Гиперборейская чума
Шрифт:
А потом удивляться пришлось нам.
Под бутылочку ставшего традиционным «Ани» (причем не того, который идет на широкого, пусть и достаточно богатого потребителя, нет; этот «Ани» – из подвалов самого Вазгена, вах!..) отец Сильвестр завел речь о неких негодяях, служащих Сатане и совершающих во имя его гнусные обряды. Вот, например… – и он перечислил последние по времени случаи умертвий, в том числе и разлучение с жизнью Сережи Коростылева. И что ужасно, продолжал он, как бы не замечая наших переглядываний, иной раз удается милиции или кому-нибудь еще поймать пару-тройку исполнителей, и что? А вот совсем ничего, остервенело берут всю вину на себя, просто до самооговора дело доходит, и к стенке становятся с просветленными лицами. Никак главного своего выдать не хотят. Оно, может быть, и удастся этого главного вычислить, а – что на него есть, какие улики суду предложить? Да ни малейших… Вот и ходят тератусы на свободе, ничего не опасаясь. Ни милиции не боятся, ни КГБ – или как он там теперь? – ни церкви. Хоть киллера нанимай… А у церкви внутренние проблемы, сектанты да раскольники всяческие замучили, тут вот недавно всплыли одни – с восемнадцатого года в миру растворились и как будто исчезли, ну а теперь решили, что пора бы им на свет явиться. «Армагеддоняне»… Остервенели в подполье совсем, говорят: раз заповедь «не убий» по счету шестая, так она и по значению шестая. И ежели пяти главнейшим исполняться мешает, то силу свою утрачивает…
– Служение Сатане, выходит… – пробурчал Крис. – А я-то, грешным делом… «И пусть возьмут от крови его и помажут на обоих косяках и на перекладине дверей в домах, где будут есть его…»
Отец Сильвестр с интересом уставился на Криса.
– «Ешьте же его так, – подхватил он, – пусть чресла ваши препоясаны, обувь ваша на ногах ваших и посохи ваши в руках ваших, и ешьте его с поспешностью…» «Исход», глава двенадцатая… Следовало ожидать, что вы знаете много. Наверное, почти все?..
– Трудно сказать… Хотел бы я знать, куда они вдруг все собрались…
ГЛАВА 10
ПРОЛЕТАРСКАЯ МАШИНА ВРЕМЕНИ «КРАСНЫЙ ЯНУС»
Выпуск IV
ГЛАВА 7
ГРЕМУЧИЙ
– Ты чувствуешь в себе новые силы? – спрашивал Марков с дрожью в голосе. – Или неужели тебе безразлично? Во мне все звенит и поет. Посмотри, какие звезды. Оказывается, возвращаться приятно. Я будто выпил какое-то волшебное питье. Меня распирает жажда деятельности. Здесь непочатое поле деятельности! Залежи! Целина! Как ты думаешь, какой сейчас год? До чего будут рады Стрыйский и Панкратов – их расчеты оказались безошибочны! При прыжке на сто лет ошибиться меньше чем на год! Интересно, как получилось у нас?
– Нормально получилось, – буркнул Терешков.
Трофейная мотоциклетка была не в пример тяжелее утраченной «БМВ», и ему совсем не хотелось трепаться впустую – хотя пьянящую новую силу он ощущал не менее Маркова. Веселье, бесшабашие, удаль, вера в себя. Легкое тело.
Топни ногой – взлетишь.
Но пока – всего-навсего нужно выволочь тяжелый агрегат на твердую дорогу и дальше катить на руках до первой «газпойнт»… нет, гады! И даже не до «пойнта». До «бензиновой колонки». Так, а не иначе.
И – зачесались стесанные кулаки. И – заныла скула. И – потеплело сбоку, там, где грел «кольт».
– Дорога!
– Вижу, командир.
Дорога. Мысль саднит. Какая?
Какая-то. Рядом с «кольтом».
Что там у меня рядом с «кольтом»? Терешков охлопал себя, запустил руку в карман. Вот она, зажигалка, подарок Виты. Ее же саму и изображает. «Будешь там у себя питонить, косячок засмочишь – и меня вспомнишь…»
Вспомню… Он попытался засунуть зажигалку обратно, но что-то удержало руку.
И тогда, переложив зажигалку в левую руку и отведя ее далеко от лица, он нащупал большим пальцем маленькую твердую грудку, надавил…
Боли не было. Рука подскочила. В битом ухе вновь зазвенело на много тонов.
