Прогулка по территории заброшенного женского лагеря
(пос. Ермаково на Енисее)
Вот оно – царство Спящей Красавицы.Глухая трава подмышек касается,А я ведь не так уж и мал.Скажем, крапива – уснувшая стража.А вот паутина – уснувшая пряжаВ руках у заснувших мам.Но всё это в общем не так уж и мило.Грызёт любопытство, а надо бы мимо…Свободен – войду и уйду.Незваного гостя обнюхают сонноБараки – людьми позабытая зонаВ полсотни каком-то году.В бараке орудуют наглые мышки,Ворона сурово маячит на вышке,Зажав под крылом автомат.В сортире смороды пахучие листьяИ надписи: «Девочки, скоро амнистия!»А ниже: «Дождёшься» и мат.Железный маршрут – Лабытнанги – Игарка,Железный режим – человек и овчарка.Там всё было ясно суду.Не люди – железо, не бабы – а зэки…Иные, должно быть, уснули навекиВ полсотни каком-то году…Порхает по сцене принцесса Аврора,Уже приключилась с волшебницей ссора,Осталось
найти остриё.Сюда бы её до начала сезона —Сто лет бы ей снилась барачная зона,Проклятое царство её.
Комариное
(р. Кыпа – Печаль – Кы)
Комары озверели. Мильонным роем,Оглашая палатку ужасным воем,Впивались в лучшие части тела.Комариная тема – главная тема.Кто-то сказал, что среди комаровТолько самки кусают и пьют нашу кровь.Только самки… Скребя по распухшей внешности,Я вспомнил тебя. Но уже без нежности.
Как мы плыли
(р. Лонготьеган, Полярный Урал)
Укусы мошки горят на губах,Как поцелуи врага.Привычно мечтая о вкусных грибах.Олени чешут рога.Солнца нет и быть не должно.Откуда ему быть.Сыро, тепло, насекомо, темноИ долго ещё плыть.Наш главный был мрачен и, кажется, нем,И нос его цвёл, как заря.Тогда появилось слово «зачем»,И следом за ним – «зря».Зачем мы плывём по этой реке?Зачем нас едят и пьют?А где-то огни. Там царит этикет.Там благоденствует плут.Зря мы плывем. Никому ни к чемуТрудные наши труды.А главный молчал и смотрел во тьму,И пар валил от воды.Когда мы пришли через тысячу летТуда, где конец пути,То перед тем, как взорвать этикет,Мы буху сказали: «Плати!»Бух разделил нам пузатый пакет:Впору друг друга купить.Но перед тем, как вернуть этикет,Мы отправились пить.Мы пили за каждый стотысячный лист,За каждый неверный шаг.А главный вдруг оказался речист,И главный сказал так:«Налейте мне из того пузыря,И не стоит трясти тряпьём.Не знаю, возможно, мы плавали зря,А может, и нет. Взопьём».Мы чуть не сожрали его живьём,А нос его цвёл, как заря.И кто-то сказал: «Зачем живем?»И никто не сказал: «Зря».
Остров Преображения
(море Лаптевых)
Полярный мак в четыре лепестка,Полярный день, полярное сиянье,Свирепая полярная тоска,Которую не скроют возлияньяНи излиянья в обществе, давноУстановившем призрачный порядок:Тяжёлый сон, повторное киноИ максимум душевных неполадок.Коверкая нормальные слова,Всему давать дурное толкованье.Вот так мы населяем острова —Используя себя до основанья.Полярный круг, почти как знойный юг,А знойный юг – литературный трюк.Твой верный друг тебе не верит вдруг.Свободных женщин не найти вокругЗа сотню островов. Твоя женаОтсутствием твоим пораженаБыла недолго: не ее вина,Что Север, как Великая Стена,Вас разделил… Нам надо уходить —Нас только север может охладить!Что пользы за газетами следить,Потомков незначительных плодить?Иная бесконечность нам в удел —Чтоб ветер в мачтах домика гудел,Чтоб толстый капитан СевморпутиНам руки жал и всё не мог уйти!..Полярный мак. Полярная сова.Полярное медлительное море.Вот так мы обживаем острова,Завысив цену самой мелкой ссоре.Весь мир возненавидя, вдруг замри,С ним обретя высокое слиянье!Два обелиска на краю землиИ вечное полярное сиянье…
Ждём самолёта
(р. Агапа, Таймыр)
Прогулки по косе с отсутствующим видом,Спряжение своих неправильных знакомых,Катанье на пустой двухсотлитровой бочкеИ худший преферанс из тех, что я играл.Насторожённый слух – гудит? – но это ветер,Усталые глаза – летит? – но это птица…Тяжёлая, как ложь, тупая неизвестность.Ждём самолёта. Дни похожи, как рабы.Кругом не видно птиц – нелётная погода,Свинцовый небосвод сулит Атланту грыжуИ длинный-длинный дождь в сто тысяч километров…Ждём самолёта. Бог играет на трубе.Всегда чего-то ждёшь: победы или смерти,Субботы или сна, свиданья, дня рожденья.Гуляешь вдоль витрин или сидишь на стулеИ смотришь на часы, в окно или в глаза.И нету никого, и время истекает,На мельнице скрипят тяжёлые колёса,И сонная река – Агапа или Лета.Ждём самолёта. Пьют и не хотят лететь.Весь мир про нас забыл, как будто мы китайцы,Как будто мы – пустяк от полумиллиарда.Пять доблестных мужчин – мужей и сослуживцев —Ждём самолёта. Речь становится темней.Но так уж повелось: в момент его прилётаВсё мелкое простить, и весело грузиться,И глубоко курить и, тыкаясь в окошки,Планету обсуждать, плывущую внизу.Всему приходит срок! В любом заштатном клубеМы сможем дать концерт квинтета оптимистов,А в письмах всё наврём, оставив только даты.Ждём… Самый молодой пытается взлететь.1968
Полевое чтение в ненастную погоду
(р. Надым)
Хоть каплю радости. Три капли перед сном.Хоть ложку мёда
к утреннему дёгтю.Ещё один журнал перелистнём —Очередной кошмар расправит когти:Усталый секс, докучливый разбой,И ни кусочка радости, прощаясь.Как ржавый винт с испорченной резьбой,В своем собачьем спальнике вращаюсь.Придумать радость, кажется, пустяк:Беспечный стих с запутанной концовкой,Кусочек солнца, стойка на кистях,Ушибы замалюем марганцовкой,Напишем струйкой на песке «дурак»,В цветах жуки, под каждым камнем тайны…Темно. Погода – дрянь. Палатка – брак.Воспоминанья сумрачно детальны.Сыреют спички. Плесневеет снедь.В романах психи, плуты, проститутки.Всё можно сочинить: любовь и смерть.И только радость не придумать. Дудки.
