Конвейер смерти
Шрифт:
– Вы это серьезно, сударыня? Лететь в Афган за свой счет? Оплатить билет на войну? И еще комиссионные?!! Я похож на психа?
– Похож. Очень! Вы все тут чокнутые. Если платить не намерен, то отходи в сторону! Сиди в общаге, жди, когда тебе пришлют перевозочные документы из полка.
Я в замешательстве прислонился к стене и тупо уставился на вывеску с расценками на перелет. (А может, это знак свыше: не лети, дурик?!!) Я читал объявление еще раз и еще раз. Выписка из приказа. Дата, номер, подпись. Дурацкий документ! Чертовщина какая-то! Но коль есть такое распоряжение,
Я вернулся к окошку и спросил:
– Скажите, пожалуйста, у вас бывали случаи, как у меня?
Она посмотрела на меня и ухмыльнулась:
– Были. Нажрутся, напьются, ни маму, ни папу не помнят, ни как самого себя зовут. Случается, что теряют и отпускной билет, и талон.
– И покупают?
– Нет. Лежат на койке в общаге и ждут, когда им документы пришлют. Неделю, другую бродят. Порой месяцами слоняются.
Я огляделся вокруг: в таком бараке, в этом вонючем, пыльном гадючнике, на койке без простыней валяться пару недель? Нет уж! Ни-за-что!
– Братцы! – вздохнул я, уныло оглядев компанию. – Выделяйте деньги на билет. Быстрее. А то окошечко закроется до завтрашнего утра. А жить тут на что?
Дамочка хмуро отсчитала сколько нужно, дала десятку на сдачу. Затем проставила штампы и вернула загранпаспорт с остальными бумажками.
– Лети на здоровье. Счастливчик! И быстрее возвращайся живым! – Она сурово посмотрела на меня, покрутила пальцем у виска и захлопнула деревянную форточку. Я сделал шаг через порог душной комнатушки и побрел к приятелям.
Ну почему так не везет? Полтора месяца я старался забыть о войне. Выбросить из головы роту, батальон, полк, казарму, комбата… проклятые горы, зеленку, палящее солнце, пыль, жару, песок, виноградники. Все!
Но не забыл. Я вспоминал о войне каждый день, как только начинал думать о том, что надо про Афган забыть. Я слушал по утрам новости, по вечерам программу «Время» и надеялся, что сегодня объявят о новом, окончательном выводе войск. В кратчайшие сроки. Быстро! Немедленно. Всех до одного! До последнего солдата. Время шло, но ничего не происходило. Чудес не бывает. Пора обратно в реальность, в ужасную, гнусную, отвратительную реальность, где каждый день стреляют и убивают друг друга. Туда, где люди лишались ног и рук с легкостью, как будто шалящие дети отрывали лапки комару или мухе. Что ж, в путь! Обратно, навстречу судьбе. Все будет хорошо, не зря же мне нагадали девяносто семь лет жизни. Я в это верю! В свою долгую и счастливую жизнь.
Глава 14. Кирпич
– О! Никифор! Я без тебя пропадаю! Как я устал один бороться с этим ошалевшим батальоном! – встретил меня Чухвастов радостным воплем.
– Почему бороться? – удивился я.
– Комбат в превентивном загуле. Просыхает на пару дней и вновь в запой. Скачет на своей Наташке каждую ночь, как на ездовой кобыле. И откуда здоровье? Так много пить и так много трахаться? Думаю, через пару недель у Чапая остановится мотор. Он стареет на
– А почему ты один борешься?
– Потому, что даже помощника у меня нет. Как официально назначили две недели назад начальником штаба, так до сей поры заместителя и не дали. Нашего Васю Котикова после двух рейдов забрали в дивизию, в оперативный отдел. Взамен пока тоже никого. Зам по тылу сбежал в госпиталь…
– Заболел? – встревожился я.
– Если бы. Да и что ему, толстокожему, будет, сквозь слой сала ни одна бактерия не пробьется. Он теперь начальник тыла инфекционки.
– А зампотех?
– Ай! Я тебя умоляю! Вересков в автопарке пишет стихи, а когда возвращается, то до глубокой ночи – гитара и романсы. Надоел! В карты играть мешает. У нас тут такая замечательная компания подобралась. Дежурный по ЦБУ, командир артдивизиона и зампотех танкистов Штрейгер.
– Ты еще не в долгах? – спросил я.
– Обижаешь! В долгах Штрейгер. Начхим пробовал войти в коллектив, проигрался и сбежал. Трус! Не хочешь ты с нами поиграть?
– Нет. Мне не везет в карты. Лучше скажи, не слышно, где моя Золотая Звезда?
– Нет. Разговоры ходят, что дело на мази, документы в Москве. Но официально – пока тишина. Кроме тебя сегодня кто-то еще вернулся?
– Мандресов и целая толпа взводных, – усмехнулся я, вспомнив приключения в Ташкенте – пивной ресторан, пересылку, недоразумение с вылетом из Союза.
– Вот и прекрасно. Теперь ротные на месте. Есть с кого спрашивать. Осталось только дождаться того, кто будет это делать – командовать ротными. Завтра должен приехать Петя Метлюк. Назначен замом. Был командиром шестой роты. Говорят, очень жесткий мужик. Может быть, он удержит батальон, а не то быть большой беде.
Я вошел в комнату. Комбат оглядел меня мутным взглядом, похлопал по плечу и тотчас ушел развлекаться к бабам. Вот и вся теплая встреча. Отдых завершен, наступили боевые будни.
Через неделю объявили грандиозный строевой смотр, который должен проводить командир дивизии. Какая досада! А как же быть с удостоверением личности? У меня, кроме партбилета, никаких документов. Паспорт сдан по приезде в строевую часть. Ну да ладно, может, ко мне не подойдет Баринов, не проверит.
Не пронесло. Комдив начал осмотр с батальона, а начальник политотдела отправился проконтролировать управление полка. Баринов придирчиво проверял записи в удостоверениях личности. Осмотрел даже штампы об уплате партвзносов у Чухвастова и затем подошел ко мне.
– Заместитель командира батальона по политической части, старший лейтенант Ростовцев. Жалоб и заявлений не имею! – доложил я.
– Ага, здравствуйте, товарищ старший лейтенант! Давненько я вас не видел. Как дела, Герой?
– Отлично! Ездил в санаторий.