Дневник (не)любимои? женщины
Шрифт:
Это беременность. Все она виновата. Мои гормоны бушуют так, что, вопреки здравому смыслу я понимаю, что... хочу своего мужа.
Честно, я пытаюсь всеми силами взрастить в душе ненависть к нему.
Вспоминаю самые неприятные моменты, связанные с ним. И иногда, на короткое время в душе поднимается черная... нет, не ненависть. Злость. Я злюсь сначала на него – за то, что он такой. А потом на себя – за то, что такая я.
Что не могу зафиксировать надолго в душе ни одного плохого момента, связанного
Даже недавнее похищение вызывает у меня только страх – страх перед потерей ребенка. И ненависть ко всем остальным. Марине, братьям Марины, Татьяне Анатольевне. Да даже своего гинеколога я ненавижу больше, чем Диму. Хотя не совсем уверена в её причастности.
Я тянусь к кнопке селектора и, нажав на нее, зову секретаршу:
– Виктория...
– Я вас слушаю, Екатерина Алексеевна – тут же отзывается девушка.
– Сделайте мне, пожалуйста, чай. Зеленый. – прошу я её.
– Хорошо. Такой же, как и утром?
– Да – отключив кнопку, отодвигаюсь от стола и, снимая обувь, опускаю ноги на пол. Мм, блаженство.
Даже сидеть целый день в тесной обуви – это такая пытка. И что, спрашивается, вырядилась? Можно было и балетки одеть.
Но вчера, когда я впервые появилась на фирме, у меня начал вырабатываться комплекс неполноценности. Тут женщины все таакие. Ухоженные, на каблуках "от восьми и выше". И я – которая сама по себе ростом не удалась, так еще и в обуви на сплошной подошве.
Сегодня я решила быть не хуже, то есть не ниже их. Вот теперь и мучаюсь.
Я откидываюсь на спинку кресла и закрываю глаза. У меня в последние два дня такое состояние – дай мне волю, я бы все время спала.
То, что скоро зайдет Виктория, меня не смущает. Она мне... понравилась.
Конечно, когда я её впервые увидела, то сразу подумала, а не спал ли Дима и с ней.
Но, видя то, как уважительно она ко мне относится, как хорошо выполняет свои обязанности, да и вообще, как обращается с моими посетителями мужского пола – ни капли заинтересованности, а в некоторых случаях с неприязнью – я понимаю, что ничего у нее с моим мужем не было....
Я не слышу, как открывается входная дверь и как секретарша подходит к столу. Только когда поднос опускается на стол, я вздрагиваю.
– Спасибо, Виктория – кое-как разлепляю веки и... вскакиваю с кресла.
– Ди... Дима? – сон как рукой снимает – Что ты тут делае...? То есть, ты же в...? Как ты здесь ока?... – не могу сформулировать ни одного нормального предложения и на секунду прикрываю глаза. Делаю глубокий вздох. Успокаиваюсь.
Странно. Дима молчит. Он, улыбаясь одним уголком рта, неотрывно смотрит на меня.
– Ты так сладко спала. Не хотел тебя будить. – спустя время говорит он.
– Я не спала – тут же возражаю ему.
Хотя, возможно, что и спала. Ну и работник!
Мы снова молчим, и Дима не сводит с меня глаз.
А я под этим его взглядом ... краснею.
Хочется распустить волосы и спрятать свое красное лицо в них. Но я, наоборот, смущенно поправляю выбившийся из прически локон.
– Как ты себя чувствуешь? – с такой неподдельной теплотой в голосе спрашивает мой муж, что мне хочется ему... поверить.
Я с силой вжимаю ногти в руку.
Очнись, идиотка! Это же он... Он хотел забрать твоего ребенка, а тебя убить. Он все это придумал. А теперь хочет казаться добреньким для того, чтобы... А хрен его знает, для чего. Но в то, что он вдруг заинтересовался моим самочувствием, я не верю.
– Раз ты здесь – игнорирую я его вопрос – я могу быть свободна.
Я делаю шаг в сторону, но он тут же, стеной преграждает мне дорогу.
– Нет – решительно говорит Дима.
– Что нет? – я скрещиваю руки на груди и со злостью смотрю на него.
– Ты же не пойдешь домой... – снова улыбается своей красивой улыбкой мой муж – босиком?
Вот же. Я бросаю взгляд на пол. Туфли валяются рядом со стулом совсем недалеко от нас.
Я делаю шаг к ним и вставляю правую ногу в туфлю.
– Тебе помочь? – Димин вопрос на несколько секунд вводит меня в ступор.
Чего он добивается? Что ему от меня нужно?
– Нет – уверенно говорю я.
От него помощь мне точно не требуется.
Я пытаюсь вставить левую ногу, но, слегка теряю равновесие. И правой рукой пытаюсь взяться за что-нибудь. Этим чем-то становится схватившая меня рука мужа.
– Держись, самостоятельная моя – усмехается он.
А я... а меня ведет... От его нежного голоса. От ворвавшегося в мое личное пространство запаха. От теплоты, исходящей от крепко сжимающей мою ладонь руки. Но, самое главное от его этого "МОЯ".
Разум отчаянно кричит "ложь!", пытаясь выдернуть из окутавшего меня дурмана, а сердце наивно сопротивляется: "а вдруг правда?"
Дима стоит так близко и смотрит на меня не так, как раньше. По-другому. Нежнее. Ласковее.
Затягивающе. В ловушку. В капкан.
Да ударьте меня кто-нибудь по голове... подносом что ли. На котором стоит мой остывающий чай.
Это все беременность. Гормоны.
Я резко вырываю свою руку, и, быстро засовывая ногу в туфлю, отхожу к другой стороне стола.
– Не надо мне помогать – Отворачиваюсь от мужа – Напомогал уже...
– Катя – я просто каждой клеточкой своего рвущегося к нему организма чувствую, что Дима делает шаг ко мне. – Насчет случившегося. Я не...
– Можно? – дверь широко распахивается и в кабинет входит Стас, а потом резко тормозит – О, Катя... А ты как тут оказалась?