H2o
Шрифт:
— Ну нефтянка, допустим, завалилась сама собой.
— Бы верите в теорию катаклизма? Бросьте.
— А вы — в теорию заговора химиков? Не смешите мою шляпу.
Про шляпу он сказал напрасно. До сих пор она ненавязчиво золотилась где-то внизу и сбоку, на границе слепого пятна, а теперь Виктор чисто рефлекторно посмотрел туда, на соломенный диск в пухлых Трачуковых пальцах. Которые, оказывается, уже смяли, размочалили, расплели его по краю, и сломанные соломинки торчали в разные стороны, как арматура после взрыва. Ну ну. Осталось лишь чуть-чуть дожать.
— Тем не менее, вам же будет лучше поступить так, как я предлагаю. При таком варианте вы, во-первых, сохраняете ваш бизнес со всей международной структурой, во-вторых, даете потребителям прочувствовать вашу реальную нишу на рынке, в-третьих, помогаете предотвратить новый кризис. А насчет убытков и упущенной выгоды, так у вас накоплено достаточно подкожного жира, чтобы себе это позволить.
— Сдается, мил человек, вы предлагали чегой-то там компенсировать.
Вот и повелся. Вот и замечательно. Все они поведутся, рано или поздно, с большей или меньшей степенью сопротивления, которая проистекает не из реальной твердости и силы, а главным образом от болезненных амбиций, жажды самодостаточности, иррационального внутреннего протеста. Нежелания уступить человеку, который заведомо сильнее и тверже: это очевидно, поскольку только такой человек и может выдвигать подобные требования. На чем с самого начала и строился расчет. Да, все они соберут — уже собирают — максимум информации о тебе и твоих последних движениях, однако то, что им удастся выяснить, способно лишь дезориентировать, углубить противоречие между их слабостью и свободой. Слабость, как всегда, победит. Они уберутся с дороги, расползутся в стороны, расчистят тебе поле деятельности. И тогда…
— А мои-то уже вовсю фуршетят, — задумчиво произнес Трачук. — Хотя какое там, без меня ж не начнут, мучаются, бедные. И водка греется… Идемте, что ли, Виктор Алексеевич.
— Спасибо, Тимофей Ильич, не могу. Дела.
Дела у него действительно были. А вот Оли, которая должна сопровождать шефа на протокольный обед у посла (упаковавшись перед тем в прокатное вечернее платье и подновив прическу-макияж, да и тебе самому надо заехать домой за смокингом), — этой Оли, до первого числа еще твоей секретарши с полным комплексом обязанностей, по-прежнему нигде не было, и не возникало сомнений, что прорваться на ее мобилку не легче, нежели дозвониться в понедельник с утра в приемную какого-нибудь Виктора Винниченко. А между прочим, это мысль. Набрав пару раз для очистки совести саму Олю и послушав короткие гудки, Виктор усмехнулся и отстучал свой собственный номер второго мобильного. Временно недоступен. Вуаля.
Оставалась надежда, что она в машине. Шагая прочь по дорожкам парка, Виктор пытался разбудить в себе праведный гнев: безответственная лентяйка, озабоченная курица, никакого выходного пособия, никаких рекомендаций, пускай сидит всю жизнь в домохозяйках, и т. д. и т. п. — но гнев спал безмятежным сном и не желал пробуждаться. Возможно, потому что так удачно сложилось с Трачуком. Потому что последнее время все складывается на удивление удачно. Потому что здесь, в отличие от северного региона, ярко и тепло светит солнце, и молодые листочки на деревьях — поднабившего оскомину, но все равно хорошего, правильного цвета…
И еще — потому что ты ее понимаешь. Ты сам знаешь, как это: поймать чувство свободы, которая не бывает потенциальной или дозированной, по чуть-чуть, с первого числа. Если оно приходит, это чувство, то все и сразу, обвально, лавиной вкуса, цвета, запаха — вдесятеро ярче тех, что имелись в прежней жизни. Нет у тебя больше никакой секретарши, и будь добр, отпусти ее спокойно, весело и прямо сейчас. А протокольный обед… да черт с ним, с протоколом. Поухаживаешь, на худой конец, за женой посла.
На лужайке под толстым, еще покрытым сухими прошлогодними листьями дубом расположилась студенческая компания. Парни, девушки, гитара. Немного красного винца на донышках бутылок, упаковки от съеденных в первые же минуты чипсов и бутербродов.
