Конвейер смерти
Шрифт:
– А у тебя, Витюша, похоже, будущего больше нет. И исключительно по глупости и из-за длинного языка, – улыбнулся связист.
– Вадик, ты чего болтаешь? О чем ты? – удивился нахальный прапорщик.
– Виктор, ты сейчас издевался над своим главным и ближайшим начальником, – пояснил Вадим. – Ростовцев назначен замполитом батальона! Люби и жалуй! Ха-ха!
– Ха-ха-ха, – рассмеялись лежащие рядом офицеры и прапорщики.
Виктор растерянно озирался вокруг и непонимающе бормотал под нос:
– Никифор – замполит батальона? Издеваетесь?
– Нет, Витюша, не Никифор, а теперь Никифор Никифорович! Или товарищ старший лейтенант! – продолжал насмехаться над Бугримом Хмурцев.
– Не может быть… – горестно вздохнул Виктор и сел на свободную койку.
Я завернул майку, почесал волосатую грудь и сказал:
– Ну что, подчиненный, пошли в кабинет, поговорим! Серьезно побеседуем!
Бугрим пошел за мной под градом насмешек, обреченно шаркая подошвами ботинок.
– Садитесь, товарищ прапорщик, не стесняйтесь, – радушно предложил я.
– Спасибо, товарищ старший лейтенант, за приглашение, – поблагодарил смущенный Виктор.
– Как будем дальше жить, Витек? – поинтересовался я, выкладывая из сейфа на стол комсомольскую документацию. Это был не сейф, одно название. Металлический ящик, доставшийся мне по наследству от предшественников. Только и годился что для тетрадок.
– Как прикажете, так и будем жить, – вздохнул Бугрим. – Не хотите – расстанемся.
Виктор был растерян и не знал, как себя вести. В мою бытность замполитом роты мы частенько ругались. Он имел неосторожность пару раз стукнуть начальству на меня. Часто подкалывал и ехидно подшучивал надо мной. Работа Виктора в батальоне заключалась в основном в организации застолий начальству. Подай-принеси. Конечно, в рейды с батальоном он ходил, как положено. Но если Артюхин сачковал от войны, оставаясь в полку, то и Бугрима держал возле себя в гарнизоне. Прапорщик деградировал на глазах. Его использовали в качестве посыльного по магазинам и для подвоза девочек с торговой базы, причем пользовались его услугами оба замполита полка и даже партком. Мне такой помощник был не нужен.
– Виктор, главное условие совместной службы – прекращай шестерить в штабе.
– А шо, я напрашиваюсь? Вызывают, посылают, приказывают. Артюхин мастер в этих делах – достать, привезти, поднести, в койку подложить.
– Я лизать зад Золотареву не собираюсь и тебе не позволю. Хочешь нормально служить, оставайся. Нет – найду замену. Золотарев себе подыщет других «шестерок». У нас огромный батальон – пятьсот пятьдесят рыльников.
– Товарищ старший лейтенант! Заберите меня и не отдавайте политбоссам. Я, конечно, хочу остаться.
– Ладно, Виктор, вольно. При народе обращайся официально, по званию или по имени-отчеству. А между собой будем поддерживать по-прежнему товарищеские отношения.
– Уф-ф-ф, – облегченно вздохнул Бугрим, осознав, что гроза миновала.
– Бери свои бумажки и иди куда-нибудь, где нет инфекции, заполняй, исправляй,
Виктор, обрадовавшись, схватил тетради, попрощался и убежал.
– Ну что, трахнул Бугрима? – засмеялся начальник штаба.
– Поиздевался немного. Ему полезно. Вон, какую он ряшку наел в Ташкенте. Теперь будет в горах и зеленке худеть. Быстро приведу его в чувство.
Сбитнев хитро улыбнулся и прошептал, обращаясь только ко мне:
– За перехваченную из-под твоего носа парикмахершу Витюше мстить не будешь? Простишь? Или он теперь ее уступит тебе?
– Володя, пошел к черту. Кто о чем, а ты сразу все на баб переводишь. Между прочим, и тебе прощаю прошлые издевательства и гадости, – улыбнулся я. – Сегодня я, словно Христос, добрый и всепрощающий.
– Это спорный вопрос, кто над кем больше издевался! Значит, мы с тобой на «вы» переходим? Думаю, скоро о нашей дружбе некоторые высоко воспарившие забудут.
– Дурак ты, Вовка, и уши холодные.
– Может, и дурак. В ответ оскорблять начальство не буду, промолчу, – сердито сказал Сбитнев и отвернулся к стене.
Лекарства ли, отдых ли помогли или время действия инфекции закончилось, но к установленному командиром сроку офицеры и прапорщики выздоровели. Большинство солдат тоже поправилось. Кое-кто продолжал чихать, но все встали на ноги и отправились в подразделения готовиться к опасному рейду.
В полк пришла трагическая весть. Погиб подполковник Жонкин. Заместителя начальника политотдела застрелила во время проведения стрельб какая-то машинистка. Нелепая и глупая смерть здорового, доброго, жизнерадостного человека.
Жонкин должен был проверить выполнение вольнонаемными женщинами упражнения по стрельбе из пистолета. У одной из стреляющих случилась осечка. Она спросила старшего на огневом рубеже штабного майора: «Почему пистолет не стреляет?» Тот велел перезарядить ей оружие. Но и второй патрон сделал осечку. Девушка крикнула: «У меня не получается! Не стреляет!»
Замначпо подошел к ней и попытался успокоить: «Попробуйте еще раз!» Она вновь перезарядила с его помощью пистолет, нажала на спусковой крючок – осечка! Повернулась к подполковнику и говорит: «Вот видите, не стреляет!» И при этом вновь нажала на спуск. Бах! Выстрел в живот!
Жонкин скончался через несколько часов в медсанбате. Хороший был мужик. Душевный.
Мы познакомились с ним ровно год назад. На тот момент я был совсем зеленым лейтенантом. Роте во время очередной операции крупно повезло. Солдаты каждый день находили реактивные снаряды, мины, оружие. Извилистое ущелье открывало нам свои тайники с удивительной легкостью. Очевидно, несколько караванов прибыли совсем недавно, так плохо боеприпасы были спрятаны. Скорее всего, через какое-то время масса смертоносного металла обрушилась бы на города и военные гарнизоны.