Император 2025. Изначальные. Книга первая
Шрифт:
– Самолет захвачен и будет следовать в Афганистан, – прозвучал спокойный картавый голос по внутренней связи.
В нашем салоне остались двое с пистолетами, стрелявшие в людей. Все произошло так быстро, что я все еще находился в состоянии поиска плеера и наушников в сумке, а руки автоматически начали подбирать средства защиты. Даже не понимая, что делаю, я нащупал сюрикены и метатель. В правую сюрикены между пальцев. Кидать придется кистью от груди, а метатель – в левую. Эх, мне бы посмотреть в этот момент на деда! Но я не посмотрел.
Как
Яркая боль – вспышка в районе затылка, и все. Удивленно раскрытые глаза женщины с соседнего ряда – это последнее, что я запомнил. Дальше была чернота.
Проснулся я от жажды. Нет, не от того, что хочется пить. А от ощущения, что начинаешь задыхаться, потому что распухший язык скоро заполнит все пространство во рту. Руки скованы сзади, и я их не особо чувствую. Ноги тоже связаны, причем и в щиколотках, и в коленках. От щиколоток идет удавка к шее. Шевельнулся – затягивается. Я тоже такие схемы обездвиживания знаю. Попробовал накопить слюну чтоб хоть чуть-чуть протолкнуть в глотку влаги. Нет, слюны не было. Попробовал открыть глаза. Не открываются.
Рядом разговаривают – вроде по-арабски. Хлопнула дверь. Ко мне подошли, пнули в живот. И еще раз. Боль где-то внутри, но какая! Я даже не понял, что это было. У меня ж повышенный болевой порог. Так постоянно говорил мой учитель Харлампиев. Не похоже на то. Как будто что-то во мне колючее шевелится и разрывает внутренности. Потом я услышал верещащий голос с истерическими нотками. Колющая боль внутри остановилась, но ощущение инородного и холодного внутри меня не пропало. Потом что-то кольнуло в шею и все.
Что-то мне совсем было плохо. Мысли ползали в черепной коробке как осы в меде. Попробовал шевелиться. Стало еще хуже. Пробую открыть глаза. Правый чуть разлепился. Даже что-то различает через муть. Левый не видит. Или выбили, или заплыл так, что не открывается. На шее что-то жесткое и тяжелое. Руки связаны с этим жестким напрямую. Это колода, вот что это – приходит мысль и ускользает вместе с сознанием. Меня чем-то облили. Я это ощутил. Потом пришла вонь. Воняет помоями и фекалиями. На улице светло. Приоткрыл еще раз правый глаз. Тяжелая колода. В нее продеты мои руки и голова. Я лежу. И ног от поясницы не ощущаю. Их нет. Снова выключилось сознание.
Реальность вернулась махом от боли в районе позвоночника. Как будто туда вошел шип. А может, так и есть. Напротив, в позе лотоса сидел китаец и смотрел в мой правый открытый глаз. Видимо, галлюцинация, раз молчит. Снова боль в позвоночнике. Снова теряю сознание. Так день, ночь, день, ночь. Приехал бородатый седой мужик. Судя по тому, как вокруг него все вертятся, – начальник. Подошел ко мне. Посмотрел. Что-то сказал китайцу. Тот кивнул. Потом замахнулся ногой. Взрыв в голове – и снова ничего не чувствую.
Пришел в себя снова от вспышки боли в позвоночнике, отдававшей колоколом в голову. Открываю уже привычно правый глаз и не могу. Чувствую шероховатую поверхность бинта, намазанного чем-то холодным и жирным. Колодок нет. И солнца нет. Судя по эху – пещера или большой подвал.
– Лежи и не шевелись. Будем тебя лечить, а потом посмотрим, что с тобой дальше делать.
Это было по-русски. Но ответить я не могу. Вся голова замотана. Ощущение, как будто все тело обложено кусками холодного мяса и обмотано простыней. Шевелиться не могу, хоть и пробую. Снова улетаю в небытие.
Сколько времени прошло с момента моего последнего пробуждения – не знаю. Но то, что мне лучше, знаю точно. У меня есть ноги. Я их чувствую. И они болят. Очень сильно болят, а значит, они есть. То же самое я чувствовал четыре года назад, в первые месяцы тренировок с учителем, когда в конце каждой тренировки не мог даже шевельнуться.
Повязок на глазах уже не было. Открывая глаза, почувствовал резкую, как вспышка, боль. Как будто разорвал по живому веки. Белый потолок, стены из камня. Непонятный флаг, висящий на стене. В голове при попытке движения взрыв острой боли. Где я? Точно не в СССР. Китаец. Человек, говорящий по-русски, – бородатый мужик с крючковатым носом в белой рубахе, шароварах и смешной грязно-серой шапке…
Неужели Афганистан? Говорил же тот террорист в самолете про Афганистан. «Уже мертвый террорист», – злорадно подумал я. «Ох, и влетит мне от папы», – запоздалая мысль. И ни одной – о том, что недавно убил трех человек. Вообще. Не люди это. Так и буду дальше думать.
В дверь вошел мужчина, даже, скорее, дед. Но дед громадный. Как дуб. И идет, как будто переваливается с одного толстого корня на другой. Серая шапка волос, седая борода. Черные глаза – как угли. Одет в белую рубаху, шаровары заправлены в сапоги. Взгляд деда уперся в меня. Аж до часотки захотелось спрятаться – все равно куда. Взгляд этого деда как будто разорвал какую-то внутреннюю преграду.
«Не хочу! – кричало все внутри меня. – И вообще – хочу домой!»
Холодный и жесткий взгляд как будто прорывал давно копившуюся плотину отчаяния и страха. Связки выдали непонятный звук. То ли хрип, то ли писк. Губы от этого разлепились. Во рту появился соленый вкус крови. Я его почувствовал, и вал, захлестывающий сознание, остановился. Так со мной всегда бывало и раньше. Жалеешь себя, бедного, жалеешь, а чуть кровь почувствовал – как чистой и ледяной водой окатывает. Только своя кровь. Чужая так не действует.