Мефодий Буслаев: другой путь

Ddos Аноним

'Случайный?'

Я закинул продукты на кухню, и пошел в комнату подруги. Бабани, судя по всему, еще не было, и это чувствовалось - квартира была убрана, но... Когда уборкой занимается инвалид - это заметно. Пыль на верхних полках и поверхностях и множество прочих мелочей, заметных наметанному взгляду.

–  Что-то случилось?
–  Ирка была странно грустна и меланхолична в противовес обычной жизнерадостности. Не было дождя, но она смотрела в окно именно так, как смотрят на капли воды, стекающие по стеклу. А еще она словно отстранилась - и это было странно.

Девушка молча протянула мне планшет с каким-то открытым сайтом. Черное устройство блеснуло, отразив свет голубоватой лампы, и я начал читать указанный

новостной пост. Какой-то блог, что ли - сложно сказать, у меня на интернет просто не хватало времени.

В программе N на сцену вышел человек без ноги, танцор. Отлично станцевал с партнёршей. В конце номера слово взяли 'судьи'. Главный судья сказал, что человек без ноги его задевает, что это запрещенный приём и только на этом основании жмёт кнопку 'НЕТ'. Вторая судья называет этого ни в чём не виноватого парня 'человек-ампутант' и предлагает ему пристегнуть ногу, чтобы он не пользовался своим преимуществом в виде её отсутствия...

Сначала было краткое описание, и я почувствовал, как хрупкий планшет начал потрескивать, а пальцы налились белым. Я поймал на себе задумчивый взгляд Ирки - и не нашел в себе сил делать вид, будто бы я спокоен.

Судорожно выдохнув, я продолжил читать.

В году M дядя Федор Синекуров приехал на (ныне обширно обсуждаемую) телепередачу 'N'. Он мечтал, чтобы его увидели и не считали пропащим человеком сыновья, он хотел, чтобы его не вышвыривали из детского садика, где он трудился сперва музработником, а потом сторожем, он пытался, наконец, явить миру свои действительно уникальные способности. Выпускник северного музучилища Федор Синекуров тяжело переживал, что жизнь как-то так по-дурацки сложилась, что он, самый одаренный из однокурсников - тренируется виртуозной игре на аккордеоне в селе X, а однокурсники - работают в оркестрах, некоторые даже - гастролируют. Синекуров приехал в Москву и вышел на сцену большой студии 'N'. Он играл на рояле то ногами, то руками, но недолго. Жюри очень быстро нажало кнопку и высказалось один за другим в том духе, что играл Синекуров фальшиво, да и вообще, на рояле в приличном обществе ногами не играют. Вернувшись домой, Федор Синекуров повесился. Я была у него дома, видела село Х, занесенное по грудь снегом кладбище с неразличимой могилой, рассматривала его инструменты и километры видеозаписей подготовки к поездке в Москву, в Останкино. Мне все это время хотелось его остановить, схватить за плечи и заорать: да не езди ты туда, никто там тебя не ждет, никому ты там не нужен. Но останавливать было некого...

Я осторожно отложил планшет в сторону. Читать дальше не было ни сил, ни уверенности, что я выдержу, не сорвавшись и не разбив невинную вещицу. Я прикрыл глаза, откинувшись в кресле. Мне было жарко и холодно, в голову бил гнев и... Хватит, Мефодий. Это прошло. Этого - нет.

'Такова жизнь' - я мог бы сказать это. 'Таковы люди' - я мог бы согласится с этим. Но не стану.

Потому что именно это было той причиной, по которой я впервые столкнулся с Иркой, дав по зубам пытавшемуся сломать ее коляску выродку. Потому что именно поэтому я в десять лет отправился в хоспис, желая помочь хоть чем-то, начав добровольно убирать дом смертельно больным старикам, уже потом перейдя к потугам на медицину. Потому что именно тогда я встретил...

Хватит. Это больно не то что вспоминать - об это больно даже думать.

–  За что, Меф?
–  я посмотрел на Ирку.
–  Почему они...
–  она прервалась, взмахнув рукой.