– Ты что?.. – сквозь звон и плавающие пятна просунулся Марков.
– Спокач, командир, – отозвался Терешков. – Ни в чаху склещило.
– Набрался ты у своей шалавы словечек, что кобель блох… Что с рукой-то?
Терешков как раз ощупывал ее. Пальцы на месте…
– Зерно, макар… Ф-фу. И правда, что блох набрался. Повезло нам, командир. Не стали моторы заводить. Как бы оно рвануло!..
Марков начал было что-то говорить, но вдруг резко замолчал, будто ему с маху вогнали в рот кляп. Потом он длинно присвистнул.
– Ты молодец, – сказал он наконец. – Я не додумался бы.
– Я тоже не додумался, – сказал Терешков. Рука начинала гореть. – Я почувствовал.
– В тебе есть чутье, – сказал Марков. – А во мне вот нет. Надо слить этот гремучий бензин. Жаль, нет бутылок. Они пригодились бы.
– Интересно, какой сейчас год?.. – сказал Терешков. – И что еще странно: помнишь, нам говорили, что из будущего ничего нельзя забрать. А мотоциклетка – вот она. Панкратов – ошибался? Не верю.
– Может быть, мы не переместились?
– А как же бензин?
– Да, бензин… А ведь махни мы с этим бензином сразу домой – ничего бы от лаборатории не осталось. Правильно мы сделали, что задержались, – твердо сказал Марков.
Терешков помедлил.
– Не знаю, командир: правильно или нет. Может быть, нас следовало бы расстрелять за это. Но – кто, кроме нас? Кто еще знает, что ждет Республику в грядущем, – и способен это предотвратить? Кто?!
– Ты прав. Но бензин придется сливать на землю. Жаль. Взрывчатка пригодилась бы.
– Бензин. Я успел забыть про него… – Терешков потряс головой.
Марков тем временем вынул из кармана крошечный фонарик и включил. Фонарик разразился ослепительной вспышкой и потух. Стало еще темнее.
– Этого следовало ожидать, – сказал Марков.
– Может быть, стоит дождаться утра, – сказал Терешков.
– И опять позорно влипнуть? Нет, товарищ. Работать будем при свете звезд!
И они стали работать при свете звезд. Вылит был на землю опасный гремучий бензин, выброшены подальше ставшие бешеными электрические аккумуляторные батареи. А вот патроны выкидывать не стали, прочные надежные «кольты» могли выдержать один-два сокрушительных выстрела. Самое важное дело иной раз – эти два выстрела.
– Направо или налево?
– Налево, командир. Посмотри: там светится небо. Значит, там город. Большой город. Светлый город.
А буквально через минуту позади раздался звук множества стремительных моторов. И свет десятка фар плеснул по ленте шоссе, по столбикам на обочинах и по серой траве за кюветами.
Первые мотоциклетки пролетели мимо, но несколько – затормозили.
– Что, братаны? Искра в землю ушла?
– Бензин клю. И батарейки слевили.
– Ка-азлы, ну! Бензин – запросто, и прикурить дадим, но динаму крутить придется! А до заправки километра четыре!
– Докрутим!
– Стас, ты там с канистрой! Плесни пацанам по шкалику! Пивом потом отдадите!
– Парни, ну и моцы у вас! Ну, я расперся! Димон, ты секи, какие моцы! Это же «Байер» двадцать седьмого года! Раритет! И – как новый! Ну, клево! Да на таком не ездить, на таком спать надо! Под подушку класть! А второй!..
– Стас, давай скорей! Не успеем – без нас мудил истребят! Раскрошат!
– Успеем!..
Переливаемый бензин пахнет скоростью.
– Козлы в натуре наших отметелили! Ну, мы им щас!..
Клеммы на клеммы, искра. Мотоциклетка Маркова завелась с полтырка. А мотоциклетку Терешкова не нужно и тыркать: лишь поверни ключ. Теперь – крутить мотор!
– Вперед! Вы с нами?
– Да!
Фары не включать, да уже и не надо: рядом тарахтят мотоциклы Стаса и Димона, и света их фар – голубоватого, резкого – хватает на всех. Впереди – перемиг красных стоп-огней.
Теплый задувающий ветер.
Восторг. Туманит голову.
Сколько проехали? Пять километров? Десять?
– Направо!
Узкий съезд, нырок, потом в горку – и вдоль забора. Фонари на заборе и колючая проволока.
– Стоп!!!
