Курс практической психопатии
Шрифт:
— Я люблю тебя! — прошептал я так тихо, как только мог, протягивая дрожащие пальцы. И вдруг все кости вынули — тело ослабло, обессиленное дрожью и напряжением. Судорожный вздох скрытой истерики вырвался из груди, заболело сердце, и я тихонько лег рядом с ним.
…очнулся от звонка в дверь. Нет, кто-то стучал, ломился. Побрел уныло и зло, в одних трусах, опухший и мятый, представляя, а если артовая мамаша вернулась? Ну и в пизду ее, хехе, сука драная. Я спал-то часа два, онемел от
— Можно, я войду? — голос хриплый и низкий, точно из могилы.
— Войди… — я растерялся немного. Она скоро умрет. Это ясно как звездная ночь. Вошла, разулась, бросила куртку в угол, прямо на грязные ботинки на огромных каблуках.
Прошла на кухню. «Не надо, наверное, в чужую квартиру кого попало пускать!»
— А Арто где? — спросила, мрачно шаря по столу, нашла сигарету, закурила, сплюнула в раковину, попила воды из-под крана.
— Нету, — спокойно ответил я, складывая руки на груди. Памяти у меня нет, а то я б точно вспомнил, кто это. Но я ее точно знаю.
— Че так смотришь, Ветер? — усмехнулась она. — Дай лучше водки!
— У меня нету, — пожал я плечами.
— Да все у тебя есть, ты ж с Арто жившь, знаешь, что там, в мамином шкафу в лифчиках всяких початая всегда лежит!
— Нет! — офигел я. — Первый раз слышу!
— Ха, ну неужели! — издевательски всплеснула она руками. — Давай, покажу! — и прищурившись, схватила меня за запястье, больно так сжав, потащила в спальню Артовой мамаши. Я не сопротивлялся — интересно, что дальше.
— Вот, смотри! — разворошив, ловко вытянула она бутылку прозрачной, вместе с намотавшимся на горлышко крошечным лифчиком.
— О, лифтон как у меня, — развеселившись, помахала девка им. Свинтила крышку, и смачно отхлебнув, не поморщилась.
— Будешь? — радушно протянула мне, и сморщила нос, как маленький ребенок. Страшный ребенок, мрачный ребенок. Тут только я заметил черные тени под ее темными глазами.
— Давай, — согласно кивнул я, протягивая руку. Отпил немного, гадость полувыдохшаяся.
— Ну пошли, чтоль, покурим!
— Пошли, — и двинулся за ней в сторону кухни, она неловко вильнула худым бедром, ударилась, шумно вздохнула, сжала кулаки, и пошла дальше, на кухню. Сели, закурили. И мне в общем-то было уже неинтересно, кто она такая.
— Короче, я пришла сюда покончить с собой, — сквозь зубы сказала она вдруг, я аж дымом поперхнулся и закашлялся.
— Круто! — кивнул, придя в себя.
— Вот, смотри! — и она грохнула на стол завернутый в резиновую перчатку медицинский скальпель.
— А что ж так-то? — спросил я, совершенно обыденным тоном, будто она от мужа там ушла, или еще чего. А может и так, конечно.
— Я — паталог, танатолог стало быть, — сказала она бесцветно. — Ой, водку забыла! — всплеснула она руками вдруг, оживляясь. — Сходи, пож-жалуйста, принеси, а?
— Щас, — кивнул, поднимаясь я. Человеку реально больно, видно же.
— Вот спасибо, дорогой, — кивнула она, когда я протянул ей просимое. — А то спирту хотела взять у наших ребят, да с горя забыла..
— А что за горе-то, — спросил я, снова обыдено, закуривая вторую.
— Да любимый у меня умер, понимаешь ли, — пожала она плечами, и отвернулась к окну, прищурив глаза без единой слезы.
— А-а, протянул я, тут только замечая у неё за ухом темное пятно. — А это кровь у тебя?
— Где? — непонимающе уставилась она мне прямо в глаза.
— Да тут за ухом, — показал я сигаретой.
— А, наверное, я ж резала его сегодня, — оближи, если хочешь!
— Можно, — кивнул я и потянулся. Воняло от неё далеко не кокетливым парфюмом. Смертью, вот чем. Точно. Но я слизал чёрное пятно, привкус несвежей крови растекся во рту. Она тихо пискнула и вздохнула:
— Обожаю, когда мне за ухом лижут…
— Да, я тоже, — кивнул я, и запил гадство водкой.
— Это его, или твоя кровь?
— А? — посмотрела она на меня, глаза её помутнели, взгляд потерял остроту и запредельность. — Его наверное, я-то не резалась ещё, только собираюсь, — и все та же равнодушная обыденность.
— Ясно, — кивнул я. Ну и разговорчик, она пожимает плечами, я киваю. Как в бездарном театре.
— Ну и вот, его родственники отравили, а я вскрывала… — тут она впервые заплакала. Ну как заплакала, уронила одну крошечную слезу. И то, кажется, от водки, не от горя. Горя в ней не было, в ней была смерть.
— Как-так? — посмотрел на нее пристально я. Может, сочиняет, может, она сумасшедшая просто? Но нет, просто ничего не бывает, в таких делах.
— Да так, как-то… он в моем районе жил, мне и положили на стол. Я ж даже не знала, что он свернулся. Ну как, тошно-то было, да я подумала — заработалась уж, кругом смерть мерещится. А тут… — и она отвернувшись, махнула рукой.
— У меня коньяк есть, будешь? — спросил я.
— А у меня шалфей, если хочешь? — всхлипнула она.
— Шалфей? — поднял брови я.
— Да нет, это он так говорил, в последний раз по телефону, мы с ним погулять договаривались. Последние, так сказать, слова… — как плохая актриса всплеснула она руками.
— Ой, бля-ядь, — вздохнул я. Мне стало невыносимо тошно, и я сдернулся за коньяком. По дороге нашарил штаны, повешенные на дверь, нацепил — как-то неуютно перед чужим отчаяньем сидеть почти голым, тощие палки свои демонстрируя. Принес бутылку, поставил на стол. На сегодня с Арто приберегли, вчера хватило и пива с кагором.