Девушка за границей
Шрифт:
“Если вы можете мне помочь, я полагаю, это меньшее, что я мог бы сделать за ваше время”, - говорю я.
Мне не нужна сама картина для моих исследований. В любом случае, было бы довольно круто знать, что, когда я покину Англию, мое имя будет написано на стене в маленькой южной деревушке, навсегда связанной с художником и его печально известными покровителями.
В
От вида океана здесь захватывает дух. Прохладный соленый ветер развевает волосы вокруг моего лица. Только случайная чайка или одинокий пешеход, выгуливающий собаку, нарушают естественную обстановку. Мы сидим на бетонных ступеньках хижины с нашими контейнерами рыбы и чипсов навынос.
“Нашел то, что искал в музее?” Спрашивает Нейт.
“Возможно. Куратор проверяет подлинность картины для меня.
Это не говорит мне, кто эта женщина, но, по крайней мере, я буду знать, на правильном ли я пути или все вернулось на круги своя. Если это не настоящая Дайс, то, возможно, она вообще не Талли.
– У тебя есть какие-нибудь предположения?
– Хочу, - признаю я.
– Но пока не хочу говорить.
Это немного странно, но я стал защищать ее, эту забытую девушку, у которой нет собственного голоса. Мужчину не отвергают по причинам, по которым часто отказываются женщины. Он едва успевает помахать пальцем из-за скандала, который в противном случае заклеймил бы женщину на всю жизнь. Я пока не знаю, что заставило ее выкинуть на улицу на том столе, но мне не нравится, что кто-то плохо отзывается о ней.
– А как насчет тебя? Я переключаю внимание на Нейта.
– У меня есть теория?
“Нет. Я имею в виду, я чувствую себя виноватой. У тебя были планы на сегодня, а я их нарушила. Разве ты не должен был навестить свою семью?
– Если бы я захотел, я бы это сделал.
Горечь в его голосе отбрасывает меня назад.
– Извини, - бормочет он, видя мою реакцию.
– Это было не из-за тебя.
“Я просто подумал, раз Ивонна сказала...”
“Это была идея Ивонн. Моя мама добралась до нее”.
Нейт смотрит на воду. В нем есть какая-то отстраненность, которая то появляется, то исчезает. Приливная сила, которая отступает лишь на мгновение, прежде чем хлынуть обратно.
“Вы не ладите?” Спрашиваю я.
Он берет гладкий иссиня-черный камешек и растирает его между пальцами. У него отличные руки. Большие, мужественные. Пальцы музыканта. Они чертовски сексуальны.
– У нас с мамой все в порядке, - наконец говорит он.
– Большую часть времени.
– Значит, у тебя с отцом не все в порядке?
– Нет, не очень. ” Глубоко вздохнув, он щелчком отбрасывает камешек, затем отправляет в рот
“Ладно, извини. Меня зовут Эбби, и у меня проблемы с границами, - говорю я с извиняющимся смехом.
Это вызывает у меня кривую усмешку. “Никогда не извиняйся за любопытство”.
“Хм. Ладно. Тогда расскажи мне о себе. Ты был настолько мил, что привез меня сюда, а я тебя едва знаю. Черт возьми, я даже не знаю твоей фамилии.
– Митчелл. Мимолетная улыбка появляется на его нахмуренных бровях.
– Что касается остального, то рассказывать особо нечего.
– Я в это не верю.
Он уворачивается, макая кусочек рыбы в соус тартар, прежде чем отправить его в рот.
– Там, откуда я родом, - говорю я, когда он не отвечает, “ девушкам не положено соглашаться на поездки незнакомых мужчин на мотоциклах. Так что ты должен помочь мне здесь”.
Он капитулирует. “ Тогда ладно, Эбби. Что бы ты хотела узнать?
“Хм. Ладно. Ты музыкант. Это твоя мечта?”
Нейт улыбается. “Нет, вовсе нет. Это было то, что я подобрал в детстве от скуки. У меня это получилось случайно”.
По какой-то причине это приносит облегчение. Внезапно я слышу голос Селесты в своей голове, которая поддразнивает меня по поводу комплексов папочки и плохих мальчиков-музыкантов.
“Хорошо, тогда кем ты хочешь стать, когда вырастешь?”
Он посмеивается над вопросом. “Я хочу путешествовать. И я думаю, что я приличный писатель. Если бы я мог заниматься и тем, и другим: путешествовать и писать о своем опыте — все было бы в порядке ”.
“Ну, это неожиданно. Я не думал, что ты похож на Джека Керуака”.
“За вычетом злоупотребления наркотиками и алкоголизма”, - сухо говорит он.
Мой взгляд скользит по его подбородку, по отросшей бороде, затеняющей его. Его взгляд снова устремлен на воду, в темных глазах появляется отстраненный блеск.
– Ты романтик.
Он бросает взгляд на меня.
– Ты смеешься?
– спрашиваю я.
– Вовсе нет. На самом деле я впечатлен.
В Нейте есть глубина и искренность, которых я не ожидал. Гораздо больше, чем в плохом мальчике на мотоцикле. Я имею в виду, я не ненавижу этот мотив. Это ему идет. Но приятно знать, что на кости есть немного мяса.
– Еще вопросы есть? В его голосе слышатся нотки юмора.
– Не-а, я тебя уже достаточно допрашивал.
“Это было довольно мучительно”.
Я смеюсь и говорю: “Вот— ты получаешь бесплатный пропуск в "возмездие". Я разрешаю тебе спрашивать меня о чем угодно. Все, что пощекочет твое воображение.
В ту секунду, когда эти слова слетают с моих губ, я понимаю, насколько многозначительно они звучат.
Но Нейт туда не ходит. Во всяком случае, полностью. Он ходит туда, но в стиле PG.