— …какая стипендия, блин! А ты бы ему сказал…
— Я хотел, только ж они все так орали…
— Все равно молоток, Женька!
Виктор остановился.
И пробило, прорвалось, будто лопнула, натянувшись до предела, тонкая и странно прочная пленка, заработал тщательно отлаженный механизм твоей памяти, профессиональной, безотказной, внушающей окружающим весь спектр чувств от восхищения до страха. Почему только теперь? — да ладно, неважно, главное, что все-таки получилось, проклюнулось, вспомнилось…
Женька.
(за скобками)
— А Женьке мы не скажем, — шепнула Ксюха.
— Почему? Он что, запрещает тебе смотреть новости?
— Никто мне ничего не запрещает. Я свободный человек, понял? Просто чтоб не переживал, он такой.
И она засмеялась, звонко, с переливами, как будто очень удачно пошутила. До десятичасового выпуска на шестом оставалось четыре минуты. Вызывать лифт — или лучше пешком? Пропустить было бы обидно. Никакой другой канал, конечно, не покажет. Разумеется, ребята запишут на видео, Гия точно, и близнецы порывались, но в записи это будет уже не то. Хорошо, что Ксюха близко живет.
— Какой у тебя этаж.
— Тринадцатый… вот.
Дверцы лифта разъехались, из кабинки выкатился бульдог с толстой старушкой на поводке. Оба просканировали Виктора пронизывающими взглядами и бросили по короткому, неодобрительному на Ксюху. Эти точно расскажут и соседям, и ее родителям, и Женьке. Ну и пусть. Вскакивая в лифт, Виктор наклонился и громко чмокнул Ксюху в нос.
— Ну тебя!..
— Сорри, не попал.
— Мы идем новости смотреть. Не забыл?
Не забыл. Две с половиной минуты. Лифт был новенький, с зеркалом во всю стену кабинки, куда уткнулась Ксюха, придирчиво рассматривая кончик своего курносого носа. Полз этот лифт как черепаха. Еще и остановился на седьмом, впуская бородатого типа с газетой. Полторы.
Створки распахнулись, Виктор вылетел на лестничную площадку и затормозил перед запертой дверью на этаж. Ксюха полезла в сумочку за ключами. Не могла в лифте достать?!
— В начале выпуска вряд ли дадут, — успокоила она, вгоняя ключ в скважину. — Черт, опять заедает. Витя, проверни.
Он сражался с замком добрых секунд двадцать, потом они еще шли по длинному коридору, выстеленному ковровым покрытием, и топтались перед дверью, пока Ксюха жала на кнопку звонка, выясняя зачем-то, есть ли кто дома, потом она расшнуровывала ботинки, сидя на маленькой резной скамеечке, и не полезешь же в чужую квартиру раньше хозяйки, и черт его знает, где у них пульт от телевизора…
Новости, конечно, уже шли. Уже три минуты. Уже международный блок.
— Давай смотреть, — сказала Ксюха, устроившись позади него на валике кресла. — Наверняка еще не было.
В мире пылали боевые действия и взрывались теракты, затоплялись курорты и падали самолеты, мир горел, дымился, лежал в обломках, щерился арматурой, его населяли развороченные или уложенные штабелями трупы, которым было, разумеется, не до свободы. А может, все-таки в начале выпуска?.. Да нет, Ксюха права, вряд ли.
— И снова к событиям в стране. Сегодня в столицу съехались представители маргинального молодежного движения «Наша свобода». Несмотря на опоздание лидера столичной группировки, приезжие организованно прошли колонной от здания университета до главной площади. Опознавательным знаком членов движения является…
— Танька наболтала, что ты опоздал, — бросила Ксюха. — Вот дура.
Виктор хотел на нее шикнуть и вдруг обнаружил, что сюжет кончился. Собственно, это был и не сюжет, а так, коротенькое видео с голосом ведущей за кадром. На мгновение мелькнула говорящая голова Виктора крупным планом, без звука, а ведь у него брали интервью минут пятнадцать, и он старался быть лаконичным, убедительным, чтобы каждая фраза, даже взятая отдельно, могла дать представление о том, что оно такое — наша свобода…
Маргинальное движение. Опоздавший лидер — без фамилии, без имени. Ну и плюс веселенькое об опознавательных знаках.
Где-то открылась выставка народных промыслов. Приехал на гастроли кукольный театр. В зоопарке родились тигрята. Встретимся завтра в семь тридцать на шестом. Всё.
