Гамбит смерти
Шрифт:
Милейшая Зоя Федоровна звала чаевничать, но я, отговорясь усталостью, избежал беседы, звона ложечки о стакан, света лампы. Подушка присосала голову. Отсюда, с кровати, я видел кусочек вечернего неба, темнеющего, меркнущего, и, растворяясь в нем, погружался во тьму и я.
3
Изнутри трамвай звенел не так уж и весело, скорее, истерично-злобно, моськой набрасываясь на заполнившие дорогу грузовики и с моськиным же успехом.
Долгий, до полудня, сон, тяжелый обед в вокзальном ресторане, а в нагрузку и уличные заторы. Я не
Наконец, трамвай выкатил на мост и понесся вольно, счастливо, стремясь стереть гнусность последнего часа. Вперед, в Москву, в Москву!
– но завернет на кольце и поплетется назад, в убогость настоящего.
Ударившись в философию, я едва не проехал остановку. Опаздываю, ах, опять опаздываю, что скажет герцогиня, бедные мои ушки-усики!
Сей раз жребий швейцарки отвел мне правую, "чистую" половину зала. Публики побольше, и вообще... солиднее. Лишь парвеню вроде меня смазывают картину. Пройдет тур-другой, и все окончательно сядут на свои места.
Молодой боец смотрел укоризненно. Каюсь, каюсь, заставил ждать, часы отмерили четверть часа моего времени. Я уселся, поправил фигуры, придвинул к себе бланк...
... Дубовая, низкая дверь на вершок вросла в плотную селитряную почву. Киркой я долбил, рвал, кромсал слежавшуюся землю, а сзади наползал тошнотворный дым газовой гранаты. Отпугнет на полчаса, не больше, а потом - одна надежда на "калаша", висевшего на груди. Выстрелы со стороны Ивана смолкли, пропал друг, но скорбеть будет время, если сам выберусь. Пара ударов по замку, и путь в погреб свободен. Выложенные известняком стены на удивление сухие, на потолке - паутина, кого они ловят? Свет фонаря упал на стеллаж с брезентовым свертком. Нож трудно распорол ткань, часы на руке пищали, предупреждая о рое рентгенов, и, наконец, тускло отсветил нетронутый ржавчиной цилиндр, маленький, с молочный, бидончик.
Наверху заскрипели петли, похоже, газовый барьер не остановил мертвецов, и я с сожалением отвел взгляд от находки. Ничего больше не имело значения, раз я отыскал ее - атомную бомбу образца одна тысяча девятьсот восьмого года...
...Холодное, мокрое прикосновение перевело во внешний мир - реальный, вещественный, где можно вернуться на прежнее место и застать прежних людей - иногда.
Супротивник отпустил мою руку.
– Я бы хотел, - как-то робко предложил он, - разобрать нашу партию, пройтись по ней вместе...
Я глянул на доску. Да, дайте мне пару деньков, и я отвечу - чья взяла. Может быть, правильно отвечу. Зато со временем вопросов нет: у меня прибавилось двадцать минут, у соперника - просрочка. На тридцать третьем ходу.
– Не в моих правилах анализировать наспех, - я вложил в голос высокомерие всех виденных киногероев. И - удалось, обидел человека. Вот какой я нехороший.
Подходя к судейскому столику, я решился взглянуть на бланк. Почерк чужой - наклон
Зрителей поприбавилось - окружили монитор в фойе, шумят, подсказывают. Я протолкнулся к экрану. А, это компьютер. Доска на экране, угловатые фигурки и пульсирующая надпись: "Программа Садко".
– Стольник, - уговаривал собравшихся бритоголовый владелец чуда, - стольник за уникальный шанс сразиться с лучшей отечественной программой! Победителю - пятьсот!
Очередной храбрец уселся перед сонитором.
– Дешевка, наперсточники, - буркнул кто-то у меня над ухом.
– В лучшем случае этот металлолом тянет на первый разряд.
– Сыграл бы сам, - подзуживал другой.
– Сыграю, не бойся. Спорим, прибью железяку!
Ох, к чему это мне? Я выбрался на волю.
– Простите, вы - Денисов?
– порывистый юноша вгляделся в карточку на шнуре.
– Он самый.
– Я - корреспондент газеты "Левый Берег", хочу взять у вас интервью, если не возражаете.
– Интер... простите, что?
– Интервью. Побеседовать, то есть. В пресс-центре ваша партия с Поповым произвела сенсацию.
Ура. Я знаменит. Рановато, ну да свинью в мешке не утаишь.
– "Левый Берег"? Из Приднестровья, что ли?
– Нет, местная, городская газета. Тираж семьдесят тысяч, весьма популярная, - он настойчиво вел меня под сень кадковых пальм.
– Нет, нет, - воспротивился я.
– Какое интервью?
– Всего несколько вопросов, - он включил диктофон.
– Вы как, профессиональный грибник?
– Что?
– удивился я непритворно.
– Ну, часто ходите по опята?
– Не понимаю.
– В прошлом номере мы дали статью мастера Максимова-Черного. Он образно пишет, профессионалы - что грибники на опен-турнирах. Понимаете, каламбур: опен-турнир и опенок.
– А-а... Смешно, - протянул я.
– Используя вашу левобережную терминологию я, скорее, опенок.
– Опенок, смертельный для грибников!
– рассмеялся корреспондент.
– Ложный опенок.
– Бледная поганка, - подсказал я.
– Не обижайтесь, я в хорошем смысле. Вы давно играете в шахматы?
– С трех лет.
– И когда пришел первый успех?
– Год спустя. Второе место первенства двора, улица Фрунзе, дом двадцать восемь. Мама долго гордилась.
– Часто потом вы радовали маму?
– Боюсь, не очень.
– Ваши цели в "Аэро-Турнире"?
– Подзаработать.
– О! Хотите разбогатеть?
– Разумеется, - я встал. Репортер меня не удерживал.
Разболтался, старый Мазай, растаял. Распустил язык. Девятый час, пора лекарство принимать. Три раза в день, после еды. Следовательно, придется есть. В буфете, взяв свои бутерброды и салат, я застыл в нерешительности. Все места заполнены, одно лишь свободное - в компании трех благодушных мушкетеров тридцать лет спустя.