Кстати о любви
Шрифт:
Кстати о мире
Мир голосил плачем ребенка, звуками телевизора и трещанием Валеры, восседавшего на стуле, как на троне, посреди своей кухни. Лукин, сидевший напротив, вряд ли слышал, о чем он говорил, но Валеру это явно не смущало.
Валеру никогда ничего не смущало. Чертов гений. Чертов гений в период творческого кризиса. Кажется, на этот раз он жаловался на жизнь. Впрочем, он почти всегда на нее жаловался.
— Потому что в этой идиотской жизни столько проявлений, — трещал он. — Сегодня тебя на руках, бл*дь, носят, а завтра никому не нужен, все забыли!
—
— Я четыре месяца не могу заставить себя сесть за компьютер и написать хоть строчку! — стенал Валера. — Четыре! Не, даже ворд открыт. А я пялюсь на него, как баран на новые ворота. И не могу. В голове такой же чистый файл.
Егор кивнул, едва из какофонии звуков выпало трещание.
— Меня это все затянуло, — Валера кивнул на комнату и зашептал еще тише: — Вот это все. Вырваться не могу. Ты вдумайся! Дуть пиво на собственной кухне, а не в баре. Вот правильно вы с Росомахой живете — никаких детей, никаких обязательств. Свобода выбора. Свобода перемещения. Свобода от памперсов и лактации.
Призыв вдуматься застал врасплох. Егор услышал Валерины слова. Услышал и понял.
Не проникся.
Какой, к черту, правильно? Она шляется, где хочет, оставляя за ним право выбора. У него амбиции и признание ее свободы перемещения.
— Я всерьез думаю уйти, развестись, опостылело. Я даже не ревную уже, Лукин! Мне даже иногда хочется, чтобы она загуляла, и я мог того!.. — горестно заключил Щербицкий и потянулся к бутылке с пивом. Плеснул в свой стакан и вопросительно взглянул на друга: — Тебе?
Лукин отказался, отрицательно мотнув головой.
— Как знаешь, — пробормотал Валера. В комнате снова закричал ребенок, и папаша спрятал несчастную морду в ладонях и выдал напоследок: — А и уйдешь — это ж она не простит, назад не пустит. Теперь точно.
И будто перебивая и крик Щербицкого-младшего, и Валерины стоны, блоком новостей ожил телек.
Громко, ровно, отчеканивая каждое слово, девушка с экрана вещала:
«… в результате взрыва в клинике в сомалийской столице Могадишо погибли 54 человека. Об этом сообщает Associated Press. Более 120 человек получили ранения. Отмечается, что взрыв совершил террорист-смертник, который проник в помещение клиники.
Ранее сообщалось, что мощный взрыв бомбы унес жизни уже 38 человек. Большинство погибших скончались от ранений. Еще около 120 человек получили ранения различной степени тяжести. Число жертв растет. Часть пациентов и сотрудников клиники считаются пропавшими без вести.
Некоторые страны, в частности Турция и Кения, предложили направить в столицу Сомали медицинскую помощь…»
Егор поднял голову и уставился в телевизор невидящим взглядом. Перед глазами сидела мать на кухне, рыдающая в тихой истерике, а рядом — коллега отца, сообщивший о его гибели.
Через минуту в неизвестном направлении было отправлено смс. Оставшееся недоставленным.
Кстати о направлении
— Привет! — выпалила широко улыбающаяся Росомаха, глядя на — наконец-то! — нормальное четкое изображение лица Лукина. — Да поможет нам Красный крест. Забрели случайно, а тут сигнал классный! Наверное, они, как моя мама, читают о методах лечения всякой дряни в интернете. Жизненная необходимость!
— Привет! Как ты?
— Сгорел нос, в остальном нормально! — кивнула Руська. Нос действительно сгорел. Был красный, как вареный рак. Но себя со стороны не видишь. Похудела — еще больше. Кости да жилы. И следы усталости на лице никак не замажешь. Тени под глазами — и от жары изнуряющей, и от недосыпа — определенно были заметны. — Здесь есть отели, рестораны, пляж шикарный! Я на курорте!
— Рад, что тебе нравится.
— Тебе бы… тоже понравилось.
— Возможно.
— Что-то случилось?
— Что у меня может случиться? Дожди идут, поэтому нос целый.
— Я не про нос. Егор, мне две недели и два дня осталось.
— Какая малость! — буркнул он.
— Можно подумать, что скучаешь только ты!
— Это ты торчишь там!
— Я работаю. Ты, кажется, тоже работаешь? Ты же поэтому не поехал со мной? Или есть еще какие-то причины?
— И какие же?
— Да то, что тебе надоело! Надоело, я понимаю, что угодно может надоесть! Но я не навязываюсь. Хочешь вести свое шоу — пожалуйста. Твое право. Я не лезу. А меня по дырам носит. Можно подумать, это для тебя открытие!
— Не открытие! — рявкнул Егор. — Открытие в том, что тебе твои дыры важнее меня!
— Вообще-то из-за тебя я поездку, на которую нужно минимум три месяца, сократила до одного!
— Возвращайся домой.
— Вернусь. Через две недели и два дня, — и снова ее упрямые темные глаза, нахмуренный лоб, пушистая челка — сейчас упавшая на лицо. Даже обгоревший нос — и тот упрямился.
— Ясно. А ты права, что угодно может надоесть.
Ее взгляд вспыхнул — сердито, отчаянно. На мгновение могло показаться, что она вот-вот долбанет его чем-нибудь. Но Росомаха была на другом конце света. И все, что она могла, это отрубить скайп, не попрощавшись.
Кстати о…
Он
Мантра дня:
Что угодно может надоесть.
Надоесть может что угодно.
Вывод 1:
И кто угодно тоже.
Вывод 2:
Когда этот кто угодно надоедает — уезжают в долбаную Африку.
Ночь прошла увлекательно — в чтении статей о Сомали, экстремальном туризме, миссии Красного креста и спокойном для беженцев Босасо.
За окном светало, когда Егор громко хлопнул крышкой ноутбука и отправился на кухню варить кофе. Самостоятельно.
Вопросы следующего дня:
А что дальше?
Для них дальше что?
Единственное решение следующего дня:
Он не хочет терять их отношения, и не будет, и ей не позволит.
К вечеру из всех бумаг — просмотренных, подписанных, составленных — порадовали лишь распечатанные электронные билеты.
Огнями аэропорта рассеивалась темнота, когда Лукин глотнул из фляжки и уставился в иллюминатор, начиная обратный отсчет времени до встречи с Русланой.
Она
Мантра дня:
Что угодно может надоесть.