Датчанин Ферн
Шрифт:
Она отвечает ледяным тоном:
— Почем я знаю, кому вы посылали розы?
— Скажите хотя бы адрес!
— Улица Стрёгет! — угрюмо отвечает она.
— А какой номер дома?
Никакого ответа.
— Какой номер? — не унимаюсь я.
Появляется другая дама, постарше, тоже в зеленом халате.
— Что-нибудь случилось, Вивиан? Ах, это вы, господин Ферн, здравствуйте…
— Здравствуйте!
— Вы чем-то недовольны, господин Ферн?
— Я хочу знать, куда Мартин Ферн посылает розы!
Она глядит
— Мы не даем сведений о наших клиентах, господин Ферн.
— Даже самим клиентам?
— Вы же отлично знаете, кому доставляют ваши цветы…
— Я потерял память…
Она пытается состроить улыбку. Я не улыбаюсь. Она уязвлена.
— Той даме в парфюмерном магазине…
— В каком магазине?
— У Амагерторва…
— Наконец-то…
Она обиженно поджимает губы. Распаковывает мои розы. Ставит их назад в вазу. Девушка с любопытством следит за мной.
— Я хочу взять эти розы!
— Но мы не намерены вам их продавать, господин Ферн!
— Что за чепуха!
— Мы не хотим скандала!
— Давайте сюда розы!..
— Сегодня мы не можем вас обслужить, господин Ферн!
— Прощайте! — говорю я.
Выхожу из магазина. Опять эти взгляды в спину. Выходит третья продавщица в зеленом халате, совсем молоденькая. Все трое пялят на меня глаза.
Снова шагаю по улице. К дому Мартина Ферна. Стандартный коттедж в ряду других, точно таких же. Желтый каменный дом довоенного типа. Он несколько сдвинут вглубь. У самой дороги гараж из того же камня. Заглядываю внутрь. В гараже пусто.
По серым каменным плитам иду не спеша к дому. Из соседнего коттеджа выходит дама. Увидев меня, она улыбается, но тут же отворачивается, словно пожалев о своей улыбке. Торопливо идет к калитке и выбегает на улицу.
Подхожу к дому. Справа дверь в погреб. Зеленые кусты у стен. Зеленые ставни на окнах. К парадной двери ведут две ступеньки. На медной табличке крупными буквами с многочисленными завитушками — «Мартин Ферн».
Нажимаю кнопку звонка. Тишина. Осторожные шаги в прихожей. Кто-то слегка приоткрывает дверь. Пожилая женщина в круглых очках, фартуке и косынке просовывает голову в щель.
Увидев меня, испуганно таращит глаза.
Женщина застыла на месте у полуоткрытой двери. Пауза. Она все так же пялит на меня глаза. Я тоже молчу. Тут за ее спиной раздаются шаги. Девичий голос спрашивает:
— Что там такое, фру Хансен?
Женщина вместо ответа распахивает дверь до отказа. В прихожей стоит девчушка, на ней бежевые спортивные брюки, голубой свитер. На вид лет двенадцать. Под голубым свитером уже обозначились пуговки грудей. И она тоже таращит на меня глаза. У девочки светлые волосы, она тоненькая, высокая.
Наконец она произносит:
— Что тебе надо?
Я пожимаю плечами.
— Скажи, я твой отец?
Она кивает.
Вхожу в дом. Фру
— Это мой дом?
Они не отвечают.
Пожимаю плечами.
— Я хотел купить вам цветы, но мне не пожелали их продать. Наверно, решили, что я рехнулся…
По-прежнему никакого ответа. Обе настороженно следят за мной.
Оглядываюсь кругом. Толкаю первую дверь — и оказываюсь в тесной уборной, очевидно, предназначенной для гостей. Выхожу.
— Мамы нет дома! — говорит девочка.
— А когда она вернется?
— Завтра!
— Где же она?
— В Рогелейе на даче.
Фру Хансен хватает девочку за руку. Зачем только она сказала, где Эллинор Ферн.
— А как пройти в комнаты?
Я словно в лабиринте. Вторая дверь ведет в кухню. За кухней маленький коридор. Оттуда выход в просторную, светлую столовую.
Под люстрой большой круглый стол. Стулья с высокими спинками, в светлой обивке. За широкой стеклянной дверью вторая комната. В глубине столовой французское окно, за ним терраса.
Сад маленький, но густой. По обе стороны кусты образуют неплотную изгородь, кудлатые ветви свешиваются на соседний участок. С террасы на лужайку ведут три ступеньки. Над каменным бассейном плакучая ива. Позади ряд домов, ничем не отличающихся друг от друга.
Вхожу в гостиную. Женщины следуют за мной как тень. Фру Хансен бдительно следит за пришельцем. Девочке страшно. Гостиная разделена на две половины. Просторная комната. Часть мебели размещена у окна, смотрящего в сад. Другая сосредоточена вдоль длинной стены, прямо против столовой. В другой, короткой стене раздвижная дверь, за ней кабинет, где стоит большой письменный стол. В гостиной несколько картин маслом. Над диваном гигантская морская баталия. Чуть подальше зимний пейзаж. И еще несколько рисунков. На одном женщина за прялкой. На другом Мартин Ферн в молодости. Подхожу к своему портрету. Горькая складка у рта. Пытаюсь изобразить эту складку на своем лице.
Брожу по квартире. Все те же косые взгляды.
— Я хотел принести вам цветы…
Никакого ответа.
— Но они отказались мне их продать… чепуха какая!
Фру Хансен солидно кивает.
Большой книжный шкаф с застекленными полками. Подхожу к шкафу.
Классики в кожаных переплетах. Бьёрнстьерне Бьёрнсон. Ибсен. Ли. Йоганнес В. Йенсен.
— Нам звонили из санатория! — неожиданно сообщает фру Хансен.
— Вот как!
Стоя в дверях между комнатами, она неотвязно следит за мной. В ее позе настороженность. Словно она готова бежать, как только Мартин Ферн сорвется с цепи.