Почти обрыв. Вот: это плоская крыша, как в туркестанских аулах, на нее можно войти, не заметив, что это крыша. И двор внизу, обширный двор, залитый ослепительным светом множества фар. Грохот моторов. В скрещении фар – пять автомобилей, распахнутые двери, людская суета.
То, что доносится до слуха, лишь рваный мат. Изредка – смысловое слово.
– …покрошу всех!.. – и в руках одного, что возле машин, появляется карабин-автомат, мечта Виты! – …дорогу, вонючие!..
И Терешков без мысли о чем-либо достает «кольт», досылает патрон и стреляет под ноги этому безумному.
Кажется, вновь что-то взрывается в руке. Вылет пламени на два метра. Пистолет подлетает и бьет повыше лба (синие искры под черепушкой), и тут же выплескивает на лоб горячая струя. А внизу – столбенеют на миг, и этого довольно: мотоциклетки срываются враз, разя и расшвыривая врагов.
Но Терешков уже не видит ничего: глаза заливает липким, и он садится, обхватив голову руками и пытаясь хоть так удержать бег крови.
Подхватили и понесли, и уложили на что-то, отняли руки, сквозь стиснутые веки розовый в прожилках свет.
– Цела кость.
– Так это ж голова…
– Тащи бинт.
– Ну, месилово мы им устроили! Теперь не сунутся, ка-азлы…
– Самим валить надо, менты набегут…
– Свалим. Впервой, что ли?
– Ну у тебя и пушка, братан! Я думал, оглохну.
– Как тот ка-азел подскочил! И про пищаль забыл…
– Ну-ка, открой глаза. Видишь все?
Терешков приподнялся. Заслонился от бьющего света.
– Нормец. Ехать надо?
– Ну. Сможешь?
Его вдруг потянуло рассказать, как он в девятнадцатом, раненый сам, волок плавнями комиссара Берлаха, а петлюровские разъезды шастали по берегам. Тогда было труднее. Но вместо рассказа он встал, распрямился.
– Комсомольцы есть?
– Есть, есть. Все есть. И комсомольцы есть, и пиво найдется… Руки вытяни. Ага. Сойдет.
– Где мой аппарат?
– Да вот… Крутая машина, братан, слушай! Я такие только на картинке и видел. Это же вроде концепт – или уже серия пошла?
– Это трофей, – строго сказал подошедший Марков. – Взят в бою.
– Слушайте, парни, а сами-то вы откуда?
– Из Москвы.
– От Хирурга, что ли? – И – напряжение в голосе.
– От Панкратова.
– Не слышал…
– Эй, – закричали снизу, – тут у них пацан какой-то связанный! Да он еще и негр!
Терешкову ярко вспомнились рейнджеры. Затеплился бок под «кольтом». Гады.
– Дайте ему по башке, – велел он, – и пусть лежит.
– Ну!
Заводятся моторы. Запах сгоревшего бензина. Муть.
– Понеслись!
И – понеслись! Вновь надо было крутить динамо, мотор ревел и вибрация била в руль, но Терешков был счастлив.
Сзади слышны были сирены, похожие на полицейские, но не было ни погони, ни пальбы. И коптеры не утюжили небо, и с оверлук-сателлитов не давали подсветки…
Короткая езда – может быть, пять минут.
Нырнули в спящий квартал. Звук упруго отлетал от стен.
Под арку. Неровный проезд. Переулок. Налево…
– Стоп! Глуши!..
Дворик – маленький, десять на двадцать. Со всех сторон – черные воротца. Стас – или Димон? – быстро отпирает одни, внутри загорается свет, там небольшой ангар, стоит на козлах мотоциклетка, что-то валяется…
– Закатывайте!
И Терешков закатывает горячую мотоциклетку внутрь, прислоняя к стене, набиваются другие, всего их семеро, ворота закрываются, скрежет замка…
– Уау! Как мы им вломили!
– Димон, чего ждем? Отпирай!
Поднимается люк в полу, там загорается свет.
– Пошли. Эй, придержите парня!
Терешков понимает, что придержать нужно его, но все равно успевает упасть раньше.
И сразу – вкус пива на языке.
– Пьет.
– Так ведь пиво же…
– Слушай, в больницу, наверное, надо чувака… мозг сотрясло…
– Ничего, товарищи, все обойдется, – голос Маркова. – Он и с поезда падал, и с аэроплана – без последствий. Привычка выработалась.
– Каскадер, что ли?
