Грозный. Буденновск. Цхинвал. Донбасс
Шрифт:
Буденновск – городок одноэтажный. Казачий. Армяно-казачий. Улицы тянутся кварталами: дом стеной наружу, забор каменный, опять дом, опять забор. А вдоль – дорожка асфальтовая, узкая, почти тропа. В тени. Между этой дорожкой и проезжей частью – палисадники с высокой некошеной травой. Деревья – ветки буйные, зеленые. И вот сейчас вдоль домов с заборами крадутся люди. Ну прямо кино: «В городе белые!». Вот с противоположной стороны пробирается мужик. Толстый. В камуфляже. И в ослепительно белых кедах. В руке большой пистолет. Явно не «Макаров». Дулом вверх. Как у Брюса Уиллиса в «Крепком орешке».
Тут и там, как шпионы, крадутся репортеры. И везде менты, прижавшиеся к стенам и заборам. В серых форменных брюках, рубашках, серых бронежилетах и обыкновенных зеленых солдатских касках на голове. Понадевали, когда запахло жареным! Злые. Шипят на журналистов.
– Стой. Туда нельзя! Ты че, елы-палы, не понял? Самый умный? Сейчас объясню!
Говорят, первое место, куда заглянул Басаев в этом городке – РОВД. Вывели бандиты милиционеров на улицу и расстреляли. Потом заглянули в вытрезвитель. Выпустили сидельцев. Персонал – тоже в расход. Пулю пускали в каждого встречного, кто сопротивлялся или кто в форме. Так убили пятерых летчиков. В Буденновске же стоят два полка – истребительный и вертолетный.
Потом стали сгонять обычных людей по улицам в сторону больницы. Шли, стучались в дома, кто открывал – забирали с собой, прям в трусах и тапочках. Зашли в очередной двор – армяне живут. Стали оглядываться, а в глубине, в клетке – обезьяна. Пока хохотали, старший сын взял да и треснул одного боевика кочергой по башке. Убил. Второй боевик расстрелял отца-старика, остальных вытолкали на улицу автоматами.
Захватили больницу. Теперь сидят, под бабскими подолами скрываются.
Кругом пикеты. Всем «Стой! Назад!». А мы с Вадиком и Куком вышагиваем, как генералы. Морда лопатой и вперед! Репортеры… Наглость – второе счастье! Вот ростовский ОМОН. Вроде знакомые…
– Здорово, Виталька живой?
– Да все наши живы…
Вадик хрипит в ухо:
– Какой Виталька?
– Да хрен его знает! Перепутал, кажись…
Разведрота 245-го полка. Ну, этих я знаю! Загорелые, в КЗСах. Отличительная особенность: на шее почти у каждого бойца – толстенная золотая цепь. В январе в Грозном им досталось штурмовать здание ювелирного магазина «Алмаз». Сувениры там оказались нехилые.
– Привет, ну что, не выспались, бойцы?
– Привет! И вы тоже здесь? Нас аж с Шатоя сорвали!
– Вас с Шатоя… Нас вообще из Москвы!
Так, пройти осталось метров двести. Присоединяемся к небольшой толпе. Зеваки.
Чем ближе к больнице, тем больше сил. Пулеметчики в пыльной траве на обочине через каждые десять метров. Стволы наизготовку. Остальные – пехота, спецназ, внутренние войска, милиционеры, ОМОНовцы – вперемежку сидят в теньке, привалившись спиной к домам и заборам. Громко шуршит радиообмен. «У него есть БК?! Есть или нет?! Патроны для пулемета нужны?»
Бойцы – дети. Обыкновенные дети, переодетые в камуфляж.
Репортеры здесь же. Ревниво поглядывают друг на друга. Стоит одной группе встать и перейти куда-нибудь в сторонку, за ней тянутся все остальные. Ну как у Джека Лондона, ей-богу! Золотоискатели из Доусон-сити! Походят, походят, и опять возвращаются к военным, в тень. Фотики и операторы потихоньку, чтоб не раздражать бойцов, снимают. Кто-то улыбается в объектив, кто-то матерится: «Блин, да не снимай ты». Все, как обычно.
– Морг! Где морг? Показать можешь?
Подполковник. Обычная форма – камуфляж. Козырек у кепи заломлен вверх, как ствол у зенитки при стрельбе по воздушной цели. Выскочил из кустов этот подполковник, как черт из табакерки! И почему-то сразу ко мне:
– Местные есть?
Я раскидываю руки и широко улыбаюсь, хотя повода для радости вроде как и нет.
– Ну мы местные…
Это так… По-репортерски… Заговорить надо, в контакт войти, а то тут все заняты, и дела до нас нет. Просто так с тобой разговаривать и объяснять что-то никто не станет. Надо самому проявлять инициативу. Подполковник клюнул. Заинтересовался мной.
– Ты территорию больницы знаешь?
– Знаю! – Врать, так врать!
– А где морг, знаешь?
– Ну, знаю.
– Поехали покажешь! Надо раненых оттуда вытащить!
Вот это маза покатила! Только приехал – и тут сразу материал! Голова просветлела, алкоголь нейтрализовался, даже спать расхотелось.
– А на чем?
– Вон там БТР. Давай быстро!
– Я мигом!
Толкаю Вадика. Он сопит в теньке, повалившись на траву.
– Давай живо, бери камеру и за мной! Кук, ты на месте остаешься!
Еще минута – и я заталкиваю Вадика в десантный люк БТРа. Задница здоровая, пихаю ее, как подушку в баскетбольное кольцо. Получается все как-то нескладно. Механик замечает нашу возню:
– Вы куда?
– Да вот, подполковник ваш приказал!
А он, подполковник, рядом. Смотрит на Вадикину задницу, торчащую из БТРа. На камеру нашу.
– Ну и суки же вы! Ай, ладно, поехали. Ты точно знаешь, где морг?
– Знаю, знаю, подождите, только еще одного местного возьму!
– Давай быстрее! Там раненые!
Бегу к толпе зевак. Играю роль компетентного администратора.
– Так, есть кто местный?
– Я местный.
Парень лет двадцати пяти. Джинсы, темная вельветовая рубашка. Поджарый. Волосы всклокочены.
– Как звать?
– Эдик.
– Так, Эдик, давай за мной. Надо показать, где тут морг.
Влезаем. Механик тут же врубает скорость. Куда-то летим. Три минуты – и БТР останавливается. Киваю местному:
– Эдик, где морг?
– Ребята, я не знаю, я сам из Останкино.
Да будь ты проклята, авантюрная профессия! Еще один журналист! Я в бешенстве.
– Давай, блин, где хочешь морг ищи!
Готовлю «останкинца» к катапультированию. Выталкиваю наружу верхнюю часть люка. Дергаю на себя трос – вываливается нижняя часть – трап. Поджимаю ноги, упираю ступни в задницу нашего коллеги и с силой выпрямляю, запуская его в открытый космос.