Другое. Сборник

Юртовой Антон

пустот

и глубин.

Я живу. Я люблю.

Я взволнован и счастлив без меры.

На ладони своей ещё чувствую я

твою руку

тугую.

Я вдыхаю ещё запах кос твоих

пепельно-серых.

Я люблю этот холод

осенних

безлюдных

ночей

и над миром уснувшим

задумчивость

лунную.

Тишина надо мною

созревшею грушей висит.

Тишина в моём сердце

набатом стозвонным

гудит.

Это мне улыбается гордое,

смелое время.

Это мне говорит свою тайну

звезда

из далёких окраин вселенной.

Чу! Я слышу, как гибнет покой!

Тихо льётся симфония

звуков и красок,

словно снег

молодой.

И огней бесконечная пляска.

И брожу я один, будто в сказке,

мимо тёмных стволов

тополей…

Отважный окоём

Тихий шорох стынет

над рекой

возле моста, где туман густой

исплывает

над своей

судьбой.

В росе ивняк и травы на откосах;

они истомлены

в немом оцепенении.

А солнце не торопится к восходу.

То здесь, то там поток задрёманный

как будто невзначай

подёрнется

журчанием,

и в унисон – ленивый рыбий всплеск.

А впереди, за берегом отлогим —

колки берёз, дубков и клёнов

накрыты мглой;

и в них уже шумливо:

ко времени там

пересчёт пернатых.

Подале прочих

иволги округлые распевы.

Умеренны они,

тревожны,

глухи,

мнимы;

и в них же —

золото

и радостная алость.

И

зоря, взрозовев,

уж пламенит восток,

огнём поднявши небо,

забрызгивая ширь

и шквалом бликов

устрашая тени.

С присоньем,

не спеша

от моста в стороны

сама себя дорога стелет;

по ней прошелестнуло шиной.

И новый след благословился эхом.

Подправлен окоём

глубокою

и ясною

отвагой!

В смущеньи перед ним

и рок,

и хмурый вызов;

и сам он уж готов

свои изъяны

сгладить.

Легко душе; и прост её окрас;

не возроятся в ней

остывшие волнения.

Всё ровно. Всё с тобой.

И не отыщет уклонений

твой подусталый жребий.

«Заблудший, спитой, косой…»

Заблудший, спитой, косой,

опорожнённый дух

уйми, придави хотя бы ногой;

к чужому – останься глух.

Попробуй – застынь на шаге;

представь его – изваянием.

Боль, сама по себе, – от страха.

Страх же – плод прозябания.

Томит предчувствие штиля;

концовкой оно опасно:

в бурливых милях, подраненный,

ты плыл и тонул всечасно.

Материком, океаном, космосом

будучи в эру втащены,

движемся вроде как очень просто:

с глупостью каждый частною.

Лишь миг, и – швартовы сброшены,

не к берегу, —

к целой огромной и сокрушительной

суше.

Кому-то легко —

в исхоженном.