Ген человечности - 3
Шрифт:
— Принято. Предложения?
— Проверка. Мы прикроем.
Ганни немного помолчал, размышляя.
— Принято. Двадцать минут.
— Отбой.
Я отключил связь.
— Доклад — что там?
— Все спокойно, сэр.
Значит, эфир они не слушают. Это хорошо, значит — точно гражданские. Я бы слушал — это чертовски помогает выжить.
— Идем кромкой леса. Медленно и тихо. Задача — прикрыть группу два, как только они прибудут на место. Огонь по команде. Пошли.
Двинулись вперед — уже без перебежек, довольно быстро, нигде не останавливаясь.
Лай собаки я скорее почувствовал, чем осознал — и моментально встал как вкопанный, укрывшись за стволом дерева. Вляпались! Теперь по уму они либо спустят собаку, либо пойдут с ней на поводке на прочесывание. Вряд ли оставят лай пса без внимания — предыдущая жизнь должна была научить, что когда лает собака — это очень плохо…
Послышались голоса — что-то вроде окриков, которые я не смог разобрать. Снова лай собаки.
— Приготовиться…
Пулемет доставать из-за спины было поздно, я сжал обоими руками пистолет. И услышал нарастающий рык моторов, до боли знакомый звук. Хаммеры.
Досчитал до десяти, потащил из за спины пулемет разложил сошки. Мельком глянул на рядового — он уже целился, встав на колено и прикрывшись стволом дерева. Сделал то же самое… черт…
Пибоди включил фары. Проклятые фары, чуть ли не нам в лицо. Это ошибка, так мы теряем преимущество — приборы ночного видения, которых нет у противника. Теперь эффективность наших действий падает вполовину — это в лучшем случае.
Было видно, как Пибоди вышел из Хаммера, как навстречу ему пошел здоровяк… ружье. Кажется ружье. И приличное ружье, Сайга-двенадцать с длинным, очень длинным магазином. На охоте такие запрещены, значит — самооборонщик. Здоровый как лось, с пивным животом. Агрессивности он впрочем не проявлял.
— Еще двое, сэр. Занимают позиции за крайним к лесу моторхоумом.
— Принято. Держи их. Я беру здорового.
Секунда за секундой, здоровяк что-то доказывал, Пибоди слушал, ничего не говоря в ответ. Потом что-то сказал, причем что-то такое, что здоровяку не понравилось. Он взмахнул руками — а я чуть не нажал на спуск. Только в последний момент сдержался. Кстати второй Хаммер тоже встал неудачно — часть сектора обстрела перекрыта вторым Хаммером. Хотя встать по-другому — означало проехать пару сотен метров и развернуться, явно с недобрыми намерениями.
Разговор продолжался минут десять, все это время я чувствовал себя предельно хреново. Лето во Флориде — время сырое, душное, воздух аж к коже липнет. А про то, что будет, если к нам подберется с тыла одержимый — не хотелось даже и думать.
Наконец, сержант достал фонарик, отсигналил условным сигналом, понятным каждому кто прошел Ирак — чисто.
Хотелось бы…
— Рядовой, оставайся на месте, контролируй свой тыл. Сидишь еще десять минут, или пока я не отсигналю.
— Есть.
Не опуская пулемет, я вышел на свет, пошел к пикапу и припакованному чуть поодаль Хаммеру. Эти, что в кузове пикапа вскинули оружие, но почти сразу же опустили. Боятся одержимых.
— Что?
— Байкеры, сэр. Вон этот, Баз у них старший. Служил.
— Трое за крайним фургоном. Контролируй. Я пошел.
Баз был не совсем типичным байкером — бородатым, но без пивного пуза, мускулистым, заросшим бородой. Протянул руку, я подал свою и… попал в тиски. Типичная армейская проверка. А если вот так…
Баз скривился первом.
— Достаточно, мужик. Вам чего здесь надо?
— Ты бы представился. Старшему по званию.
— Старшему? — с сомнением протянул Баз.
— Да уж явно не младшему.
Рокер немного подумал потом выдал.
— Баз Микс. Семьдесят пятый полк, первый лейтенант. В отставке с девяносто седьмого.
Неплохо…
— Алекс Маршал, техасская милиция. До этого — оперативный отряд Дельта, капитан.
Рокер кивнул. Черт, почему люди не стригутся, неудобно же…
— Линду знаешь?
Сначала я не понял, о чем идет речь. Потом дошло — с кем он меня спутал.
— Лейтенант, ты ошибся. К Техасской народной милиции Яне имею никакого отношения. Техасская милиция — это вооруженные силы Техаса, создавшиеся на базе того, что у нас было расквартировано, полицейских, нацгвардейцев и добровольцев. У вас я вижу ничего такого не создано, бардак…
— Это не мои проблемы, мужик — попробовал свести к шутке рокер.
— Не мужик, а капитан, сэр — понял?! Думаешь, отсидишься тут? Что за козлы по окрестностям шастают — нас вера чуть не сбили в твоей зоне ответственности!
— Да пошел ты! — рокер сплюнул на землю — бабушку свою жить учи, окей?!
— Как знаешь! Только местность освободи. Эта земля принадлежит дяде Сэму и права здесь тусоваться вместе с твоей кодлой никто не давал. Завтра здесь приземлятся вертолеты и бомбардировщики. И если они увидят тебя тут — то вертолеты сделают пару заходов, понял?! Бывай здоров!
Повернулся и пошел к Хаммеру. Игра на грани фола — знаю я эту публику, с мотобандами сталкивался когда работал помощником шерифа. Мутная публика, буйная и невоспитанная. Запросто могут открыть стрельбу, причем просто так, без особого повода. Не понравилось что-то — и вперед. Но тут я был уверен — стрелять не будут. Если бы этот рейнджер стал байкером — он бы себя в форме не держал, а брюхо пивное отрастил как и все остальные. Да и дисциплина в банде… есть дисциплина, не базлают, не лезут. Видимо не раз по фейсу получали.
— Кэп!
Я повернулся.
— Что?
— Какого хрена тебе от нас надо?
— Чтобы ты здесь не просто сидел и припухал — а держал сектор. Это твоя земля, мать твою, ты в своей стране, не в чужой.
— И как я его должен держать?! В городе — видел что делается?
— Видел. Оттуда. И? Ты эти моторхоумы откуда то притащил? Пикапы притащил? Притащил. Пора и за дело приниматься.
— Сейчас?
— Нет, с утра, лейтенант — я немного сбавил темп — можешь даже не торопиться. Завтра здесь и впрямь будут вертолеты, надо закрепиться на территории. Много вас?