Миссия той пассии
Шрифт:
Маршал
Пришло время идти мне в армию.
По этому случаю в нашей семье собрался военный совет. Начальником штаба, конечно, мама. Бабушка – старшина. Дедушка – ефрейтор. Он и в армии не поднялся выше. Отец, хотя и служил сержантом, в семейной иерархии всего лишь рядовой. Мама считает, что на большее звание он просто не тянет.
Действительно, папа у нас как-то не так, совсем не похож на предков моих сверстников. Мыслит он по-другому – по-рядовому. Вот
– Отставить! – остудила его пыл мама-генерал. – Кто сейчас там человеком становится? Телевизор же смотрим, сколько молодых людей бежит из армии. А кто не бежит, того в гробу привозят.
– Ведь ты, внучек, не хочешь, чтобы тебя в гробу привезли? – всплакнула бабушка-старшина.
Конечно, мне не хотелось в гробу возвращаться. Но как этого избежать? Тут подал голос дедушка-ефрейтор. Дескать, женить меня надо. Женатых вроде бы не забирают. А папа по-рядовому выразил сожаление, что я в институт не поступил. Не было бы никаких забот.
Хорошо, что мама обрубила эту ненужную мечтательность. Она всегда понимает меня. И мыслит конкретно. И в этом случае, как опытный начальник штаба, дала каждому конкретные задания. Дедушка, например, должен сходить на разведку в военкомат. С целью как-нибудь подмаслить военкома. Папе поручено решить финансовые вопросы. На себя мама взяла самую трудную – медицинскую часть. Это верное дело – на медкомиссии шлангануть.
Вскоре пришла повестка. Как результат провала операции дедушкой-ефрейтором. Не сумел он подмаслить военкома.
Однако маму это не очень-то расстроило.
– Не паникуйте! – приказала она. – Последнее слово – за медкомиссией. А там я поговорила с кем надо.
И вот я в одних трусах на медкомиссии. Меня со всех сторон щупают, изучают, проверяют и вопросы задают.
– Чем, – спрашивают, – болеешь?
– Ничем.
– Может быть, несварение желудка? – строго допрашивает врач.
– Да нет, – отвечаю. – Желудок варит. И почки, и печень – всё в порядке.
– Значит, готов служить в армии? – обрадованно улыбнулся военком.
– Всегда готов, товарищ полковник!
– Вот видите, доктор, – говорит военком, – есть у нас ещё настоящие патриоты. Годен! Пойдёт!
– А вот и не годен, товарищ полковник, – возражает врач. – Это что-то ненормальное. Ведь нормальные призывники выкручиваются как только могут, сочиняя себе разные болезни. А этот…
После таких слов полковник как-то подозрительно посмотрел на меня.
– Ты, сынок, на самом деле хочешь стать солдатом?
– Нет, – говорю, – солдатом не хочу. У меня папа – рядовой.
– Значит, сержантом?
– И сержантом не хочу. У меня бабушка – старшина.
– Тогда офицером, что ли?
– Нет. У меня мама – генерал.
– Надо же! – удивляется полковник. – И ты хочешь быть генералом?
– Нет, – говорю, – хочу маршалом! Генералов и так полно в армии. Разгонять их надо!
– Ну, что я говорил, товарищ полковник? – И тут встрепенулся врач, довольный такой. – Призывник явно ненормальный. У него опасный синдром психического отклонения – армиямания. Став маршалом, хочет развалить нашу славную армию.
Тут и полковник поневоле задумался.
– Да-а, дела… – сказал он, тяжело вздохнув. – Не нужно нам таких маршалов!
И отправили меня в психбольницу.
Теперь вот лежу там. Телевизор смотрю. Последние новости: в такой-то части новобранца избили, в другой – дезертир объявился, где-то офицер издевался над своими подчинёнными, какой-то генерал военнослужащих в рабство продал…
А здесь ничего такого нет. Не то что избивать, даже пальцем не трогают. Как «маршала» на руках носят. Все так и восклицают, увидев меня:
– Вот он – маршал!
Мама очень довольна. Чувствует себя прямо-таки эдаким полководцем, взявшим Берлин.
Сколько ослов в России?
Жена моя ночью в обнимку спит… Да нет, не со мной, а с целым ворохом газет.
Я ведь в редакции работаю. А там же кроме печатных изданий ничего нет, что можно бы домой унести. Вот я и таскаю их, чтобы не совсем напрасно на работу ходить.
Жена весь день только и знает что газеты читать. Это ещё полбеды, но она всему прочитанному верит. Да ещё меня учит жить как в газете написано.
– Хватит мне лапшу на уши вешать! – возражаю ей. – Я не ребёнок, мне уже пятьдесят восемь лет.
– А что толку от твоего возраста, если до сих пор ума не набрался?
– Как это не набрался? Мне в редакции поручают самые сложные задания – написать фельетон по критическим сигналам.
– Сам ты простой, как валенок, вот тебе и дают самые сложные задания. А что толку от твоих фельетонов?
– По моим публикациям принимаются конкретные меры. И люди радуются тому, что торжествует справедливость.
– Ишь ты раскукарекался! Тебе-то какая выгода от этого торжества справедливости? Хоть спасибо от кого дождался? А вот твой коллега Назарбай из командировки везёт с собой мясо, масло, мёд. Вот как его любят начальники.
– Так ведь он пишет только хвалебное…
– Вот именно! – встрепенулась жена. – Ты ведь простую истину не знаешь: не подмажешь – не поедешь! А ещё говоришь, пятьдесят восемь лет. Между прочим, в этом возрасте нормальные мужики прощаются с белым светом…
– Что???