Медные люди
Шрифт:
МЕДНЫЕ ЛЮДИ
Темнота. Слышно ровное дыхание человека. Легкое всхрапывание. Человек спит. Тихо тикают часы.
Свет. Человек спит, упав головой на стол. Это мужчина. Его щека испачкана — кажется, горчицей. Стол заставлен дорогими бутылками и снедью. За столом сидит множество хорошо одетых людей. Все они смотрят на спящего. Это длится несколько секунд. После чего застольный шум возобновляется — снова звенит посуда, люди беседуют, льется вино…
* * *
— Москва
— Да?
Две женщины в возрасте около тридцати — первая по ту сторону, вторая еще по эту, — сидят в кабинке не то кафетерия, не то ресторана. Кабинка отделана чем–то мягким и темно–красным. Интимный полусвет. Все как полагается.
Та, что постарше — светловолоса, худа и угрюма. Из рукавов свободного светлого свитера иногда выныривают руки — очень тонкие, но костистые. Выныривают и тут же прячутся обратно. Это она боится, что ее побелят. Вторая ярче накрашена, вообще — ярче, и волосы у нее, разумеется, темные. Вертит в руках маленькую сумочку, пачку сигарет, зажигалку — что–нибудь. У них забирают пепельницу, ставят взамен пустую.
— Балда, — невыразительно отвечает первая и брезгливо стряхивает пепел. — Извини, я забыла, с кем говорю.
— Анастасия Игоревна? — у столика появляется мужчина. В клубном пиджаке и с бутылкой, горлышком зажатой между пальцев. Настя вскидывает ресницы. У нее тяжелые веки, но легкие глаза — светлые, быстрые:
— Я еще не так стара.
— Здрасьте, Настя! — радуется подошедший и садится с ними. По тому, как он садится, видно, насколько он пьян. — Это ваша выставка там наверху?
— Моя. А вы что, этнографией увлекаетесь?
— Да Боже упаси! Никогда ничего не находил ни в хохломской росписи, ни в каслинском литье, — незнакомец улыбается. У него хорошая улыбка, странно не вяжущаяся с манерами.
— Хорошо искали? — встревает вторая.
Незнакомец ее игнорирует:
— Разрешите? — разливает вино по бокалам.
Настя пожимает плечами.
— Со свиданьицем!
Выпивают. Спутница Насти, перед тем как выпить, тоже пожимает плечами, невольно ее копируя.
— Мы с вами виделись на днях, — все так же радостно объясняет незнакомец. — На приеме во французском посольстве. Там с вами еще спал кто–то…
— Он со мной не спал.
— Как же, я сам видел…
— Он спал рядом со мной.
— Ох, простите!
— Это мой муж.
Спутница Насти деланно хихикает.
— Еще раз простите. А это ваша подруга? — он впервые обращает внимание на спутницу Насти.
Настя думает над вопросом. Стряхивает пепел. Несет бокал ко рту.
Уже почти донеся:
— Подруга? Нет… я бы не сказала…
Выпивает и глядит на спутницу — почти весело. Похоже, что она наслаждается происходящим.
— Ну хорошо, — поднимается та, берет в руки сумочку. — Будь здорова, девушка с Урала.
Нагибается и чмокает Настю в щеку. Настя это воспринимает совершенно спокойно.
— Лешеньке привет.
— Передам, Машенька, передам… — и, проводив Машеньку взглядом, поворачивается к незнакомцу:
— Так какое у вас ко мне дело?
* * *
— Вам бутылочка не нужна?
— Забирай.
Давний незнакомец сидит во дворе старой пятиэтажки, на скамейке. Читает книгу. Над ним шумит листва. Рядом с незнакомцем — кейс и сложенный черный зонт. Интеллигентный старичок с пустой пивной бутылкой спешит к увиденной им компании, сидящей через два подъезда — компания тоже пьет пиво. И слушает рэп.
Листва вздрагивает сильнее. Темнеет. Капли дождя как будто с размаху ударяют об асфальт. Рэп стихает — компания снимается со скамейки. Пропадает и старик.
Незнакомец сидит в опустевшем дворе, не замечая дождя. Капли падают на раскрытые страницы. Он закрывает книжку, открывает кейс. В кейсе несколько пачек сторублевых и стодолларовых купюр. Пистолет. Видно название книжки — «Малахитовая шкатулка».
Он опускает крышку кейса — и поверх нее видит, как по улице почти бежит, спасаясь от дождя, Настя.
Встает ей навстречу. Струи дождя бегут по его одежде — на этот раз на нем светлый свитер, темнеющий на глазах.
— Знаете анекдот? — спрашивает он, догоняя Настю у подъезда. — Я переехал, так что в гости заходи. — Хорошо, давай адрес, зайду. — Да зачем адрес, ты так заходи!
Смеется.
— Знаю, — говорит Настя, останавливаясь. Они уже зашли под козырек подъезда. — Вы же коллекционируете несмешные анекдоты… Скажите, а зачем вам зонтик?
Незнакомец спохватывается и раскрывает зонтик. Мокрый под сухим зонтом.
Настя выразительно смотрит на него. Он закрывает зонт.
* * *
— Вы должны меня простить, — говорит Настя, заходя на кухню и вытирая волосы полотенцем, — я просто вчера слегка перебрала и сдуру написала вам свой старый адрес… Но как вы меня нашли?
— Да и времена нынче тревожные, криминальные, — подхватывает незнакомец, пропустив ее вопрос мимо ушей. — Откуда вам знать, что я тот, за кого себя выдаю?
— Я не знаю даже, за кого вы себя выдаете, — фыркает Настя. Умытая дождем, она смотрится куда моложе и свежее, чем тогда в баре. — Вы кто?
— Бизнесмен.
— Ну, естественно! И какой же у вас бизнес?
— Я покупаю и продаю. Можно еще кофе?
— Конечно.
Настя поворачивается к плите. Незнакомец в это время открывает кейс и достает оттуда книгу: