Экспертиза любви
Шрифт:
Да… Видно, что книжка папина. Самые, на его взгляд, ценные экземпляры он всегда обертывал по старинке — газетами. И сколько мама ни покупала ему специальных обложек в магазинах для школьников, папа все равно всякому дерматинчику предпочитал печатные СМИ. Теперь по газетам можно было судить, когда покупалась та или иная книга. Старые обертки были черно-белые. Газеты «Известия», «Литературная», «Вечерний город» — эти еще из студенческой жизни. Видимо, покупались еще его родителями до папиной женитьбы. Потом пошли трехцветные «Аргументы и факты», «Комсомольская правда», а в последнее время — новые названия. Лена сама газет не читала. Новости узнавала из Интернета. «Независимая газета», «Коммерсантъ» — это наверняка мамино чтиво. Папа такое вряд ли когда
Ну так что там? Куда угодил Ленин палец? Господи! Как назло, попался Гай Светоний Транквилл. Лена знала эту книгу, так как отец часто читал ее, когда Лена была маленькой. Лена как-то, будучи студенткой, тоже взяла ее в руки. Скучнейшее описание биографий каких-то римских царей. Что может быть там интересного неспециалисту? Она хотела захлопнуть томик, но любопытство взяло свое. Троллейбус тряхнуло, он вяло тронулся в потоке других машин. Лена приблизила страницу к лицу, чтоб лучше видеть. Прочитала: «…Когда же он увидел, что со всех сторон на него направлены обнаженные кинжалы, он накинул на голову тогу и левой рукой распустил ее складки ниже колен, чтобы пристойнее упасть укрытым до пят; и так он был поражен двадцатью тремя ударами, только при первом испустив не крик даже, а стон…»
Какой кошмар! Лена торопливо кинула книжку в сумку. Почему-то сразу вспомнился Булгаков. «Аннушка уже разлила подсолнечное масло». Что же это значит, ей уготована такая страшная судьба? Как говорят — внутри у нее все похолодело. Вот как раз сейчас и похолодело. Лене понадобилось несколько минут, чтобы унять противное сердцебиение. Гадость какая! Угораздило же ее схватить этого Транквилла. Нет чтобы Донцову. Впрочем, Донцовой в их с мамой доме тем более не водилось.
Лена сделала несколько глубоких вдохов. С другой стороны, чего она так расстроилась? У этого Светония вообще одни мучения описаны. Как они все умирали, эти римские цари? В Древние времена надо было очень хорошо подумать, прежде чем сходить пообедать к собственному папе. А Светоний — это такая древность! Тот же Константин, который принял христианство — это Лена помнила еще из институтской программы по истории религии, — родного сына убил, не поморщился, не говоря уже о какой-то там по счету жене, которую заживо изжарили в термах. Чего она так перепугалась? Лена снова достала книжку и пролистала страницы наугад. Ну точно. Тиберия то ли задушили, то ли отравили, Гая Калигулу зарубили мечом и добили клинками, Нерон закололся сам, какой-то Домициан тоже погиб в результате заговора… О чем ей беспокоиться? Лена даже про себя засмеялась своему испугу.
Троллейбус теперь выбрался на простор, и мимо окна проплывали обычные городские улицы, высокие дома, афиши, реклама… А ведь скоро осень, подумала она, заметив первые желтые листья в кронах берез. И впервые в жизни, пожалуй, она подумала об осени не как о начале занятий или о новом рабочем цикле после отпуска, а как о времени жизни, за которым, быть может, уже скоро последует если не старость, то зрелость, а потом, возможно, зима и смерть.
Что это со мной? Неужели это Светоний так меня пробрал? Лена снова достала книжку и положила на колени. Страницы сами немного отогнулись. Лена усмехнулась и снова посмотрела — в каком месте. И снова наткнулась на тот же отрывок: «…и так он был поражен двадцатью тремя ударами, только при первом испустив не крик даже, а стон…» Она пролистала назад несколько страниц. О ком это? Конечно, о Цезаре. О великом Цезаре, то бишь о Юлии. О Гае Юлии Цезаре. Все правильно, ведь отец наметил писать монографию именно о нем, поэтому и оказались замятыми эти страницы. Вот все и разъяснилось. А вообще-то дурацкая пришла ей в голову идея — гадать по книжке. Еще бы по ромашке стала гадать. Вовсе на нее это не похоже.
