Ко времени моих слёз

Головачев Василий Васильевич

– Что будет с отцом?

– Я не знаю.

Марина сдвинула брови, и Разин торопливо добавил:

– Но я постараюсь сделать все, чтобы с ним обращались по-человечески. И вообще буду рядом.

Девушка зажмурилась, помотала головой:

– Бедный папа… он часто говорит, что у него внутри постоянно идет дождь, и это правда. А как ему помочь, я не знаю.

– Мне жаль, – пробормотал Максим, вспоминая последний конфликт с Гольцовым в ресторане, когда тот вдруг словно проснулся и начал действовать

как вполне грамотный рукопашник.

– Да я тебя не виню, – грустно улыбнулась она. – Ты делаешь свое дело. Только обещай мне…

– Я же сказал…

– Обещай мне не обижать отца и держать меня в курсе.

– Хорошо.

– Мне пора на урок. – Марина быстро пошла прочь, но вдруг вернулась – он так и остался стоять, опустив голову, – поцеловала его в подбородок и снова заторопилась к дверям гимназии. Убежала.

– Ну и влипли мы с тобой, майор, – проговорил Максим меланхолически, совершенно не представляя, что теперь будет.

В четыре с минутами группа погрузилась в разинскую «Хендэ» и направилась в сторону Выхина. Через час, несмотря на пробки, выехали на Каширское шоссе. Еще через час миновали пост ГАИ на въезде в Жуковский и выгрузились во дворе дома Гольцова, знакомом до мельчайших деталей.

Ни серой «клюквы» с трупами пассажиров, ни белой «Калины» здесь, естественно, не обнаружилось. А у Максима появилось ощущение, что приехали они напрасно. Дом казался пусты м. Его окна равнодушно смотрели на двор и на улицу, совершенно не интересуясь, что происходит в мире.

– Подождем? – спросил Кузьмич. – Еще семи нет, клиент с работы обычно позже приходит.

Максим подумал:

– Поехали к институту. Чует мое сердце, нет его в городе.

– Ты случайно не в ясновидцы записался, командир? – хмыкнул Писатель.

Вместо ответа Максим развернул машину и поехал к месту работы Гольцова.

Рабочий день закончился, из института начали выходить сотрудники, но Арсения Васильевича среди них не было.

– Зайди-ка, узнай, здесь он или нет, – приказал Максим Райхману.

Капитан ушел и через десять минут вернулся озабоченный:

– Нет его, в отпуске.

Чекисты переглянулись.

Максим кивнул сам себе, словно и не ожидал услышать ничего другого:

– Поехали к нему домой.

Вернулись на знакомый двор, поднялись на третий этаж, позвонили. Никто не подошел к двери и не спросил: кто там?

– Ситуация! – поскреб в макушке Кузьмич. – И где мы будем его искать? Он же мог запросто уехать куда угодно, в том числе на юг, отдыхать.

– Гольцов, по слухам, не любитель морского отдыха, – возразил Штирлиц. – Он мог поехать к дочери.

– В Москве его нет, – покачал головой Максим.

– Тогда к сыну или же к родственникам в деревню, на родину. Он родился

и вырос в Родомле, в шестидесяти километрах от Мурома. Мне кажется, искать его надо там.

– У нас есть телефоны его сотрудников, – напомнил Писатель. – Давайте позвоним и узнаем.

– Не легче ли зайти к соседям? К нему постоянно ходит сосед, этот вечно недовольный дятел, бывший полковник.

– Что ты ему скажешь?

– Представлюсь личным врачом.

– Шутник, – одарил Максим Кузьмича скептическим взглядом. – У тебя на фейсе написано, какой ты врач. Я сам пойду, ждите в машине.

Открыл ему седоголовый, с залысинами, крепкий пожилой человек. Это и был сосед Гольцова, полковник в отставке Держанский. Взгляд его был настолько подозрителен и профессионально изучающ, что Максим отказался от предложения Кузьмича. Достал удостоверение офицера ФСБ.

– Добрый день. Майор Разин. Разрешите задать вопрос?

– Разрешите посмотреть?

Максим протянул красную книжечку.

Держанский повертел ее в пальцах, вернул:

– Чем обязан?

– В принципе, мы имеем интерес не к вам лично, а к вашему соседу. Естественно, этот разговор между нами.

– Служба интересуется Арсением? Что он натворил?

– Он-то как раз чист и непорочен, – улыбнулся Максим, – как слеза Аллаха. Но им интересуются нехорошие люди, которых нам хотелось бы… э-э, послушать.

– Понимаю. Никогда бы не подумал, что Арсением заинтересовался криминал. Человек он тихий, скромный, библиофил, много читает. Хотя в последнее время он какой-то странный, задумчивый… Так что от меня надо, майор?

– Не подскажете, где его можно отыскать? На работе нас заверили, что он в отпуске.

Полковник поскреб щетину на подбородке:

– Арсений вроде бы собирался к сыну в Муром, помочь ему хотел с ремонтом квартиры. А поехал ли – не ведаю.

– Дома его нет.

– Значит, уехал. Мог и к дочери заскочить, в столице она живет, в гимназии работает.

Максим хотел признаться, что знает об этом, но передумал:

– Спасибо, Феликс Константинович.

Брови полковника прыгнули на лоб.

– Вы и меня знаете?

– Служба такая. Не подскажете адрес сына Гольцова в Муроме?

– По-моему, он живет где-то на Московской улице, в старинной трехэтажке, Арсений мне говорил. А номер дома не помню. Ну, для вас не проблема добыть нужный адресок, майор.

– Разумеется. Еще раз прошу извинить. До свидания. – Максим коснулся пальцем лба, сбежал по лестнице вниз, провожаемый взглядом полковника в отставке.

– Ну? – встретил его вопросом Кузьмич.

– Баранки гну! – ответил Максим в том же тоне. – В Муром укатил наш клиент, к сыну.

– Едем туда?

– Куда же еще? У нас есть адрес сына Гольцова?