– Можно сказать и так… – Марков бывает порой удивительно уклончив…
– Нормец, – повторил Терешков, не открывая глаз. – Пуржать – не стоеросить. Про. Химли загуенец держать?
Он попытался сесть. В голове, если говорить честно, бродило.
– Нич-че не понимаю… – прошептал кто-то с уважением.
Терешков с трудом проморгался. Он почему-то ожидал, что свет будет невыносимо яркий, но нет: молочно-белый, оплетенный проволокой фонарь светил хорошо, в меру. Мотоциклетчики – молодые парни в расстегнутых кожанках, один с бородой, один с волосами до плеч – лежали и сидели на зеленых и серо-полосатых тюфяках, брошенных на пол. В центре между всеми стоял большой надорванный картонный ящик, из которого изумленно таращились пивные банки.
Одну, открытую, тут же сунули Терешкову в ладонь.
– «Миллер», – тщательно прочел он надпись на боку. – Ненавижу…
И, запрокинув голову, стал шумно пить.
– А его зовут Валентин, – сказал Марков. – Сейчас он вправит себе мозги и будет общителен, как я.
Терешков втянул последние капли и кивнул.
– Да, – сказал он. – Я могу быть общителен, как мой друг Марков. Хотя его вызывающие отношения с женщинами вызывают ненужное отношение к себе. К нему. К себе… Или?.. Да. Так что я хотел сказать? А, вот. Вспомнил. Какое число сегодня?
– Шестое.
– А месяц?
– Ну так это… Июнь.
– А год?
– Ни хрена ты с дуба рухнул… Девяносто восьмой.
– Я тебе говорил! – Терешков уставил палец на Маркова. – Все сходится. И еще, товарищ: что это значит: «Крутой навороченный байк»?
ГЛАВА 8
ПРОШЛО ДЕСЯТЬ ДНЕЙ. В МОСКВУ, В МОСКВУ!.. ПЕРВЫЙ ИЗ СПИСКА. ПОЧЕМ ДИКТАТУРА ПРОЛЕТАРИАТА?.. ЗДРАВСТВУЙ, ЛЕНИН.
Здесь пришлось проще, чем в две тысячи двадцать восьмом. По крайней мере, были в ходу и золото, и наличные деньги. Больше того: за деньги можно было купить все что угодно. До чего кстати оказался сверток старой, вышедшей из употребления «зеленой капусты», сунутый в последнюю минуту Дедом. Здесь «капуста» имела немалый вес… да и николаевские империалы можно было легко обменять на непривычного размера и вида рубли…
– Вот она, мерзкая рожа капитализма! – говорил Марков, потрясая темно-красными обтрепанными паспортами с переклеенными фотографиями. – Как поживаете, Сергей Панкратьевич Козорезов, год рождения тысяча девятьсот шестьдесят четвертый? Прекрасно поживаю, отвечаешь ты мне, Федору Эдуардовичу Мелешко, рождения тысяча девятьсот шестьдесят девятого…
– Две мерзкие рожи, – меланхолично отвечал на это когда-то Терешков, а ныне Козорезов.
– Все продается, и все покупается!..
– А что? Очень даже удобно.
– Ты ренегат, Козорезов!
– И разложенец. Давай лучше решим, командир, что делать будем. В тактическом плане у нас полное отсутствие ясности…
– Что делать, что делать… Внедряться.
Они внедрялись уже вторую неделю. Удачно сведенное первоначальное знакомство помогло замечательно: мотоциклетчики не выдавали тех, кого однажды сочли своими. Они и были зачатком тех самых «ночных бомбардировщиков», которые так дерзко сопротивлялись интервентам тридцать лет спустя… Но сами мотоциклетчики этого еще не знали и не подозревали ни о чем грядущем.
Повседневная жизнь, в которую вскоре окунулись испытатели, ничем не походила на ночное приключение. Здесь – как, впрочем, и «дома», и в будущем, – есть разные миры, текущие раздельно, почти не перемешиваясь: как вода и масло…
С помощью Димона «вписались» в маленькую облезлую – но с ванной, горячей водой и ватерклозетом – квартирку вблизи железнодорожной станции, обзавелись самыми неотложными документами (их требовалось немало, но, в отличие от будущего, тут они достаточно легко добывались); подолгу смотрели «ящик» (так назывался предшественник скрина), читали свежие газеты, вечерами вели беседы с заезжавшими на огонек мотоциклетчиками – осторожно и по касательной. Впрочем, своих чудаков и даже опасных сумасшедших на улицах хватало с избытком…
Республика агонизировала. Коммунисты стали банкирами и заседали в парламенте. Над Москвой возвышался идиотский памятник царю Петру. Белые безнаказанно издавали толстые газеты. Харьков оказался за границей. Нищие подаяние не просили, а – требовали. Бандиты никогда не бывали в лесу.
