Диагнозы

Кесслер Оксана

Любовь

На земле продолжали верить, что мир – война,

И Любовь на войне победить никогда не сможет.

Было им невдомек, что крылата твоя спина,

И улыбки твоей не заменитспасенье в ножнах…

Ты являлась ко мне и хотела меня спасти.

Я пыталась впустить, но мешали замки и двери.

В прошлом мире моём у икон не хватало сил,

Но хватало чужих, чтобы в имя твое не верить…

А сейчас, на краю, где не в помощь клинок ножа,

Я тяну к тебе руки, я вижу твою усталось.

И шепчу твоё имя, любовь, и смотрю в глаза…

Как же ты дорога, если мало тебя осталось.

От земли

....

Неправдивый закон притяженья вне обоюдности двух частиц.

Наши тени на мокром ночном холсте превращаются в белых птиц

Смесь мартини и литер дает ростки сквозь меня и ночной режим

я читаю в узорах твоей руки: "человек – человеку = жизнь",

Человек человеку один итог после исповеди губам / глубже вдох

отпусти между вен и строк, сделай выдох к моим ногам, через пальцы

разряд пропускай и жги, откровением пульса бей:

каждый шаг в направлении от земли приближает меня к тебе...

Ты красила волосы в пепельный цвет

Спокойная мягкость уставшей стопы

у самого края…

Когда-нибудь я оторвусь от толпы,

Тебя отпуская…

Ты слишком надрывно училась шагать,

Рожденная ветром,

Душа, превращенная словом в тетрадь

Опасных секретов..

Когда возраждался последний ответ

В поломанный почерк,

Ты красила волосы в пепельный цвет

Седеющей ночи.

Ты плечи роняла в ладонь фонарей

Под облачной крышей.

Ты помнишь тяжелые спины камней

И больше не дышишь.

Но каждый бросающий, шрамами жил

Тобою прощенный…

Ты красила волосы в серую пыль

Под пульс колокольный...

Настанет предел и увижу твой след

С оттенками крепа…

Ты выкрасишь волосы в солнечный цвет

И бросишься в небо.

Кошка

Утро заходит в гости. Время тоски и лени.

Рыжая кошка – осень ластится о колени.

В сердце мурчит ветрами песню о том, как странно

Ночью над городами тихо лакать туманы.

Взгляд по опавшим листьям – глажу ее по шерсти,

Осень, – кричу, – дай жизни, если моя исчезнет.

Осень, – прошу, – вернись мной – строчкой в его тетради

Если порвутся письма, если забудет память.

Осень, – шепчу, – дай больше. Выше тоски и горя...

Сделай меня такой же кошкой в родных ладонях…

Ощущение i

Не тоска. Только рифмы все реже слетают с губ. Не хвора оболочки (простое сегодня лечат) –

ощущенье такое, что кто-то шепнет "до встречи", но уже никогда не вернется в мою строку,

как в прихожку под вечер снимая пальто с плеча, как в пропахшую кофе и свежим печеньем кухню, где приглушенный свет никогда ни за что не тухнет,

где во мне для него никогда не сгорит свеча, ощущенье такое, что точки над "i" дрожат

не озвученным вслух, но прописанным на ладонях, словно кто-то меня разделил за меня на двое и унес за собой ту, что может еще дышать.

Ощущенье потери, как память за мертвецом – прополыненный след......

Силуэт на свободном стуле, объясни ты пожайлуста мне, беспросветной дуре, почему этот кто-то похож на тебя лицом...

Слово

У тебя не хватает времени (глупый счет остановок метро, засыпания в одиночку),

У меня не хватает слов /не хватает нот, чтобы спеть про тебя вместо паузы, вместо точек в смс

и стихах зарифмованных от вина и вины за мои бесполезные мысли всуе

о промокших до сути улицах, где не мы, где не я по тебе это небо теперь рисую,

где не ты на губах оставляешь ментол и снег, перетопленный в солнце, в похожее с ним же слово.

Я люблю тебя. Я никогда не скажу тебе, сколько правды в моем признании без спиртного,

по живому, по-честному, глядя глаза в глаза, под прицелом вокзалов и клонов чужих прохожих,

чтобы там, отпуская, опять не сойти с ума. Чтобы в тысячный раз не впитать твой ответ под кожу,

не прочувствовать, как леденеет в руках тоска и то самое слово сплетается рифмой в имя.

Я люблю тебя. Я начинаю нас отпускать. И учусь выживать. Пожалуйста, помоги мне.

Не назад

Начиная с заглавной, сожги тома, по которым когда-то пришлось прожить,

Это прошлое. Прошлое – есть слова, обладавшие свойством тебя душить.

Никогда ни за что не смотри назад, если точно решаешь идти вперед,

Только так получается доказать, что тебя здесь действительно кто-то ждет.

*** Это все предисловие к нам самим: с белых троп, как с ладони – из родника,

Где любовь начинается не с причин, а с желания тихо сойти с ума,