Кровь и туман
Шрифт:
– Эй, ты! – я приставляю дуло к затылку крикуна, когда забираюсь на выступ позади него. – Твоё мнение, морда расистская, кто спрашивал?
– Стражи – рабы! – уже не так уверенно, но всё равно говорит он в ответ. – Рабы системы, жертвы в ловушке, которую для них поставили иные! Вы не способны ни на что, кроме следования придуманным правилам, которые унижают людей!
– Вот конкретно на данный момент я очень даже способна на то, чтобы снести тебе башку, – выходя из себя, сообщаю я. – Так что варежку закрыл, мамкин революционер,
– Власть людям!
За спиной кричат. До опасного близко. Чёрт.
Резкая боль в затылке. Это не внутри, как обычно бывает и к чему я привыкла, а снаружи. Перед глазами всё плывёт, я спрыгиваю со скамейки и несколько долгих мгновений пытаюсь прийти в себя.
– Об тебя бутылку разбили! – с ужасом в голосе, в глазах и на перекошенных губах сообщает подбегающий Марс. – Я её вырубил, но поздно. Извини!
– Нормально, – касаюсь затылка. Крови нет, но шишка уже набухает. – Крикуна спускай, первым в бобик полицейский пойдёт. А я посмотрю, чей ещё пыл нужно остудить.
Давно не участвовала в открытых перепалках. Ночные дежурства в поисках гнори и перитонов ни в счёт. Тут – всё серьёзно. И реальный шанс получить травму, а не нечто формальное, образное, вроде: “Ну, если сегодня нам повезёт, то мы не уснем и убьём наконец очередного суккуба”.
Я уже не так слаба, но всё ещё не до конца вернула свою форму. Окружающие думают, я этого не понимаю, но это наоборот именно то, что я замечаю первым, глядя в зеркало. Мои руки и ноги тоньше, и это мне не нравится. Мои руки и ноги потеряли свою силу, и это меня убивает. Мои руки и ноги позволяют мне восстанавливаться медленнее, чем я ожидала, и это выводит меня из себя.
Я крепче берусь за пистолеты.
Успокойся, Нина. Не позволяй сомнению столкнуть себя с пути.
Мне ничего не угрожает, потому что я могу постоять за себя.
– Менты приехали, – сообщает Бен, появляющийся из-за спины. – Людьми они займутся, а нам нужно переловить нимф, пока они не разбежались. Двое уже пытались, я их оглушил.
– Ясно, – киваю. Затылок отзывается острой болью. – Разберёмся.
Всё, как раньше. Всё, кроме меня самой.
Но это не значит, что мне теперь суждено навсегда оставаться лишь жертвой случая.
Собираю в кулак всю силу. Пусть её немного, но она – моя. Выставляю руку в сторону, и в неё врезается бегущий куда-то парень-нимфа. Он едва не падает, но я успеваю схватить его за грудки и самой уложить на лопатки, прибивая к земле.
– Это мой город, – сообщаю я. – И я больше никому не позволю его разрушить.
***
После задания, как обычно, оставляем обмундирование в оружейной и идём отдыхать в гостиную, где попутно нужно будет пересказать хранителям тот отрезок времени, где их самих не было. Так спишется рапорт: из нескольких частей, включая само исполнение миссии защитниками и последующую экспертизу местности хранителями.
Вслед
– Что ты тут делаешь? – интересуюсь.
Бен и остальные защитники уходят, оставляя нас.
– Мне Лукас позвонил. А ему Артур сказал.
– Очень интересная цепочка вышла, но я всё ещё не вижу в ней ответа на свой вопрос.
– Я просто хотела убедиться, что ты в порядке.
Врать сейчас будет нелепо. По крайней мере тогда, когда я до сих пор прикладываю к затылку пакет со льдом.
– Мне нужно ещё решить кое-какие дела, так что подожди меня в комнате, ладно? – вместо ответа говорю я.
– Хорошо.
Дела, как же. Слежу за уходящей Шиго. Как же глупо всё получилось…
– Тигрёнок?
Ноги врастают в пол. Не пошевелиться. Так меня зовёт только папа, но это не может быть он. Напоминаю себе, чтобы заранее не расстраиваться: папа меня больше не любит, он не принял меня, вычеркнул из жизни. А потому тот, кто говорит это, кем бы он ни был, точно не обращается ко мне.
– Твоя мама сказала: иди, мол, но учти – Нина очень на тебя похожа, а потому прощение вымаливать придётся чуть ли не стоя в углу на горохе.
Точно он. Не может быть. Но ведь правда: вот же, стоит на пороге входа в штаб, едва прикрыв за собой дверь. Макушка и плечи покрыты свежим снегом. Щетина превратилась в бороду, кажется, уже как минимум неделю назад. Я бы, наверное, не узнала его в толпе, если бы не знакомая мне брезентовая куртка с вышивкой орла на груди.
– Папа?
Потому что не реальность будто – видение. И хотя я в последних уже давно профи, благодаря прыжкам сознания в будущее и обратно, всё равно своим глазам верится с трудом.
– Я был на площади, когда вы туда прибыли. Сегодня у меня выходной, и твоя мама послала меня за продуктами. Как раз выходил из супермаркета, и тут эта свора, – папа хмыкает. – Подростки – они в каждой форме жизни одинаковые. Не поймёшь, что у них на уме.
– Это если не пытаться, – вырывается у меня.
Раньше я едва ли могла сказать даже одно лишнее слово в это его хмурое лицо, но теперь… чёрт, мне всё равно.
– Если ты пришёл узнать, в порядке ли я, то я в порядке. Это, – убираю лёд от затылка, – всего лишь небольшой ушиб. Жить буду.
– Я и не сомневался. – Папа стягивает с головы шапку. В его волосах больше седых прядей, чем я помню. – Ты всегда была выживальщиком, с самого рождения.
– Историю о том, что я родилась с пуповиной, обмотанной вокруг шеи, я уже миллион раз слышала, – замечаю, старательно добавляя и в тон голоса, и в выражение лица побольше брезгливости. Мол, на-ка, подавись. Мне теперь твоя забота не нужна. Сама, как видишь, справляюсь. – Ещё одного раза не выдержу.
– А что насчёт истории о том, где твой батя – самый настоящий болван и последний кретин?