Ирка плакала. Всегда стальная Ирка, умудрявшаяся даже во время анализов и профилактики оставаться спокойной, даже биопсию выдерживавшая с напряженной

улыбкой на лице, плакала. Потому что человек, хороший в сущности человек, мертв. И потому уже ничего, совершенно ничего нельзя сделать. Было бы так просто начать проклинать стражей и свет в целом. За то, что не пришли, не спасли, не помогли... Но ведь это будет ложью. Не они не помогли, а мы. Люди сами это устроили, и сами же сплясали на костях. Я не знал, что я должен ответить. Потому что среди людей есть мрази? Она это знает, я это знаю. Сказать, что ей это не угрожает? Это будет ложью, да и откровенно лицемерно по отношению к погибшему. И кто знает, а остался ли с ним его эйдос, не продал ли он его за билет до Москвы?

Ирке повезло - у нее есть Бабаня и, в меньшей степени, я. У нее есть что-то кроме компьютера и книг, пусть даже у меня получается приходить не так уж часто. Она еще не столкнулась с настоящим общественным презрением, в конце концов, из дома она выходила только в моей компании, а всех дегенератов в ближайших дворах я уже унял, пусть и не слишком красивыми методами... Ну, тут уж что рост и сила позволяет.

Но сколько таких - больных, искалеченных или просто невезучих, в мире? Сколько таких случаев остается за кадром, стихая в безызвестности? Не знаю. Не хочу знать... Должен знать. Должен... Я...

Жар, бьющий в голову, становился невыносимым. Жар, в котором виднелись изумрудные искры. ХВАТИТ!

Я должен это знать. Просто, чтобы остаться человеком. Просто чтобы в один миг не сказать 'пусть эти выродки уже сдохнут, только жить мешают'. Просто чтобы в один день не закрыть глаза на происходящее, не пройти мимо... Не позволить комиссионерам купить душу бедного человека в обмен на миг надежды.

Я не находил в себе сил даже обнять Ирку - это каждый должен пережить в одиночестве. Просто молчал, сжимая кулаки до боли, до красных ногтей и белых пальцев. Ведь дело даже не в одной истории одного человека, а в том, сколько таких историй происходит мимо. Возможно - даже в эту секунду.

Вздохнув, я посмотрел в окно. Дождя все еще не было, и посреди ночного двора только ветер гонял по стоянке пакет от чипсов. Мне было еще хуже, чем раньше. Зато теперь это была правильная боль - сочувствия, а не самокопания или стоны о своей неудачной судьбе.

Почему-то я был уверен, что в тот миг, когда перестану чувствовать эту боль, помогать будет нужно уже мне. Только вот будет поздно.

***

–  Подходим, подходим, не задерживаем очередь, - ближайший комиссионер отчаянно выдохнул, и подошел к стойке. Все пластилиновые сволочи толкались, дрались и делали все возможное, чтобы попасть в очередь, ведущую к Улите - и не зря.

В меня уткнулся полный ужаса взгляд духа, аккуратно выложившего три эйдоса на стойку. Ну когда же вы научитесь...

–  Эйдосы ныкаешь от Мрака, тварь?
–  хамить было неприятно, но необходимо - любое хотя бы нейтральное отношение эта мерзота воспринимала, как слабость.

Комиссионер задрожал.

–  Н.нет, вашблагородие, повелитель наш! Никак не смею, и думать не могу о таком!
–  ага. А истинное зрение меня обманывает.

Я схватил не успевшего отпрянуть духа за воротник, и оторвал вторую пуговицу на подкладке. К ней с задней стороны была прилеплена пластелином пурпурная песчинка.

–  А это что, выродок?
–  я вздохнул и поднял руку, на которой уже привычно появился туман. Это заклинание было будто бы создано для уничтожения комиссионеров - от них не оставалось никаких следов. Правда, по словам Арея, это только отправляло их обратно в Тартар на сто тысяч лет, но большего и не нужно.
–  Саботаж, вредительство и утайка эйдосов. Сим приговариваю тебя к возвращению в Тартар.

Щелчок - и на месте духа остается только горстка пыли, а неучтенный эйдос отправляется ко мне в карман. Позже я положу его в пакетик к другим душам, что у меня получилось вырвать.