Курсант. Назад в СССР 12
Шрифт:
И уставился в потолок. Яд или снотворное? Да где они?
Во мне восемьдесят с лишним кило, теперь точно не выберется. Главное – не спать, нельзя позволять себе спать, хотя глаза слипаются. Еще какое-то время я держался, но с каждой минутой становилось сложнее. Не надеясь больше на организм, я собрался с силами, встал, доковылял до двери и запер дом изнутри. Снова примостился на столе и… отрубился.
Очнулся от того, что кто-то громко барабанил в дверь. Уже стемнело, сколько прошло
– Откройте! Милиция! – слышался снаружи знакомый голос.
Это был Федя. Нашли меня-таки… Молодцы!
Чувствовал я себя уже сносно, лишь в глазах легкий туман и в голове шум.
Подошел к двери и откинул крючок. На пороге стоял Погодин с пистолетом наизготовку, из-за его спины несмело выглядывал Саня.
– Что так долго? – буркнул я, но не смог сдержать улыбку.
Рад был видеть напарника, потому что за руль я бы все-таки пока не рискнул сесть.
– Андрюха! – выпалил он. – Ты чего такой бледный? А где Ковригин?
– В подполье сидит, опоил меня, гад, чем-то! Но, вроде, уже отпустило. А вы меня как нашли?
– Так все окрестные дачи объездили. Спрашивали, где тут у них писатель живет. В Камышево заехали, тут нам сразу на этот дом указали. Хорошо, что в деревне все друг дружку знают. А уж тем более – писателей. Подъехали, а тут наша машина стоит. Ну…
Федя повернулся к Саньку:
– Иди, таксиста отпусти.
Саня кивнул и исчез за дверью.
Федя вошел в дом и осмотрелся:
– Ого, ружье!
– Оно не заряжено, – я вытащил из кармана патрон двадцать четвертого калибра. – Дуй за понятыми, сейчас изымать ружье будем и пишущую машинку.
– Давай сначала Ковригина достанем, – Федя помахал наручниками.
– Согласен… Отодвинь стол, вон люк, видишь?
Погодин уже ничему не удивлялся. Федя выполнил мое указание, откинул крышку и наклонился над дырой.
– Эй, гражданин! Вылезайте!
В ответ тишина.
– А он точно там? – таращился то на меня, то вниз Федя. – Вроде, никого не видать.
Я тоже заглянул в подполье, но, кроме картошки и паутины, ничего не разглядел.
– Сбежал… – растерянно пробормотал Погодин. – Как? Стол же на люке стоял?..
– Ну… Да… – я озадаченно почесал затылок. – Еще и я на столе сверху был. Правда, без сознания.
– Чертовщина какая-то… – вытягивал шею Федор, опустившись на колени и склонив голову ниже уровни пола, – куда он делся?
– Да хрен с ним, – сказал я погромче. – Сейчас подполье закроем и гвоздями крышку заколотим на всякий случай. Дом запрем и опечатаем. Раз никого здесь нет.
– Не надо заколачивать! – раздался снизу голос, насыпь из картошки разошлась, выпуская наружу грязного, как черта, Ковригина. – Я сдаюсь!
– Твою маковку! – распалялся Федя. – Ты на хрена зарылся, писатель! Думал, не найдем? Как теперь тебя в машину такого грузить? Весь салон уделаешь! Придется в багажник!
– Лишь бы не на тот свет, – пробурчал Ковригин, поднимаясь по ступенькам приставной лестницы.
– Ха! Вот чудило! – веселился Погодин. – Мы же милиция, а не бандиты!
– Как – милиция?! – писатель завис на половине лестницы и задрал голову.
На его чумазом лице высветилось недоумение.
– Обыкновенно, – пожал плечами Федя. – Но ты не дури, держи руки, чтобы я видел. Убить не убью, а ногу прострелю, если что!
– Это хорошо, что вы из милиции, – вдруг выдал Ковригин и вылез из подполья. – Я думал, Слава меня убивать пришел…
– Кто? – брови Погодина встали домиком.
– Это я. Я щас все расскажу, – шепнул я ему. – Надень ему браслеты.
Ковригину сковали за спиной руки, при этом он пытался возмущаться, мол, на каком основании его задерживают.
– По подозрению в совершении серии убийств, – торжественно объявил ему Федор, защелкивая на запястьях браслеты.
– Каких убийств?! – дернулся задержанный. – Вы что такое несете?
– Спокойно, гражданин, – Погодин усадил его на табурет в угол. – Разберемся…
В дом вошел Саня, я их с Федей тут же отправил за понятыми.
– Так вы правда из милиции?.. – смотрел на меня затравленным взглядом Ковригин.
Я показал ему удостоверение:
– А ты что подумал?
– Ну-у… Сначала я вам поверил, что вы начинающий писатель, а потом – потом разглядел под рубахой пистолет. И был уверен, что вы пришли по мою душу.
– И кому же нужна твоя душа, Сильвестр Велиарович? – сверлил я его пытливым взглядом, пытаясь понять, притворяется он или действительно заблуждался.
– Я ничего не скажу, – вдруг насупился Ковригин. – Я свои права знаю, молодой человек, у нас презумпция невиновности кодексом предусмотрена, вам надо, вы и доказывайте…
– Докажем… Все, что надо, я узнал. У тебя есть мотив желать зла Светлицкому.
– Честно говоря, я думал, это он вас послал. Убить меня… – вдруг еле слышно выдохнул Ковригин.
– За что?
– А вы будто не знаете, что в городе происходят убийства?
– Слышал, – хмыкнул я.
– И не обычные убийства… Только не говорите, что вы не в курсе, что преступления совершаются по мотивам книг этого литературного дилетанта Светлицкого.
– Да?.. Откуда такая информация у тебя?
– Я не слепой, подробностей не знаю, но сопоставил. Ведь я эти книги сам помогал ему писать. Все просто…
Но договорить я ему не дал – нечего Ковригину чувствовать себя хозяином положения.