Колосья под серпом твоим

Короткевич Владимир Семенович

— А ты что? — спросил Кастусь.

— Я вначале хотел было… а потом подумал, что еще к судье попадешь… не стал связываться. Но через месяц принес ему стихи. Гляжу, вылазят из орбит глаза, вылазят… «Ты что же это принес? Мужицкие стихи?»

— Чьи стихи? — спросил мрачный Валерий.

— Нашего «гражданина князюхны»! — прыснул Малаховский.

Алесь побледнел.

— Ты что?… Какое ты имел право? Да я и стихов не пишу.

— А кто у Кастуся однажды тетрадь забыл и только на второе

утро прибежал?

— Да не пишу я, хлопцы. — Алесь глазами умолял друзей, чтоб поддержали. — Врет он.

— Внимание! — сказал Малаховский. — Князь Загорский при всех говорит, что я обманщик. А я заявляю, что он низкий эгоист и себялюбец. Потому что держать нужные всем стихи в тетради и не читать их…

— Замолчи! — крикнул Алесь.

Так что, мне прочесть или попросим его?

Валерий и Калиновский запротестовали было, но их голоса заглушил общий крик:

— Просим! Просим!

— Я не поэт!

И тут тихий, мягкий голос сказал в неожиданно наступившей тишине:

— Что же это ты стыдишься стихов, хлопче?

Алесь повернул голову в ту сторону.

На пороге стоял человек в синем сюртуке и исподлобья, с хмурым, неуловимым смешком смотрел на Алеся.

— Так не можно, — сказал Шевченко. — Поначалу это, правда, как любовь. Страшно, что кто-то узнает. Но зачем же стыдиться любви? Дана она — значит, счастлив человек на земле.

Зигмунт попытался было подняться навстречу, но седой человек сделал едва заметный жест ладонью, и тот остался сидеть, лишь глаза заулыбались.

— Пожалуйста. И мне интересно, — сказал поэт. — Поляк?

— Белорус.

— Тогда тем более… Вы откуда?

И эта почти деревенская интонация в словах мученного-перемученного человека вдруг напомнила Алесю белого-белого деда Когута, сидящего под дикой цветущей грушей, закат и Днепр.

— С Днепра, — сказал Алесь.

В глазах поэта вдруг засветилась невыразимая нежность.

— Тем более, — повторил Шевченко. — Читай, хлопче. Я тебя прошу.

— Нет, — у Алеся пересохло в горле, — я читал кое-что из вашего и…

Поэт понял. Зашевелились усы.

Горячие, немного смущенные теперь смотрели на Алеся глаза. И Алесь вдруг почувствовал, что ему будет не стыдно читать этому человеку даже слабые строки, что он даже хочет читать, что он подсознательно мечтал об этом.

Он стал в неуклюжую позу, как будто перед аппаратом дагерротиписта.

— «Присяга языку», — сказал он.

В курительной стояла тишина. Алесь почувствовал, как бьется сердце. Глаза смотрели на него.

Есть преданье: грядет раздробить на куски

Вавилонскую башню Адам…

И сольются навеки племен языки

В речь единую, чуждую нам.

Он начал глухо — сердце мешало. Но течение

строк, как всегда, успокоило его, а то, о чем он хотел говорить, наполнило душу неизведанной нежностью, болью и любовью.

А в следующую минуту голос его окреп, и он начал ощущать сердцем каждое слово. Румянец выступил на щеках.

Неужели и ты в этот канешь поток,

Капля светлая речи моей,

Что синее и трепетней, чем василек,

И полдневного солнца теплей?

Мне ни счастья, ни долгих не надобно лет,

Я готов задохнуться в петле…

Если знать, что тебя в этом будущем нет,

Что мне делать тогда на земле?

Если бедный корабль твой пучина пожрет,

Сиротину, по воле богов,

Пусть родимое слово предавший народ

Ждет забвенье во веки веков!

И пускай не настанет весна для меня,

Счастье, песня, любовь и покой, -

Я опреснок твой черный не в силах сменять

На обилье пшеницы чужой.

Сам бестрепетно в пекло, к чадящим котлам,

Я направлюсь из райских садов,

Если первый же ангел не вымолвит там

Мне по-нашенски: «Братка, здароў!»

Чтоб от слова родного меня отрешить,

Нужно трижды в последнем бою

Три могучих твердыни дотла сокрушить:

Тело, душу и песню мою.

Ты мой хлеб ржаной, ты мой радостный май,

Мой единственный светоч во мгле.

Без тебя, не с тобой — мне не надобен рай

На душе,

В небеси,

На земле.[135]

Хлопцы молчали. А он, подняв глаза, увидел, что поэт стоит перед ним и сурово смотрит ему прямо в лицо.

Понимая, что у него вот-вот подогнутся колени, Алесь опустил глаза, чтоб не смотреть. Две руки сжали плечи Алеся. Он почувствовал, как лег на его лоб, над левым глазом, поцелуй, пахнувший табаком, кажется, какими-то сухими травами и немного вином.

* * *

Петербург спал. Под дугой мостика дремала гулкая темень и черная вода. Они шли втроем и молчали. Далеко-далеко друг от друга горели фонари.

Поднимался ветер, — видимо, снова на дождь.

Поэт шагал между друзьями, молчаливый и немного мрачный.

— У вас на Днепре сады?

— Сады, — ответил Алесь.

— И у нас сады.

— Я знаю. Мой дед рассказывал…

— Откуда знал?

— Несколько лет назад мне попала в руки рукопись вашего «Великого льоха». Ты, Кастусь, может, не читал, там одна душа вынуждена вечно летать.

— Какую имеешь в виду? — спросил поэт.

— Душу девочки, что увидела на Днепре золотую галеру царицы и улыбнулась ей. И вот мучается, пока не раскопают великий склеп.

Шевченко смотрел на него настороженно.