Джекпот?!
Шрифт:
— Ты не хочешь быть женой моего отца? — переспросил меня мальчик и так проникновенно заглянул мне в глаза, что я сбилась с уже почти придуманного плана.
— Послушай, …, - запнулась. Что-то, как-то не так. Надо познакомиться. — Меня зовут Алина. А тебя?
— Дэвириан.
— Можно называть тебя Дэви? — переспросила, поняв, что сейчас это длинное имя я не выговорю.
Мальчик смутился:
— У нас так не принято.
— Жаль. Дэви тебе пока идет больше.
— Почему пока? — заинтересовался он.
— Потому что через пару лет ты станешь взрослым, и Дэви будут тебя называть только друзья детства. А мне… Мне бы хотелось стать твоим другом. В конце концов, ты мне жизнь спас, а по правилам нашего мира: спася кому-то жизнь — ты за него отвечаешь.
— Тогда и мой отец тебе жизнь спас и за тебя отвечает.
— Вот и пусть отвечает. Жениться для этого необязательно. Тем более, когда есть целый гарем.
— Он его утром распустил.
— Соберет новый, — почти безразлично пожала плечами, невзирая на рычащую внутри ревность.
— Соберет, — как-то грустно согласился Дэвириан. — Все хотят за отца замуж.
— Зачем?
— Что зачем?
— Замуж за него зачем? — умудрилась я окончательно запутать своего визави.
— Ну, он же принц…
— Тем более не подхожу, — развожу руками. — Принцам нужны принцессы. А наследным так вообще королевы… Это ж потом править. Столько проблем — тем денег дай, тех поблагодари, тем голову отруби, народ накорми, за сирых заступись… И все от тебя что-то хотят, всем от тебя что-то нужно. И ни минуты покоя…, - обреченно закончила свой пылкий спич я.
— Что здесь происходит? — требовательно спрашивает кто-то и от двери отступает застывшая там тень.
Хороший вопрос, кто бы и мне на него ответил.
— О, муж ночей моих. Давай разведемся?
— Что? — ух-ты, а он умеет удивляться. Вон как взлетели брови и засверкали глаза, почти как у мальчика, похожего на него как две капли воды.
Почему-то вспомнились цветы и мое недолгое увлечение ими.
— А вы как размножаетесь? — вертящиеся в голове термины «мерисистемно и клонировано», я решила не произносить, опасаясь выговорить неправильно, и я выбрала более простое, — Почкованием?
— Я тебе покажу размножение! — почему-то разозлился демон.
— Не нужно мне ничего показывать, — пошла на попятную я. — Мы тут разводиться собрались, так как выяснили мою несостоятельность в роли жены принца.
— А ничего, что ты уже за одним замужем?
— Я замужем? За кем? — вопрос замужества меня пугал и этот мир с его уснул-проснулся-и_муж,_в_наличии_несколько_штук тоже.
— Тебе напомнить?
— Кого?
— Рейдерана?
— А этого, — выдохнула облегченно я. — Этого не надо. Я своего дракона и без вашей помощи помню. Но он не принц. Там Элияр — Повелитель, — похвасталась своей осведомленностью.
— Угу. Только твой дракон сын прошлого Повелителя.
— Ну, что ж нет в мире совершенства, — философски заметила я. Этот разговор почему-то стал меня утомлять. Пьяная эйфория понемногу отступала. Хотелось спать. Прямо здесь и сейчас.
— Она всегда такая? — вклинился в наш разговор Дэви.
— Какая? — не смогла пропустить я без уточнений оценочную характеристику себя подрастающим поколением.
— Чокнутая, — с вызовом ответил мальчик.
— А это…, - отмахнулась, разочаровавшись. — Всегда-всегда. Давай разведемся? — с мольбой посмотрела в синие глаза старшего демона, пытаясь воспроизвести взгляд одного всемирно известного кота. — А то это ж еще мне к твоим носкам привыкай, тебе к моему белью — одни проблемы.
— Зачем тебе к моим носкам привыкать?
— Ты же будешь их разбрасывать, а я собирать, — пояснила я этому недалекому, отмечая отсутствие системного мышления.
— У нас есть для этого слуги.
— Слуги? — я даже огорчилась, такой повод для развода профукать. — Но все равно. Это же тяжело. Тебе нужно выучить и приспособиться к моим привычкам, мне к твоим… Сплошная работа. А у меня еще два мужа и два потенциальных… Не, не согласная я!
Но меня игнорируют. И от этой задумчивой тишины притяжение сна становится все сильнее.
— Тебе не холодно? — спросил вдруг мальчишка.
— Холодно? — вырвавшись из тисков подкатывающей дрёмы, огляделась я. Точно мне должно быть холодно — пронизывающий леденящий ветер врывается в разбитое окно, а я в одном порванном платье. Но мне не холодно.
— Больно? — снова спрашивает мальчишка, и я слежу за его взглядом, застываю, разглядывая порезанные руки. Наверное, больно, но я ничего не чувствую.
— Почему? — последнее спрашиваю вслух, с усилием ворочая языком. В голове набатом звучало какое-то предубеждение, виски колола какая-то не состыковка. Что-то было не так, и это цепляло, не давало отпустить это все и расслабиться, скатиться в объятия уже поджидающего сна.
«Не я. Это была не я», — настойчиво звучит рожденная на границе с подсознанием мысль, и я повторяю вслух:
— Это была не я, — смотрю на мальчишку, надеясь, что он объяснит, расскажет. Или хотя бы подтвердит, что я еще не настолько сошла с ума, чтобы выбрасываться в окно.
Голову стискивает раскаленным горячим обручем, и я зажимаю ее руками, скулю побитой собакой, не сумев сдержать болезненный стон. Ну, вот теперь больно. Только израненных рук я все равно не чувствую.
— Ментальное воздействие? — спрашивает мальчик, но я уже не могу говорить, язык скручивает судорогой.
Мой недомуж поднимает мой подбородок двумя пальцами, и я зло щелкаю зубами, терпеть не могу такое обращение.
— Да, похоже, — говорит этот гад… поворачивая мою голову вправо-лево, чем вызывает тошноту и рвотный спазм.
В последний момент отклоняюсь от сидящего рядом на четвереньках мужчины, и меня выворачивает. Кто-то поддерживает меня и мои волосы, не давая мне испачкаться еще больше. Кто-то кутает в одеяло и куда-то несет.
— Положи, где взял, — шепчу, с трудом поворачивая тяжелый язык, не в силах сопротивляться.