Малыш по договору. Подари мне счастье
Шрифт:
— Еву?! — замираю, испуганно оборачиваясь на Игоря. Сердце тут же делает кульбит и проваливается в желудок. Я очень хорошо знаю историю Евы. Её отец просто сумасшедшее чудовище, иначе нельзя назвать человека, от которого сбежала родная дочь и вынуждена была почти год даже от собственной тени шарахаться… — Он её забрал?! Что он с ней сделал?!
— Ничего он ей не сделал. Обошлось. Но ночь выдалась сумасшедшая.
— Почему ты мне сразу не сказал, что уезжаешь, из-за того, что с Евой что-то случилось?
— Потому что не хотел, чтобы ты тут сходила с ума и накручивала себя. По моему это очевидно, — нахмурившись встаёт из-за стола.
— Ты куда?
— К себе. Спать хочу.
— Ты спать собрался в обнимку с бутылкой? — спрашиваю, следя за тем, как он подхватывает со стойки виски и стакан.
— Типо того. Считай, что это снотворное, — отвечает безэмоционально, даже в сторону мою при этом не посмотрев, и поднимается на второй этаж.
Смотрю ему вслед, а у самой сердце так и шарахает по вискам и горлу. И в голове только одна фраза Миллера звучит набатом:
“Он полгода после её смерти пил не просыхая. Мы еле вытащили его из запоя”
“Сегодня, кстати, годовщина Олиной смерти, так что ты вообще не принимай на свой счёт. Он в этот день всегда неадекватный”.
Странное чувство сейчас испытываю. Как будто я лишняя сегодня в этом доме, где муж оплакивает смерть своей жены. Ещё Олег этот… почему-то кажется, что не просто так он попал в больницу, где работает Игорь. И именно в канун годовщины Олиной смерти… Хотя, скорее всего, всё это бред и просто случайность.
Снова перевожу взгляд на лестницу, по которой только что поднялся Игорь. И всё равно, что-то внутри не позволяет оставить его одного. Перед глазами так и стоит та бутылка виски, которую он утащил с собой наверх.
Я прекрасно знаю, что такое алкоголизм. Всё-таки всю жизнь в посёлке прожила и медсестрой в районной больнице работала. Многое перевидала. Из этого состояния очень сложно вылезти. И даже если удалось, человека всё равно на всю жизнь остаётся ходить по грани. Один неосторожный шаг, и можно рухнуть обратно в бездну.
Наверно поэтому вместо того, чтобы пойти к себе, я поднимаюсь в спальню Воскресенского. Без стука открываю дверь и тут же натыкаюсь взглядом на Игоря, сидящего на кровати и плескающего себе виски. Видимо уже не первую порцию, потому что содержимого в бутылке заметно поубавилось.
— Ты что-то хотела? — переводит на меня взгляд, и я чувствую, как от безразличия в его глазах мне болезненно обжигает грудную клетку.
— Хотела… — выдавливаю, подойдя ближе, и киваю на стакан. — Сказать, что тебе уже хватит на сегодня.
— Думаю, что я достаточно большой мальчик, чтобы сам это решить, — усмехается, плеская очередную порцию, но я вырываю у него из руки стакан раньше, чем он успевает опрокинуть его в себя. — Ты рехнулась?!
— Хватит, Игорь! — схватив с тумбочки бутылку, подхожу к окну, открываю его настежь и выливаю всё содержимое прямо на траву. После чего оборачиваюсь и ловлю на себе бешеный взгляд Воскресенского.
— Тебе не кажется, что ты слишком много на себя берёшь, Алиса?
— Возможно. Но в любом случае, сидеть и напиваться я тебе не позволю. Хватит, правда, — произношу уже мягче. — Это не поможет…
— Не поможет чему?!
— Не поможет вернуть Ольгу…
Тут же жалею о произнесённых словах, потому что выражение лица Игоря резко меняется. Нет, он больше не злится. Скорее оно становится до дрожи ледяным и жёстким. Настолько, что мне даже начинает казаться, что передо мной другой человек стоит.
— Говорю тебе в первый и в последний раз. Не лезь. Туда. Где Ты. Ничего. Не понимаешь, — чеканит по слогам. Встав с кровати, подхватывает лежащие на тумбочке ключи от машины и идёт к выходу.
— Куда ты?!
— В бар, — бросает, не оборачиваясь. — Ложись спать, не жди меня.
Тяжело дыша, смотрю на то, как он рывком распахивает дверь и уже собирается выйти.
— Ты в этом не виноват! — выпаливаю ему в спину прежде, чем Игорь переступает порог. — Ты не виноват в том, что твоя жена погибла.
Глава 43
Глава 43
Эти слова вырываются раньше, чем я успеваю подумать о последствиях.
Всё ещё тяжело дыша, смотрю в спину Игорю. Вижу, как он замирает и напрягается, и моё сердце начинает барабанить на разрыв. Может и не стоило начинать этот разговор, но шагать назад уже поздно.
— Ты слышал, что я сказала? Ты не виноват в том, что твоя жена погибла. Это стечение обстоятельств… злой рок… как угодно назови. Но в этом точно нет твоей вины.
— Ты не понимаешь о чём говоришь. Остановись, Алиса. Не лезь туда, куда тебе не нужно, — цедит предупреждающе, до побелевших костяшек стискивая дверную ручку.
— Нет, я знаю, — шепчу. Делаю несколько медленных шагов навстречу Игорю и замираю у него за спиной. — Я знаю всё… как умерла Ольга. Что её убили. И о том, что ты полгода пил после её смерти. Ты думаешь я не вижу, что ты делаешь?! Ты все эти два года винишь и наказываешь себя за то, что не успел тогда встретить её с работы! Это глупо, Игорь! Остановись! В этом нет твоей вины!