– Если мы уцелеем, – зло сказал Марков, – потом надо будет отскочить еще на тридцать лет и разобраться с негодяями, которые погубили революцию.
– Для этого надо точно выяснить, кто они, – усмехнулся Терешков. – А для этого – переворошить три вагона книг и старых газет. Будет ли у нас время?
– Мы обязаны сделать все, чтобы оно появилось.
– Мы обязаны всего лишь вернуться и доложить…
– Ты прав. И ты не прав. И давай не будем об этом больше. Решение принято. Верное или неверное – это уже другой вопрос. Ответ даст трибунал. Продолжим наш поиск.
– Да, командир.
В первый день они сделали то, чего не успели сделать в будущем: выписали запомненные имена из рассказов Деда и Артиста. Имена тех, кто был виновен во всем.
Банкиров, губернаторов, фабрикантов, политиканов, газетчиков.
Высоких милицейских чинов, контрразведчиков и провокаторов.
Попов и генералов-предателей.
И кое-кого еще…
Потом следовало пропустить этот обширный расплывчатый список сквозь сито, чтобы ушла мелочь, ушла пена – и на решетке остались, нервно подпрыгивая, несколько крупных существ. После ликвидации которых дьявольский план осуществиться не сможет.
Сито, однако, еще предстояло сплести.
На это дело Марков положил три месяца. Узнавать, узнавать и узнавать. Все обо всем.
Стояли солнечные знойные дни. Поезда, грохоча, поднимали вонючую пыль.
– Легкие паровозы на однорельсовых эстакадах, – дразнился Терешков.
Все было не так.
Но к десятому дню вдруг оказалось, что вокруг – почти привычно. Ветер полощет белье на веревках, мальчишки гоняют мяч. Разве что на упаковках продуктов нерусские надписи.
Рана на лбу Терешкова затянулась корочкой, и корочка нестерпимо чесалась.
– Ты так усердно трешь лоб, что становишься похож на умного, – сказал Марков.
– Надо съездить в Москву, – ответил Терешков.
Марков, как будто ожидавший именно этого предложения, развернул на столе глянцевую кричаще-яркую карту.
– Мы – вот здесь, – показал он за верхний правый угол. – Приезжаем на Ярославский. Дальше? В метро?
Терешкова передернуло:
– Без оружия?..
– Без! Без, Терешков, и не возражай.
– Да я не возражаю…
– Ладно, пойдем пешком. Сначала дойдем до Мавзолея, потом посетим библиотеку, а вечером вернемся.
– Пешая разведка.
– Не унывай. Давай лучше озаботимся, как одеться.
Эта мысль сверлила Терешкова. Здешняя манера ходить без подштанников и нижних рубашек нервировала. В холодном июне две тысячи двадцать восьмого года они почти не снимали свою кожаную робу. Здесь такого не получилось бы: жара подплывала под тридцать.
В первые же дни шустрый Марков купил кое-какую одежду на маленькой толкучке на углу. Терешков влез в спортсменскую майку без рукавов и светло-серые просторные брюки, сам же Марков натянул цветастую золотисто-коричневую рубашку с мягким отложным воротничком, зеленые шелковистые штаны с лампасами и черную кепку с длинным козырьком. На плече у него болталась кожаная сумка.
Хуже обстояло с обувью. Себе Марков купил лаковые штиблеты, Терешкову же – плетенные из ремешков сандалии. Терешков пошевелил бледными кривыми пальцами с вросшими ногтями и вздохнул.
Было утро, начало десятого часа. День предстоял раскаленный.
Поезда короткого следования – без буфетов и спальных полок – назывались здесь электричками. Они ходили часто, и за проезд в них брали дешево.
Вагон был полупустой. Люди сидели скучно. Сквозь стекла окон влетали, ломались и подпрыгивали солнечные лучи.
Остановки следовали минуты через три-четыре.
– Ух!.. – прошептал Марков и кивком показал Терешкову, куда надо смотреть.
На длинном сером заборе алела надпись: «Смерть американским оккупантам!!!» И – серп с молотом.
Потом – вокзал. Жара, как в недавно затушенной топке. Нормальная привокзальная жизнь. Кипучая. Торговая.
– Нам туда.