По грибы
(р. Худосей)
Ведром громыхая, бреду меж грибов,Гребу их ведром, я сегодня с добычею.А сам наблюдаю грибную любовь,Грибную вражду и грибные обычаи.Семейка грибов – от восторга охрип.Взгляните, как живо их шляпки рябят.Вот папа – солидный потомственный гриб.Вот мама. А рядом ватага грибят.У папы полшляпы в загадочных шрамах.А шляпка у мамы чуть сдвинута набок.А вы полюбуйтесь на маленьких самых —Нет краше их сизых упитанных лапок.А что за пижонки резвятся в сторонке?Кричащие шляпки с вуальками, брошками?..Поганки-грибы, как людские подонки,Отчаянно пёстрые с хилыми ножками.Грибы, словно люди, – вот общий итог.От сходства порою становится зябко.И пусть у грибов чуть поменьше ног,Зато у людей не у каждого шляпка.
Экспериментальный отряд
(Геолог – и начальник – Е. Герман, техник – и сочинитель – В. Лейкин, мл. техник – и художник – В. Емельянов, рабочий – и актёр – С. Мучеников; река Педерата, Полярный Урал. Июль 1965 года)
Уж вечер. В очаге трещат дрова.Две копылухи преют в казане.Колышется пожухлая трава.Начальник спит и чешется во сне.С Губы несёт какую-то чуму,Которая окажется дождём,Который нам, пожалуй, ни к чему,А впрочем, перетерпим, переждём.Корысть не в масть, и прыть не по годам,И выспренние споры о стряпне,И так нелеп за неименьем дамБукет жарков на лиственничном пне.И чем попало по сердцу скребя,И не сказать, что всё осталось там,И узнавать в желающих себя,И уставать от неименья дам.Художник развращает комаров,Поэт рифмует клипер и мозоль,Актёр поносит худший из миров:Он перепутал манную и соль.Суббота прислоняется к среде,Планета стала плоской от жары.Всё очень просто: крошки в бороде.Материя первична. Комары.
Отпуск геолога
(Пос. Архипо-Осиповка)
Прекрасно засыпать под гул прибоя,Смешать свое неровное дыханьеС дыханьем искалеченной землиИ знать, что утро будет голубое,И будет день, и неба полыханье,И старая шаланда на мели.Причудливо раздетые студентыПридут сюда искать цветные камниИ незнакомых девушек любить.Подробности давнишней киноленты,Полузабытых образов мельканьеИ ничего, чего не может быть.Кровь медленно стекает по аорте,Упёрлись в небо розовые пятки…Не требуем и не даем взаймы.Мы заслужили отдых на курорте.Дни наших лет беспомощны и кратки.Мы всё сильнее не хотим зимы.Довериться разумному прибою,Вздыхая в унисон печальным думамНе внять, о чём, и невдомёк, о ком.А ночь Обскою явится Губою,Уснувшим на косе рыбачьим чумомИ круглым неулыбчивым щенком.
Походная-отходная
(междуречье Пура и Часельки)
Всё болото, болото, болото,Восемнадцатый день болото.Мы бредём, отсырели от пота,Что ж поделать, такая работа.Восемнадцатый день – ни корки,Терпеливо несём эту кару:Вот вчера доели опорки,А сегодня сварили гитару.Пожевав сосновых иголок,Восемнадцатый вечер подрядРаспеваем: «Крепись, геолог!Ты солнцу и ветру брат».И, присев у костра на корточки,Вместо завтрака, вместо ужина,Я смотрю на твои фотокарточки,Это всё, что сейчас мне нужно.Ты теперь далеко-далёко,И меня, конечно, забыла.Поправляя небрежно локон,Ты с другим беседуешь мило.Ну а я лишь зубами скрипну,У меня другая забота.Всё равно я, наверно, погибну,Что ж поделать, такая работа.Всё болото, болото, болото,Восемнадцатый день болото,Начинается сыпь и рвота,Повторяю: такая работа.Тяжело по тайге пробираться,А голодному – бесполезно.Мы пытались поужинать рацией,А она оказалась железной.Мы мужчины, не потому лиМы упрямо идём к своей цели.Правда, двое на днях утонули,А четвёртого, толстого, съели.Эй, друзья, веселей хромайте-ка!Пусть наш путь никогда не кончится.Нас ведёт за собой романтика!..Только жалко, что кушать хочется.И пускай мы живучи весьма,Всё равно не стоит трудиться.С «Неотправленного письма»Есть у нас такая традиция:Голодать, наряжаться в рвань,Тосковать, помирать без счёта…В общем так: наше дело – дрянь.Что ж поделать, такая работа!