Моя горькая месть
Шрифт:
В дверь постучали, и первая мысль — Вера.
Узнала, где я, и пришла. Сама. Хоть бы раз сама, хоть раз в жизни пусть не берет, а даст.
— Привет, сын, — отец вошел без стука, едва я открыл дверь. — Уютно у тебя.
Ну да, пахнет дошираком и стиральным порошком, белье застиранное, и вид на парковку. Охренительный уют за семьсот рублей в сутки.
— Твоими стараниями.
— Так возвращайся. Хватит, наигрался. Видишь ведь, к чему все привело, — он снова огляделся вокруг, только без насмешливой вежливости. — Хватит дурью маяться.
— Это
— Надолго тебя не хватит, — отец брезгливо провел по пледу, и сел на кровать. — Девчонка обвела тебя вокруг пальца, ты сам-то не понимаешь, что жизнь просираешь?
— Вера и здесь виновата? — усмехнулся. — Хватит, оставь и ее, и меня в покое.
По лицу вижу — не оставит.
Меня точно не оставит.
Привык, что я — его актив. А я, оказывается, нихерово так устал быть всем вокруг должным. И отцу, и Вере, и никому слова поперек не скажешь, чтобы не разозлились или не обиделись. Или не решили мстить.
Нет, о решении начать все сначала без отца я не жалею.
Вот только в Питере, кажется, дороги мне не будет. Грузчик — тоже работа, но не с такими образованием и скиллами, как у меня. Надо уезжать.
— И что, планируешь продолжать на своем складе работать за полторы тысячи за смену? Ты об этом мечтал? Смотри, тебе еще алименты платить. Думаю, твоя Вера своего не упустит. Уже звонила мне…
— Звонила? — жадно спросил отца. — Когда? Что хотела?
— На привязи тебя держать хотела, — скривился он. — Ты — идиот, сын. Она вертит тобой. Да, я четко дал понять, чтобы тебя не брали на работу. Но во всем остальном виновата она. Ты этого сам не видишь?
Не встреться я с Верой, я бы жил, как раньше. Работал, иногда встречался с девушками — одноразовыми и нет. Путешествовал бы пару раз в год. Точно бы не вляпался в дерьмо, не рассорился бы с отцом. Нервы были бы целее, я был бы спокойнее, приглушеннее.
Таким, как раньше.
И у Веры все было бы по-другому: учеба на ее заочке, какой-нибудь задрот рядом, размеренная жизнь.
— Она все время тебе мстила. Портила жизнь, Влад, — спокойно повторил отец. — Домой возвращайся. Заберем Полину, воспитаем. Вере отступные дам хорошие, жить будет достойно. Главное, чтобы отстала, а ты со временем забудешь.
— Хорошо, — устало выдохнул. — Я вернусь. А теперь иди.
— Я знал, что придется идти, и вправлять тебе мозг. Гордый, — улыбнулся он, и встал с кровати. — Оставляй вещи в этой дыре, едем сейчас.
— Позже, — помотал головой. — Иди, я приду сам.
Отец ушел, а через пятнадцать минут собрался и я. Зря я тогда дверью хлопнул, должен быть кто-то умнее в паре — и этим кем-то придется быть мне. Наверное, всегда придется, если я хочу быть с такой, как Вера.
Отец прав в том, что мы разные. И что не пара она мне, да и я ей тоже. Но поговорить нам придется, и все решить.
Окончательно решить, и поставить уже точку. Жить на вулкане я не хочу, да и для Веры такой жизни не вижу. Как и для Полины.
Вера
— Влад? — она застыла в дверном проеме.
На голове полотенце, щеки розовые. Домашняя, испуганная, чертовски красивая и родная.
Родная ли?!
— Можно?
— Конечно, — посторонилась она, и всхлипнула. — Боже, Влад, я испереживалась вся. Ты пропал, я звонила тебе, но…
— Сим карту поменял. Нужно было подумать, — оборвал ее, и Вера губы поджала.
Обиделась на грубость, но не могу я сейчас по-другому. Хотел бы всегда быть с ней нежным, мягким. Любить, а не давить, но она ведь сама не позволяла.
Может, позволит еще?
— Мог бы и сообщить, что жив, здоров, — ровно произнесла она, включив чайник. — Я волновалась.
— Я решил использовать то время, которое ты мне дала.
— Ты сказал, что это конец, — возмущенно сузила Вера глаза. — Влад, я ведь не игрушка. Хочу, завожу отношения и семью, хочу — разрываю. Так не делается!
— Вот именно, любимая. Я тоже не игрушка, — смотрю на нее не отрываясь. — Ты сама-то как поступаешь: впустила меня в свою жизнь, выгнала. Снова впустила, и снова выставила. Да, я совершил ошибку, но не только тебе от нее больно. Мне тоже, поверь. Если бы я мог исправить то, что Полину забрал у тебя — я бы исправил. Но я не могу. А ты простить не готова. Так ведь?
И именно это меня убивает.
То, что она всегда будет припоминать мне это. А я должен быть шелковым, по струнке ходить. Иначе в ответ будут слезы, истерика, и слова: «Ты вообще-то дочь украл, так что терпи!».
Нет, это точно не жизнь.
— Я бы хотела простить, — опустила Вера глаза. — Я правда люблю тебя.
Любит, я вижу. Грустной какой-то любовью. Отец не прав, не хотела Вера мстить мне за прошлое. Может, подсознательно, но не планировала она.
Сейчас я вдруг отчетливо ее чувствую — то, из чего Вера состоит. Из неуверенности в жизни. Она будто на льдине плывет. Мать отказалась от нее, отец тоже. Моя мать была так себе матерью, и Вера терпела. Мой отец лишь меня захотел защитить, лишь бы скандал не поднимать, а на Веру тоже плюнул.
Да и я масла в огонь подлил.
Вера не ждет ничего, вот и отталкивает. Чтобы больно было не в перспективе, а сразу.
Может, и хорошо, что я пожил отдельно пару дней. Нет, я не особо пытался понять, но после этой разлуки я действительно яснее вижу причину обиды Веры. И обида эта не столько на меня, сколько на жизнь.
— Я говорил тебе, что не буду больше бегать за тобой, — она вздрогнула при этих словах, и губу прикусила. — Я ошибся. Снова, — накрыл ее ладонь своею. — Вера, посмотри на меня. Ты можешь быть слабой, ты можешь бесконечно рассказывать о своих страхах, я тебя не брошу. Больше никогда не брошу, ясно? — она смотрит на меня, не мигая, будто не верит в мои слова. — Нам с тобой нужно уехать. Новый город, новая жизнь, новые мы. Ты согласна все бросить, и уехать со мной?