Троллейбус подъезжал к конечной остановке. Лена порылась в сумке — где же пудреница? Вот черт, забыла положить. У нее была хорошая пудреница, купленная еще в Москве самой себе на Восьмое марта. Два продетых друг в друга полукольца красиво выделялись на черной гладкой пластмассовой крышке. Лене нравилась Шанель. Не в смысле биографии, а по стилю. Стиль худых, негрудастых женщин. Да, не Памела Андерсен, но в этих худышках, к которым принадлежала она сама, что-то есть. И главное — чтобы костюмчик сидел. Жаль, что нет с собой пудреницы, не во что посмотреться. Но… уж какая есть. Лена никогда не принадлежала к тем девушкам, которые поминутно определяют, хорошо ли они выглядят. Хотя и к другой части девушек — тем, кто считает себя неисправимыми дурнушками, Лена тоже отнюдь не принадлежала.
Но вот и площадь. Конечная остановка. Она встала со своего удобного сиденья, подошла к двери выхода. Сегодня она ехала не одна — та самая куча теток, которых она видела вчера, сгрудилась у передней двери. Лена всмотрелась — Людмилы Васильевны нет. Троллейбус остановился, тетки высыпали наружу, пошли по дорожке к Бюро. Лена не захотела идти позади всех, а обгонять женщин ей показалось неудобным. Поэтому она просто перешла площадь и подошла к зданию Бюро с другой стороны. И еще, хотя ей было неудобно признаваться в этом самой себе, — ей очень хотелось посмотреть, стоит ли на парковке у здания Бюро белый «Пежо».
Владимир Александрович Хачмамедов, уже с утра красный лицом, сидел в комнате экспертов на выставленном вперед стуле возле так пока и не занятого хозяином стола с чугунными часами. Весь коллектив сотрудников танатологического отделения был уже в сборе. Витя Извеков что-то допечатывал за своим компьютером, Игорь Владимирович в безупречно отглаженном халате ровненько складка в складку упаковывал утреннюю газету. Он ее читал перед приходом начальника и сейчас больше интересовался не Хачмамедовым, а недочитанной статьей. Саша Попов с красными от бессонной ночи глазами давился уже четвертой по счету кружкой кофе.
— Какого хрена, — как всегда, начал без обиняков Хачек, — эти полицейские так возят трупы, что любой м…к, погрозив детским пистолетиком, может украсть все, что хочет и когда захочет?
— А что им, из-за какого-то гнилья себя под пули, что ли, охота подставлять? — Витя Извеков с размаха поставил в конце предложения точку. — Это ж был даже не живой человек, а всего лишь эксгумированный труп. Да если б я был полицейским, я бы тоже не стал препятствовать. Вези этот труп куда хочешь! Хоть спать с ним ложись.
— Ничего святого, — осторожно, чтобы его не заподозрили в излишнем остроумии, проронил Соболевский, краем глаза все-таки дочитывая интересующую его статью.
— Нет, раньше такого не было! У меня за тридцать лет работы никто даже не покушался что-нибудь украсть! — кипятился Хачек.
— Ну да, — Витя Извеков внимательно проверял, что он написал. — «Свидетельствует о том…» О чем свидетельствует? У вас в прошлом году шапку прямо из кабинета украли.
— А еще раньше, если я не ошибаюсь, кошелек. Вместе с деньгами, — Соболевский теперь уже окончательно свернул газету. — Это вы сами рассказывали. Вы тогда по молодости еще на происшествия ездили. Вот на одном из происшествий у вас кошелек-то и тяпнули. Прямо во время осмотра трупа на месте его обнаружения. После вашего рассказа я на происшествиях деньги в задний карман никогда не кладу. Кстати, — он заглянул под свой стол, чтобы бросить туда газету, — макулатуру никто не собирает? Стены во время ремонта оклеивать? Еще куда-нибудь на хозяйственные нужды? А то у меня этих газет скопилось — некуда уже класть.
Саша при этих словах вспомнил о даче и о том, что со вчерашнего вечера он так и не позвонил отцу.
— Если вы не возражаете, я заберу газеты, — сказал он Соболевскому. — На дачу увезу, на растопку.
— Нисколько не возражаю.
— А вам самому на дачу не нужно, что ли? — посмотрел на него Хачмамедов.
— Я не дачный человек. — Из-под стола голос Соболевского звучал приглушенно и хрипловато. — Я люблю город. Асфальт, большие дома, машины с низкой посадкой. В крайнем случае — пляжи и набережные. С большим количеством кафе и хорошего вина.