Город, как ни странно, за пролетевшие обратно тридцать лет изменился мало. Разве что в небе не было коптеров-адвизоров, с крыш домов пропали «тарелки» для скринов да большая часть рекламы. И Кольцо еще не стало трехэтажным, остекленным и крытым, а повизгивало плотным разнопородным вонючим железным стадом.
Да, прав был Димон, когда говорил, что на мотоциклетках днем сюда не сунешься…
Марков уже нацелился было нырнуть в пешеходный туннель, как Терешков поймал его за руку.
– Гляди!
Свежая афиша с труднопонятным вензелем наверху. Текст был странен: «ПЕНА и ЛЁД: камер-шоу лилипутов и трансвеститов. КРЕЩЕНИЕ ЖАБЫ. А также НОЧЬ СТИХА И ВОЛХВОВАНИЯ – ЭШИГЕДЭЙ. Перформанс и инсталляция РОМАНА РОГАЧА»…
Марков отсвистел начальные такты…
(Три последние страницы аккуратно вырезаны ножницами.)
ГЛАВА 11
Вернулась вымокшая Ираида – как-то неоправданно быстро. И хрустящий пакет в ее руках был маловат для помещения туда полного байкерского облачения. Изумленными глазами скользнув по отцу Сильвестру, она подошла к Крису и выложила перед ним сложенный вчетверо желтоватый бумажный глянцевый лист.
– Где ты это сняла? – спросил Крис, развернув его. Это была афиша.
– Не сняла, а попросила. На Гоголевском.
– Ну дела, – изумленно сказал Крис. – Кажется, и тут все сходится…
– У нас полтора часа, – напомнила Ираида. – Сегодня как раз двадцать первое.
– В книжке написано: прошло десять дней… – сказал доктор.
– В какой такой книжке? – заинтересовался отец Сильвестр. Ему не ответили.
– Тем более надо торопиться! – Ираида еле сдерживалась. – Они же запросто могут его грохнуть!
– Кто? – тщетно вопрошал отец Сильвестр. – Кого?
– Почему ты так решила? – нахмурился Крис.
– Ну… мне показалось. Из контекста. Что их еще могло заинтересовать в этой афише? Только имя. А до того речь шла о каком-то списке подлежащих устранению…
– Резонно, – сказал доктор, подумав.
– Что ж… наверное, надо сходить… – Крис встал. Лицо его побледнело и приобрело странное мечтательно-болезненное выражение. – Отец Сильвестр, не составите нам компанию? Кажется…
Он замолчал, уставясь на афишу.
Все ждали.
– А ведь это – оно…
– Что? Что – оно?
– То, что мы искали. То, что мы искали! Вы понимаете – это то, что мы искали!!!
Не имело смысла спрашивать, почему он так решил…
– Так, – он выдохнул. – У нас действительно полтора часа. Нам нужно успеть придумать что-то, какой-то абсолютный верняк, чтобы плотно познакомиться и даже подружиться с этим самым Рогачом. Принимаю любые предложения…
И тут телефон, обычно верещавший тихонько, заорал дурным голосом. Хасановна цапнула трубку.
– Да. Да, есть. Кто спрашивает? По какому вопросу? Что-о?! Лабать на вечеринке? Вы с ума сошли? Кристофор Мартович…
– Секунду, Хасановна, – помахал рукой Крис. – Кто это?
– Какой-то Кавтарадзе…
– О-о! Жив, курилка. Я подойду, Хасановна. Сто лет чувака не слышал. Алло, Гоги! Привет. Ты знаешь, я давно… Нет, я понимаю, что такое зарез… Где? Не может быть… постой… – Крис повернулся к остальным, прикрыл трубку рукой. Лицо его выражало запредельную степень изумления. – Это мой давний кореш. Зовет сыграть сегодня в кинотеатре «Алмаз» – у них там саксофонист слег…
– Так не бывает, – сказал доктор.
Крис быстро кивнул.
– Я соглашаюсь… – не то спросил, не то поставил в известность. И в трубку: – Гоги! Я буду играть. Только со мной придет еще человека три-четыре, о'кей? Нет, они играть не будут, только слушать. Х-ха. Разумеется. И что еще? Да ну, брось ты. Нет проблем, возьму такси.
Он положил трубку и обвел всех взглядом.
– И как это объяснить с точки зрения позитивистской науки, агент Скалли? – Он нацелил на доктора длинный кривоватый палец. – Вероятность ноль целых, ноль, ноль, ноль, ноль…