Куклы
Шрифт:
– Да полно тебе, это всего лишь танец, - услышала Мария голос Алекса Каэрэ, в котором по обыкновению сквозила легкая усмешка. – Успеешь еще с ним пообщаться. Ты же демиана, у тебя есть магия. Очаруй его.
Губы Марии дрогнули. Вишневые глаза посмотрели на молодого человека с мягким укором.
– Я не колдунья.
– Зачем же тогда вам магия? – безжалостно продолжал Алекс.
– Это просто творчество, - отвечала Мария. – Иногда даже меньше… Например, Сардо. Он демиан, но его музыка сильнее магии.
– С волшебством можно сделать
– Можно. Но порой это уже не магия. То есть она, но извращенная. Колдовство. Когда жестоко касаешься других, когда вторгаешься в чужую душу… Никто из колдунов хорошо не кончил. Если что-то извращается – оно погибает.
– Магия может извратиться во зло, - пожал плечами Алекс. – А что не может? Музыка может? А любовь?
Мария печально посмотрела в центр зала – на медленно кружащуюся пару. И ответила строго, качнув головой:
– Нет.
– Наивное дитя, - слабо улыбнулся Каэрэ. – Давай, что ли, потанцуем?
На второй танец Элиот пригласил-таки Марию.
«Вот так, - подумал молодой писатель, глядя на просиявшую хозяйку дома. – Много ли девушке надо для счастья…»
Тут Алекс почувствовал, как кто-то тихо тронул его за локоть.
Он уже знал, кто. Знал, не оборачиваясь. А потому и обернулся – медленно... спокойно.
– Алекс? – черные глаза Розы Лейн ярко блестели. Ее легкая рука в белой перчатке касалась его локтя нежно… нежно, в этом не было никакого сомнения. – Может быть, ты… потанцуешь со мной?
– Нет, - ответил Алекс, даже и не пытаясь прислушиваться к буре, что мгновенно перевернула все внутри него. – Я не хочу больше танцевать.
– Не хочешь? Совсем? Или не хочешь со мной?
У нее на корсаже – черная лилия. Живая. Алекс был уверен, что колдовская. Он смотрел на эту лилию – черный атлас лепестков на белом атласе платья… и цветок расплывался у него перед глазами. А у Сардо – гортензия. Черная. Но Алекс отогнал странную, неприятную мысль. Не сейчас.
– Извини, Роз. Мне нужно выпить что-нибудь.
Быстро, не оборачиваясь, Алекс вышел из танцевальной залы. Роза, подумав, уверенно последовала за ним.
Она нашла его в гостиной, где он маленькими глотками пил вино, стоя у камина. Сейчас здесь не было никого, кроме них.
Роза подошла близко – если бы Алекс захотел, мог бы коснуться ее нежно-розовой щеки, казавшейся прохладной, как бутон в утреннем саду…
– Он пригласил меня первым, - сказала девушка спокойно, без смущения глядя в серые глаза молодого человека. – Я согласилась. Он необычный, и мне с ним интересно. Вот и все.
– Да, - Алекс сделал еще глоток, выплеснул остатки вина в камин и поставил бокал на столик. – Сначала тебе было интересно с нашим общим другом, Роз, теперь со звездочетом, и это вполне естественно. И Сардо, и этот Эмиран – личности занимательные. Но при чем тут я?
Она не отводила взгляда, и эта уверенная настойчивость вдруг смутила юношу. И оттого он разозлился еще сильнее…
– Все ты понимаешь, - ответила Роза с досадой. – Ты все знаешь. Просто в своей жуткой гордости давно уже хочешь, чтобы я первая подошла к тебе. Ты такой… всегда был таким. Еще в Академии. И знаешь что… я бы подошла. Я бы первой призналась тебе в любви, Алекс Каэрэ… если бы не боялась тебя.
– Что ты сказала?
– Да. Ты сам не понимаешь, что тебе нужно. А такие люди – самые опасные. Они мечутся… и губят себя. И не только себя. Поэтому и боюсь. Как пожара. Хотя ты стараешься быть холодным и колючим, ты на самом деле – пожар. Ревнивцы – они всегда как разрушающий огонь. Просто твой пока еще не вырвался наружу из холодных стен дурацкой напускной чопорности. А этот Элиот – он ветер…
– И ты, как дитя музыки, создание воздушное, конечно же, предпочитаешь ветер.
Лицо Розы оказалось рядом с лицом юноши… очень-очень близко.
– Нет. У меня иная стихия. Меня тянет к темному огню.
И она припала к жадно раскрывшимся ей навстречу губам Алекса…
Глава 7. Башенка у Четвертого моста
Маленькая комнатка в часовой башне освещалась огоньком догорающей свечи. Где-то вверху неторопливо ворочался, с сонной ритмичностью стучал часовой механизм. За дверью раздавалось шарканье старого часовщика и его недовольное бормотание, такое же унылое, как и бесконечный монолог часов. Это была не главная башня столицы с великими часами – всего лишь небольшая древняя башенка у Четвертого моста…
Сидящая за деревянным столом немолодая женщина в черном платье лихорадочно листала слабо освещенную книгу. Ее тонкие сухие пальцы переворачивали страницу за страницей, и она едва сдерживала нетерпение. В какой-то миг возбуждение едва не сменилось горечью разочарования, но вот женщина радостно встрепенулась. Несколько слов, всего несколько слов… Со вздохом облегчения она погладила кончиками пальцев желтоватую шершавую страницу, шепотом повторяя прочитанные слова.
– Аглая, - обратился к ней вошедший отец. – Опять ты портишь глаза, читая в этакой темнотище? И что ты все бормочешь, дочка? Ты здорова ли?
– Здорова, папа, - тускло улыбнулась Аглая старику.
Треугольник. Трое лучших. Возьми то, чем дышат их души.
С каждым днем она все сильнее становится похожей на старую желтую книгу, что лежит у нее на столе. И сколько уже седины в этих некогда прекрасных черных волосах… Когда-то она была красива…
Любовь… вдохновение… и часть души. Ах да – еще немного родной крови. Вот так просто... Соединить… слить… сплавить… сотворить магический круг. Старый подвал часовой башни в ее распоряжении – как и эта комната. Там уже давно все приготовлено. Три сосуда пока пусты. Но прозрачность наполнится синевой – синева разольется, активируя круг. Еще немного подождать… Просто подождать. Сейчас ей даже не хочется спускаться в подвал, чтобы снова не признаваться себе, как ей страшно. Если ее постигнет неудача - уже ни в чем, нигде, никогда не останется смысла…