— И они называют себя оппозиционным каналом, — бросила Ксюха.
Не глядя на нее, Виктор пожал плечами. Оппозиционный, провластный — какая разница. Да, приятно было бы считать, будто их замалчивают, потому что боятся, но это же неправда. А правда заключается в том, что они попросту никому не интересны, маргинальная молодежная тусовка в салатовых ленточках, ничуть не значительнее каких-нибудь футбольных или музыкальных фанатов. Ну приехали, ну прошлись колонной до площади… а потом разъехались по домам. И вся свобода.
Пора идти. На плечи давила сонная тяжесть, не хотелось вставать. Но пора.
— А ведь было здорово, — негромко, медленно заговорила Ксюха. — Такая огромная масса народу… Когда все собрались возле универа, я просто глазам не поверила, хотя и регистрировала же накануне… ленточки резала напополам… Витя, а кто их придумал? Нашу символику, наш цвет?
— Краснова.
— А-а… ну неважно. И все так смотрели друг на друга, и улыбались, и здоровались за плечо, и болтали запросто, как друзья — незнакомые совсем ребята, с разных концов страны! Не помню, кто дал команду выступать, тебя же тогда еще не было, как бы не Женька… нет, вру, кажется, Олег. И все пошли так весело и слаженно, будто двадцать раз репетировали, а ведь большинство вообще города не знают! Я боялась, Вить.
— Чего ты боялась?
— Ну… Что где-нибудь на перекрестке строй собьется, кто-то затеет ссору, давка возникнет — и тогда все. Больше никто и никогда нам не поверит. А потом огляделась вокруг и поняла: не может такого случиться. Даже если вдруг провокация. Или, скажем, ливень проливной. Нет. Потому что свободные люди. Это глупости про ленточки — мол, опознавательный знак. По глазам было видно. Свободные люди смотрят по-другому.
— Как?
Он наконец-то обернулся — и увидел.
Ксюха смотрела прямо, в упор, и в ее глазах были доверие и восторг, непостижимые, безграничные, как небо. Если бы что-то другое — сочувствие, жалость, всепонимание — он, конечно, встал бы и ушел.
— Ты лучший, Витька, — сказала она.
И улыбнулась.
ГЛАВА III
— Какой курс?
— Первый.
Маловато. Ну да ладно: каникулы скоро, на сессию ты его отпустишь, испытательный срок оформишь как практику, а там перейдет на заочное. Виктор усмехнулся. Самое непыльное и благодарное занятие — подводить теоретическую платформу под любую несообразицу. Уже неотменимую. Решенную.
— Живешь в общежитии?
— Нет, почему. Я местный.
— С родителями?
— С мамой.
Просвечивают насквозь предательски вспыхнувшие уши — надо же было ляпнуть, мог бы выразиться по-взрослому, «с матерью», — а так ничего, держится. Не настолько дерзко и вызывающе, как ты ожидал, но и без откровенной робости или натужных стараний произвести впечатление. Скорее всего, ему просто пофиг и по-приколу, если ты правильно помнишь сленг этого возраста. Хотя где там, сленг ведь соотносится не с возрастом, а с поколением. Теперь наверняка в ходу какой-нибудь другой, новый.
— Сам решил поступать на экономический?
— Да. Мне интересно.
Еще бы, Виктор заметил. Там, на конференции, бросалось в глаза, и не только тебе одному. Кстати, ты можешь запросто убедить себя, что пригласил мальчишку на собеседование потому лишь, что своим алмазным взором разглядел в нем будущего гения от макроэкономики. И окружающих заодно; а пока по офису, распространяясь концентрическими кругами от отдела кадров, шуршала тихая истерика. Ну-ну. То ли еще будет, когда ты надиктуешь приказ.
— А родители кем работают?
Сглотнул. Вскинул голову:
— Мать экономист. Директор по маркетингу в глянцевом журнале. Но если вы думаете, что я…
— А отец?
— Он с нами не живет.
— Давно?
— Я должен отвечать на все ваши вопросы?
— Ну, если ты действительно хочешь у меня работать…
Парнишка чуть заметно скривил губы: ну конечно, в реальную возможность работать у Виктора Винниченко он не верил ни на мгновение. И вообще все собеседование пытался сообразить, чего ради, собственно, организован данный перфоманс. Наверное, уже прикидывал его вольный пересказ в студенческой компании, с паузами под восторженные междометия неизвестного тебе сленга.