Ищите женщину
Шрифт:
Михайлов же, почуявший опасность и окруживший себя эмигрантами с откровенно криминальным прошлым, решил окончательно разделаться со своими идейными противниками присущим всякому криминалу способом. Так появилась легенда о негритянской банде. Но дело-то ведь так и осталось нераскрытым, вот какая штука!
Ах, как было бы хорошо, если бы я обладал хотя бы одним конкретным фактом, доподлинным свидетельством, а не рассказанной шепотом страшной историей! Увы…
Последним же подарком в минуту отъезда был адрес Жени Кристича, самого близкого товарища Игоря в «Лонг-Айленде». И живет он в Джерси-Сити, то есть практически в Нью-Йорке. Уж если он ничего не знает, тогда кто же!…
Имею ли я право судить старых людей, проявляющих осторожность? Да никогда в жизни! И расстался я с Крокусами, исполненный самых нежных к ним чувств. Сентиментально, но искренно.
Ха! Истинно сказали французы: шерше ля фам! Ищите женщину! И она станет тем ключом, который откроет любую заколдованную дверь. Такая женщина есть! И зовут ее Ирина Косенкова. Меня как током ударило. Я абсолютно уверен, что слышал эту фамилию. Но где, когда, от кого и по какому поводу – убей, не могу вспомнить! Ничего, я вспомню.
Евгений Всеволодович рассказал мне такую захватывающую дух историю, что впору бросать все, мчаться сломя голову домой и немедленно садиться за письменный стол. Точнее, за клавиатуру на кухне. Что для меня гораздо выше по своему звучанию. На кухне творится то, без чего нет жизни: готовится пища. Я же готовлю на кухне пищу духовную. Без нее, кстати, тоже нет жизни. Вот как все переплелось…
Мной интересовались… Звонили из ФБР, просили перезвонить мистеру Бреннеру. Звонили от Михайлова – абонент представился Станиславом Скобелем, предложил связаться, поскольку появились некоторые интересующие меня сведения об отце, Заславский как-то скептически улыбается. Как человек тактичный, он ждет, когда я сам начну свой рассказ. Я же не уверен, что это надо делать. Ограничился общими фразами о том, что я получил от стариков скорее психологический портрет родителя, нежели фактуру о его научной и общественной деятельности. Кажется, СП удовлетворила моя информация.
По поводу звонков я решил так: конечно, с фэбээровцем связаться надо, хотя более того, что мне уже известно, он не расскажет. Скорее захочет узнать, что знаю я, поскольку в поезде из Бостона я заметил очень знакомое лицо – Сергея Сахно, одного из помощников Михайлова. Я даже вежливо поклонился ему, но он сделал вид, будто не узнал меня. Значит, что-слежка? Отлично! Лишь бы старикам не повредило. А в конце концов, кому какое дело, зачем я встречаюсь со знакомыми отца? Да я роман о нем пишу! Идите к черту!
К Рюрику тоже придется заглянуть. По той же, вероятно, причине. Чего это они все вокруг засуетились? А вообще, пора домой…"
…И СНОВА КУПЕ
Дневник кончился. Было в нем когда-то еще несколько страниц, но они оказались вырванными.
Александр Борисович взглянул на часы: половина третьего ночи. Он уж, честно говоря, и забыл об игривой договоренности с монументальной Олечкой. Да и она тоже просто пошутила. Чтоб немного возбудить его воображение.
Интересная штука чужая жизнь. Вот теперь он закроет глаза, сунет тетрадь под подушку и станет домысливать, додумывать то, чего в ней нет. А вариантов может быть сотня – на выбор…
Но благой порыв не нашел себе места. Или, что скорее всего, выпитый на дорожку коньяк еще не успокоился и призывал к подвигам. Слаб человек. Александр Борисович без труда нашел оправдание. Все, конечно, давно спят, поэтому ни о каких приключениях и речи быть не может. Но вот купе стоит проветрить. Да и сигаретку на сон грядущий совсем неплохо… не здесь, разумеется.
Турецкий спрятал дневник, сунул ноги в ботинки, накинул на плечи пиджак с документами в кармане, откатил до упора дверь и отправился в тамбур. Мимо служебки проводников.
Там неярко светила настенная лампочка, но в купе было пусто. Ольгу он нашел в тамбуре. Проводница подметала на металлический совок угольную крошку. Увидев его, поставила совок с веником у печки, закрыла дверцу и выпрямилась.
– Гляди-ка, – сказала весело, – а я уж подумала: дрыхнет давно! Мимо-то проходила, послушала: тишина. Ну, думаю, откинулся. А он ты гля какой! Разгулялся! – Она вдруг потянулась всем телом – изогнулась, вскинула руки над головой, с такой ленью, но и с такой силой, что Турецкому показалось, будто он услышал, как затрещала на ней тесная юбка.
А она продолжала вытягивать свое тело с таким сладким стоном, что чуть не потеряла равновесие, еще миг – и упала бы. А зачем же тогда рядом находился Александр Борисович? Он успел подхватить ее под бока и крепенько притиснуть к себе – а чего, бог силушкой не обидел, опять же и женщинам иной раз нравится этакая смелость. Положила она ему руки на плечи и, совсем близко глядя в глаза, хитро засмеялась:
– Да ты, парень, гляжу, совсем, что ли, разохотился? А чего ж тогда от попутчицы отказался?
– А мне не нравятся такие женщины, как она. Я люблю такое, чтоб взял в руки – чувствуешь вещь! Вот вроде тебя.
– Ишь ты, какой скорый! – засмеялась она. – А где ж ты прежде был?
– А прежде я книжки читал. Совсем не делом занимался.
– Вот-вот, – она выглянула из тамбура в коридор, – от книжек добра не бывает, один обман.
– Ты чего?
– Я-то? – Она вернулась в тамбур. – А ничего. Показалось, кто-то ходит. Нет, никого. Спят пассажиры давно… А тебе соседи-то не мешали?
– Все хихикали, а потом затихли. Ну так чего, освободилась от трудов праведных?
– Какой тут освободишься! Вот скоро Вышний, потом Бологое… Бригадир чего-то взялся шастать… И чего проверяет? Так что вот такие дела, милок. И рада бы в рай, да грехи не пускают. А ты в Питер-то надолго? – Она опять выглянула в коридор.
Турецкий тоже вышел следом, но никого не увидел, все было спокойно, тускло светили лампы, красная дорожка убегала к противоположной двери, которая, как показалось ему, слегка качнулась – или это мелькнул по стеклу отблеск от фонаря за окном поезда?