Двойники

Веров Ярослав

— В самом деле. Получается, что кроме нас с тобой никто и не помнит в этом мире. — Марк нервно зашарил по карманам в поисках пачки сигарет. — Да и то, ты помнишь так себе, иллюзорно.

— Стало быть, помнят только те, кто связаны через сны. Так?

Между тем Самохвалов оживился, глаза его заблестели: произошла очередная трансверсия отчаяния. Он со вкусом раскурил сигарету и впервые за этот день расслабился, вытянулся на диване.

— Так что, говоришь, творится с твоим Мастером Ри в твоем непечатном средневековье? Победил он этого, как его?..

— Грона?

Нет еще. Идет пока.

— А Константина Верова на своем пути еще не встречал?

— Да нет вроде… — запнулся Кирилл. — Стоп, кажись, нашел… Манускрипт ему подсунули. «Манускрипт Верных» называется. «Верных» — «Веров». Толком он его не читал — язык очень древний.

Марк Самохвалов с шумом выдохнул дым и понял, что вот теперь ему остается только одно — ждать ночи, связи с дюком. Впрочем, стоп! Как же он забыл! Записка. Вот же она, на столе. «Зареченка, Нина». Женщина, стало быть, была у скрытного Цареграда.

Интуиция говорила Марку, что женщины в таком деле как раз могут помочь. Он уже было собрался как следует обдумать эту мысль, но тут дверь комнаты отворилась и на пороге предстал унылый и скучный Дубовичок Радиоактивне йший.

— Сидите, негодяи, — затянул он свое обычное, как песню безвестного Ахтагыра Ойгона Батыр-оглы, — а меня, слышь, шеф припахать вздумал. Так я ему и припашусь, я-то — сон!

— Какой шеф? — удивился Кирилл.

Дубовичок сделал внушительную паузу, ожидая от собеседников немедленной и адекватной реакции, то есть восхищения его персоной. Однако таковая не последовала.

— Андрюша, ты Григория Цареграда знаешь? — спросил Марк — чем чёрт не шутит, Радиоактивнейший-то со сдвигами, ходячий сдвиг, может, у него не всё смыло? Может, помнит?

— Ты, Самохвалов, въезжай, — заложил новый вираж Радиоактивнейший, — сон я, говорю. Ну а шеф говорит — дай свою квартиру на вечер, гостей столичных принять…

— Ты Григория знаешь? — не сдавался Самохвалов.

— Знаю. Григория Распутина. Цареграда не знаю. Да, так вот шеф…

— Иди, Дубовичок. Иди и спи, и немедля. Вот, Мастер, теперь остается только к этой Нине.

— Какой Нине?

— Григорьевской…

Дубовичок помялся, затем решил обидеться:

— Так вот вы как? Я к вам со всей душой, а вы мне в эту душу, значит…

— Ты же сон. А на сны — кто ж внимание обращает?

— Интересно, каково это — наплевать в душу сна? — пошутил Кирилл.

Радиоактивнейший в сердцах хмыкнул и вышел вон. А Марк продолжил прерванную мысль:

— В общем, перед исчезновением оставил он мне адресочек. Так и сказал, мол, на всякий пожарный. По-моему, это тот самый случай. Ну, в общем, есть у него тетка какая-то. В смысле — женщина. В смысле — была. Вот к ней бы нам и сходить, а?

— Да как-то неудобно…

— А и хрен с тобой. Сам схожу, — Марк снова пал духом: опять случилась трансверсия. Он хмуро продекламировал:

Приказ — в разведку нам идти. Но ты, товарищ, стой. С таким как ты — не по пути, Итак: я не пойду

с тобой!

— Неплохо. Что ж теперь?

— Теперь и пойду. Адресок имеется… Пойду.

Марк засобирался. Засобирался и Кирилл, но, поразмыслив, уселся на диван.

— Я пока побуду здесь, повспоминаю. Может, Разбой зайдет…

— Ну давай, вспоминай. А я пошел.

По дороге Марк увлекся идиотской игрой — стал в уме отрабатывать тактические варианты поведения на случай, если женщина: первое — не помнит ничего, второе — помнит, но смутно, ну и третье — помнит отчетливо. Во всех трех случаях выходила ерунда. Марк незаметно для себя стал просто забавляться всё новыми возникающими в голове сценками. Такое бывает, когда стоишь на краю обрыва и идиотски развлекаешься плевками на глубину. «Товарищ туда улетел, провалился, а ты, скотина…» — вяло попытался урезонить себя Марк.

В таком вот мрачно-игривом настроении он оказался перед дверью квартиры. «Ну и позвоню». Сделал вдох-выдох. Вдавил кнопку.

За дверью послышалось шуршание и тут же звуки открываемого замка.

— Здрась… — хотел было сказать Самохвалов, но ничего не вышло. Дыхание пресеклось.

На пороге стояла маленькая женщина с косичками: два хвостика цвета свалявшейся соломы, перехваченные яркими детскими резинками. Ситцевый халатик, веник в руке, штопаные шлепанцы.

Марк аналитически рассматривал женщину, а она с кротким недоумением смотрела на него снизу вверх странным внимательным взглядом.

— Э-э, мнэ-э…

— Вы в гости пришли? Так проходите, — извиняющимся тоном произнесла она. — Извините, я прибираюсь.

Марк прошел в квартиру. Убогая была квартирка, однокомнатная, почти без следов мебели, из ковров — небольшой половичок в комнате; из техники наличествовали: черно-белый телевизор, стереомагнитола преклонного двадцатилетнего возраста и могучий древний пылесос. «Однако».

Когда женщина следом за ним зашла в комнату, Марк попытался представиться. Оказалось, что на имя «Марк» она вполне реагирует. А вот на «сотоварища Григория», «то есть сослуживца Григория» — уже не очень, если вообще никак. «Тогда что ж?» — подумал Марк. В принципе, можно было бы и уходить. Душевного контакта не намечалось, женщина Нина была еще та женщина, совершенно невразумительное созданье. Она всё так же мягко и бестолково рассматривала гостя. На вопросы отвечала охотно, но совершенно косноязычно и опять же невразумительно, словно думала о своем. Таких Марк недолюбливал, более того — инстинктивно презирал. Он любил интеллектуальных женщин, любил и уважал.

В общем, решил уходить. Но женщина Нина предложила:

— Может, вы хотите кофе?

«Ого!»

— Может, и хочу, — немедленно отреагировал Марк.

Иронию эта Нина никак не восприняла. Она тут же пошла на кухню и завозилась там.

Так вот они и познакомились. После кофе женщина с косичками, смущаясь, предложила послушать «хорошую музыку».

«М-да».

— Отчего ж, послушать так послушать.

После музыки она включила телевизор — начиналась очередная серия «Мулатки из Занзибара».