Когда сгорают мечты
Шрифт:
Свистит вода. Вода в раковине разбавляется розовым, когда я оттираю рот. Что за нахуй? Откуда кровь? Приглаживаю пряди. Брызгаю на щеки.
Кэт зовёт из коридора. Кэт зовёт меня. Я зову Кэтрин.
– Крис? – Миндалевидные глаза округляются. – Господи Иисусе… – Злость. Во все полтора метра. Сжимает кулаки. – Я его убью. Убью…
– Ничего такого не случилось. Мы просто немного повздорили.
– Я вижу, – она обнимает так, словно больше отпускать не намерена. Без колебаний прижимаю её, ближе. Под ладонями –
Кэт – крохотная и родная. Кэтрин умная. Кэтрин знает, что делать. По отдельности мы – ни о чём. Вместе – друг о друге.
Вдалеке гремит переросшее в дискотеку празднество. Молниями – фейерверки. Дождём – конфетти, монетки и горсти риса.
Мать в своем стиле. Предоставила нам возможность уединиться. Наверное, усмехается себе под нос, ускользая от ответа, когда муж (теперь-то он муж, аллилуйя) выпытывает причину заговорщицкого вида. «Дети тешатся». Ей-то тешиться пришлось подпольно. Я прижимаю к груди кошку. Пусть радуется.
Каждая жизнь – трагедия, написанная тем, кто её живёт. В жизни играют разные актёры: у кого-то главные роли, кто-то в эпизоде, все вместе они делают спектакль. Кто – они? Уж не мы ли?
Я сижу на подлокотнике. Кэтрин убирает синяки тональным кремом. Пальцы у неё костлявые, ногти в заусенцах, подушечки нежные, мажет, будто знает, где больно. Не как. Она знает. Она всегда всё знает.
Свинчивает тюбик. Прячет в универсальный клатч. Губы дрожат. Пользуясь тем, что в кои-то веки дотягивается, едва различимо щекочет мне поцелуем щеку. «Я вытащу нас отсюда, – шепчет, – мы вырвемся отсюда. Начнем всё заново. Оба. Далеко. Можно по отдельности, но лучше всё-таки вместе».
Запахи мне уже по барабану. Любой культуры. Вливаемся в толпу. В толпу провожающих в путешествие. Джемму и Дэвида.
Джемма подмигивает, запустив букетом прицельно в Кэтрин. Та ловит его с преувеличенным энтузиазмом. К немалой зависти прочих девушек, девочек, дев, тёлок, баб, особей женского пола. Источает счастье за двоих.
Люди. Люди. Люди. И, кажется, они всё знают. «Кайфанул вдобавок, да? Вон как оргазмировал, в конвульсиях бился, повтора хочет, зуб дать можно». Пересмеиваются, бросаются сплетнями за спиной. Все знают. Каждый. Фантазмы тронутого рассудка. Я понимаю. Мне не легче.
Коричневый, матово-бежевый, серый, чёрный. Клеймо под маской временной татухи. Вдавленный в асфальт бычок. Завидев Тони, Кэтрин перёдергивается. Говорю ей: «Не лезь в это. Мы… сами разберёмся. Ты только держись от него подальше. Во всех смыслах. Поняла?» Уточняет: «Это приказ?» Я ничему не удивляюсь. И подтверждаю: «Да». Кусает губы, доедая остатки бальзама.
Гипотетически, неплохо было бы вздохнуть с облегчением: канитель с наркотой, наконец, прервётся. Но я не чувствую ничего. Вообще.
Мы с ней – против целого мира. Предки летят на острова. Бросают нас наедине с братцем-кроликом.
Перед тем, как исчезнуть в недрах тонированного лимузина, Джемма Холлидей обнимает всех, троих. И завещает Кэт: «Береги его».
Кэтрин кивает и отзывается: «А вы – себя». Похлопать охота. Я-то играю в себя. Но себя делает я плохо. Люди. Люди. Люди.
Гости
Крис, может, с ним и трахался. Я – нет.
То в жар, то в холод. До трясучки.
Кэтрин звонит матери, сообщая: «Остаюсь ночевать».
Джун не возражает, но советует помнить про средства контрацепции. Материнское сердце говорит: «Не проеби занятия». У нас никого нет. Друг без друга – совсем.
Тони без объяснений сруливает, неизвестно, куда. Полагаю, до утра. Отлепив улыбку, скрываюсь в душе. Трусь наждачной частью губки. Буду тереться до тех пор, пока кожа ни порозовеет, волоски ни встопорщатся, отмершие клетки ни слезут. Мне противно тело, оно грязное, как труп. Недельной давности. Выливаю полфлакона геля для душа. Мылюсь мылом. Ничто не помогает. Не поможет.
Чихать я хотел на то, вспомнит ли он завтра. Помню я, мне хватает. И чем я думал, надеясь, что всё пройдет, как сшибленная коленка?
До свадьбы заживёт? Кукиш с маслом: получите, распишитесь! Перекусите! Вконец оголодали, сиротки, при живых-то старших!
Спокойствие. Только спокойствие. Спускаюсь на кухню. За чашкой чаю. Чай – благородный напиток. Налью нам с Кэт чаю. Кэтрин останется со мной.
В гостиной, на диване, разлеглась сестра отчима, Кристина.
Лет двадцати пяти. Длиннющие волосы перепутались, чёрные, как змеи, придавая ей сходство с ведьмой из страшилок, туда же – потёкший мейк. В телевизоре крутят бамперами девчонки из попсового клипа. Не смотрит, изучая стену. Пила явно. Пульт отфутболен под тумбочку, неподалёку – дизайнерские босоножки. Нянька, как же. Незначительно старше нас, под градусом, в отрубоне.
Джемма предупреждала, что она не отошла от развода, лучше её не трогать. «Совершеннолетняя в доме – для галочки». Информация усвоена. Вопросов нет. Тенью стою в проходе. Пялюсь на её лицо. Длинноватый нос. Запавшие глаза. Родинка над прямой, вверх к виску, бровью. Платье еле прикрывает сиськи. Она выглядит несчастной. Я испытываю к ней то, к чему не был склонен никогда и вряд ли склонюсь когда-нибудь потом: сочувствие.
– Нельзя привязываться к людям, – говорю. – Они не умеют не делать больно. – Свет погашен, мелькает экран, озаряя бедлам, близкий к Бедламу *.
{ * Бедлам – больница для умалишённых в Англии. }
Девушка с усилием переводит на меня взор.
– А ты типа эксперт? – спрашивает.
– Вроде того, – невесело усмехаюсь. – По крайней мере, сейчас – точно.
Силится улыбнуться. Не вытягивает.
– Ты ведь Крис, да? Мы с тобой тёзки. – Сгибает утянутые чулками ножки, освобождая мне место. – Падай, – я пристраиваюсь на край. Неприятно и сидеть, и стоять. Она вглядывается в меня… – Ты в точности такой, как он описывал.