Маркграф из Преисподней. Том 2
Шрифт:
— Простите, Ваше Сиятельство, не сразу сообразила… — пробормотала она, резко поднявшись со стула, и придвинула к себе линованную тетрадь. Дрожащей рукой перевернула пару страниц. — Его кабинет на четвёртом этаже. Номер восемьдесят семь. Советую воспользоваться лифтом, — она указала на прозрачные двери в конце холла, где стояли две оживлённо переговаривающиеся девушки.
— Благодарю, — кивнул я и направился к лифтам.
Их было два. Пока я шёл, девушки уехали, а соседний лифт оказался занят. Пришлось ждать пару минут, пока кабина придёт снова. Когда
Лифт поднимался с тоскливым скрежетом. Его стоило отрегулировать. За прозрачной дверью кабины были видны поднимающиеся и опускающиеся пучки кабелей, скользили стальные тросы.
Лифт, в котором мы ехали, разминулся со вторым, опускавшимся навстречу. Свет неоновой лампы выхватил из полумрака шахты худощавого мужчину в свободной мешковатой куртке и черной бейсболке. На лице у него резко выделялись круглые очки с зелёными стёклами.
Проезжая мимо нашей кабины, мужчина вынул правую руку из кармана и, поднеся её ко рту, несколько раз сильно кашлянул. Неприятный звук глухо разнёсся по шахте. Я подумал, что человеку не мешало бы показаться врачу.
Лифты плавно разминулись, и через пару секунд мы вышли на четвёртом этаже. Здесь царил полумрак, горели только небольшие круглые лампочки, установленные почти под самым потолком. Они явно были не способны победить темноту.
По коридору торопливо проходили люди с книгами и документами — институт продолжал жить своей фанатичной жизнью.
Я двинулся вдоль дверей с пластиковыми табличками, на которых прессом были выбиты номера аудиторий. Миновав «85» и «86» кабинеты, остановился перед дверью с числом «87». Здесь, под табличкой с номером, была прибита ещё одна, гласившая: «Профессор Девятаев В. П. Часы приёма: с 12.00 до 20.00». Я громко постучал. Не дождавшись ответа, толкнул дверь, и она неожиданно легко открылась.
Войдя, я оказался в небольшой комнате, заставленной металлическими стеллажами с книгами. Здесь же был стол, на котором стопками лежали бумажные папки, перевязанные тесёмками. На стене висел барометр с медным корпусом, довольно старый. Окно было закрыто, жалюзи подняты до середины. Под самым потолком виднелась белая пластиковая решётка вентиляционной шахты. Оттуда доносился тихий гул — работал вентилятор.
— Профессор Девятаев?! — громко позвал я, проходя на середину комнаты. — Вы здесь?
Ни звука. Мне вдруг показалось, что вокруг очень тихо — только гудит вентилятор над головой.
Дверь, обтянутая коленкором, вела в соседнее помещение. Вероятно, там и был рабочий кабинет профессора. Я побарабанил костяшками пальцев по косяку и, не дожидаясь ответа, вошёл.
О, чёрт!
Это действительно был кабинет профессора. Перед большим окном с задёрнутыми шторами стоял ореховый стол, покрытый зелёным сукном и заставленный канцелярскими принадлежностями. За ним было рабочее кресло с высокой спинкой, обтянутое блестящей чёрной кожей, а на нём, свесившись на бок, сидел сам профессор — мёртвый, с большим красным пятном на левой стороне груди. Рот у него был заклеен скотчем. Послуживший орудием убийства окровавленный нож или, вернее, кинжал, валялся на полу.
Проклиная всё на свете, я подошёл и приложил два пальца к запястью Девятаева. Пульса не было. Очевидно, удар пришёлся в самое сердце, вызвав мгновенную смерть. Кровь была совсем свежей, она ещё текла из раны. Значит, убийца ушёл недавно, возможно, перед самым нашим появлением.
Вспомнился кашляющий мужчина в лифте. Глупости, конечно. Это мог сделать, кто угодно. Тем более, здесь есть ещё по меньшей мере две лестницы, по которым мог спуститься убийца. Да и очкарика всё равно уже не догонишь. Особенно если это был преступник.
Я присел, чтобы рассмотреть орудие убийства. Это был стилет с тонким и узким лезвием вроде тех, что в Испании называли «кинжалами милосердия» — их использовали, чтобы приканчивать раненых противников ударом в прорезь забрала. Рукоять была бронзовой, с костяными инкрустациями. Такому предмету место, скорее, в частной коллекции. На месте убийцы я выбрал бы что-нибудь попроще.
Осенённый догадкой, я выпрямился и тщательно обыскал стол профессора. Как он я и предполагал, справа обнаружилась стопка вскрытых по краю конвертов, а вот ножа для бумаг не оказалось. Вполне возможно, профессор держал для канцелярских целей экзотический кинжал, которым и воспользовался находчивый убийца.
Мой взгляд упал на ящики стола. Верхний был открыт, из замочной скважины торчал ключ. Осторожно подцепив ящик снизу, я выдвинул его до конца. Внутри лежали бумаги. Если убийца взял отсюда что-то, то оставшееся вряд ли представляет для меня или полиции интерес. Нужно проверить всё на отпечатки и ключ тоже — тогда станет ясно, кто открыл ящик: профессор или убийца.
— Ваше сиятельство, — подала голос Ирина, до сих пор молча наблюдавшая за мной. — Не прикажете ли вызвать полицию?
— Пока не надо.
Я вдруг почувствовал, что в кабинете пахнет каким-то одеколоном. Кажется, довольно дорогим. Женским? Нет, скорее мужским. Наклонившись к профессору, я принюхался. Запах не стал сильнее — значит, это не были духи убитого. Возможно, преступника. Или же профессор просто разбрызгивал их по комнате.
Итак, вчера к Зинбергу заходил его коллега из института, профессор Девятаев, и забрал у него какие-то бумаги. Я поехал к нему и нашёл в кабинете мёртвым. Похоже, он был убит буквально перед моим приходом. Из ящика стола, судя по всему, изъята часть документов.
Учитывая, что Зинберг хотел связаться со мной, нетрудно предположить, что в них содержалось нечто, о чём я должен знать. А значит, ограблен не Девятаев — ограблен я! Это оставлять безнаказанным нельзя. Нужно докопаться до правды и выяснить, что происходит.
У профессора должны быть помощники, лаборанты — люди, которые могут входить к нему запросто. Вот с них и следует начать. У Зинберга был секретарь. Возможно, он есть и у Девятаева. Я вышел в коридор и постучался в соседний кабинет под номером «86».