Картонная пуля
Шрифт:
— Сердцев там?
— Я не знаю фамилий…
Я ткнул глушителем так, что у него лязгнули зубы.
— Правда, не знаю!
— Не вопи, скотина, не на футболе! — приказал Я. — Давно меня водите?
— С утра. И вчера силе.
А ведь правда, если призадуматься… Недаром «Хундай» показался мне до боли знакомым.
— Для чего? То есть какова задача?
— Следить и сообщать о перемещениях.
— Кому сообщать?
— Толяну. Его Толяном зовут. Одного там Толяном зовут. Телефон на бардачке записан.
Натурально, на светлой панели синим фломастером был записан шестизначный номер.
— Мобильный? — уточнил я.
Цыган кивнул.
— Тихо, падла! Я же велел не дергаться.
Столбик пепла с сигареты упал ему на голую ногу.
Цыган не шевельнулся.
— А второго как зовут?
— Жоржем.
— Издеваешься?
— Нет. Точно Жоржем.
— Француз, что ли?
— Да нет, русский.
— Ладно. Куда кореец ушел?
— Какой?
— Который с тобой ездил.
— Ну, видим, из кафе двое выходят, мужчина и женщина, с полными сумками, а сумки точно такие, как у вас была. Мы позвонили. Толян сказал, что у вас тут помощница работает, может, она, и сказал, чтобы Руслан, это тот, кореец, за ними следил, а я оставался на месте.
— Оружие есть? — наконец сообразил спросить я.
— У меня? Нету. Правда, нету. И не было никогда. У Руслана есть пистолет.
— А у тех двоих — в квартире девушки?
— Точно не знаю.
И тут в кабине заверещал сотовый телефон. Мы оба вздрогнули. Цыгану, верно, показалось, что такой же звук издает пуля, ввинчиваясь в черепную коробку. Он зажмурил глаза крепче, чем молоток бьет по гвоздю, и приготовился умереть.
— Тихо-тихо, это еще не смерть, — я пощекотал парня глушителем возле уха, — это только первый звонок… Возьми трубочку и отвечай. Но, если что-нибудь неправильное вякнешь, секунды не протянешь… Усвоил? Толяну своему скажи, мол, подъехали к дому, я… Я, а не ты… Вышел из машины, но схватился за сердце и присел рядом на бордюр. Что по виду вот-вот кони брошу, и уже прохожие оглядываются… Давай. Смелей. И не дергайся ради своей же безопасности.
— Алло, — сказал цыган послушным деревянным голосом. — Да. Привет. Не то чтобы… Хорошо…
Что это за «не то чтобы», что это за «хорошо»? Я напрягся, но цыган и сам сообразил, что его реплики в моих ушах звучат двусмысленно:
— Ларис, я сейчас не могу долго говорить, — затараторил он. — Перезвоню вечером… Нет… Ну… Ага…
Странная жизнь: у человека, можно сказать, пуля зависла в трех сантиметрах от головного мозга, а тут девушки звонят…
— Теперь набирай номер Толяна, — приказал я. — И говори, что велено… Что у меня мотор глохнет, в смысле сердце. И никаких других намеков!
Цыган набрал номер:
— …Алло, Толян. Мы на месте. Со стороны улицы. Он во двор не стал заезжать… Слушай, тут такое дело. Старику, кажется, хана приходит. Он из машины выполз, за сердце держится… Не знаю,
Мобильник пикнул, отключаясь…
— Достоверно, — одобрил я. — Тебе на радио надо работать диктором. Что Толян?
— Велел ждать. Сейчас выйдет…
Цыган был плохим человеком. Бандитом и при случае меня бы не пожалел…
Я выстрелил, направляя пулю по диагонали в шею и дальше вниз. В самом деле не хватало, чтобы кровь заляпала стекла, привлекая внимание ППС и прочих граждан. Получилось довольно чисто. Я оглянулся — прохожих поблизости не наблюдалось. Разве что по противоположному тротуару, не обращая на нас внимания, брела печальная старушка с палочкой, не по сезону укутанная в плотный шерстяной жакет.
Рану в шее цыгана слегка прикрывали волосы, правда, на майку побежала кровища. В общем, в роли спящего водителя труп выглядел неубедительно. Это вблизи. А кому придет в голову рассматривать его в упор… Не мог же я его здесь оставить живого. С собой, что ли, тащить на мушке?..
Соблюдая минимум приличий, почти бегом я вернулся к Катиному подъезду и поднялся на второй этаж почти вовремя. Дверь квартиры распахнулась, и на пороге с «мобильником» в правой руке нарисовался тип, в котором я сразу узнал человека, на набережной передавшего мне ствол в обмен на баксы.
Теперь тот же ствол своим единственным бездонным глазом уставился ему в лоб. Круговорот оружия в природе. За его спиной произошло быстрое движение, смысла которого я не уловил. Кажется, некто нырнул за угол, в комнату. Я выстрелил. Мужик замахал руками, попятился и рухнул на пол, увлекая за собой одежду с вешалки и штору в крупных алых гвоздиках, прикрывавшую одежду.
Захлопнув за собой дверь, я широко шагнул через труп, из брезгливости опасаясь наступить на разбросанные конечности.
…Возле окна, обхватив Катю за талию и приставив нож к ее горлу, стоял… почетный «челнок» Новосибирска, любимец всех продавщиц барахолки, балагур и весельчак Дмитрий Викторович Сердцев. И даже сейчас пытался сохранять на лице ироническое выражение.
Нож был почти ненастоящий, кухонный, но острый, я его сам недавно подтачивал. И все же, увидев этот нож у Катиного горла, я испытал странное облегчение: значит, Катя меня не предавала.
— Рад видеть вас, сэр, в добром здравии, — Сердцев скривился в ухмылке. — А то уж я думал, сердечный приступ срубил тебя окончательно…
— Привет, — ничего умнее я придумать не успел.
— Э, нет. Приближаться не стоит. Ты ведь меня знаешь, я реактивный, как истребитель, и в этой жизни мне терять нечего. А тебе, насколько я понимаю, теперь есть, что терять…
Катя глотала воздух с таким видом, будто ее вот-вот стошнит.
Меня нервировала открытая дверь в спальню.
— Там есть кто-нибудь? — спросил я.