Моя в наказание
Шрифт:
Кнопка опускает взгляд. Смотрит на меня. Икает.
Качает мне кровь вместо сердца. Чего вдруг качает?
На меня смотрят зеленые-зеленые глаза. Красивые. Как и волосы.
— Салам, — малышня здоровается, я улыбаюсь.
— Салам. Ты откуда такая?
— Из Пантенола, — ребенок отвечает уверено. Успокаивается быстро. Вот и умница. Видно, что боец.
— Из Пантеона?
— Да, Пентагона.
Опять улыбаюсь.
— А мама где? В Пентагоне или Пантеноле?
Своим вопросом ставлю малышню в затруднительное положение. Она зависает. Думает.
А я злюсь и глаз оторвать не могу. С чего вдруг, блять? С чего вдруг?
— Там, — малышка выкручивается, указывая пальцем на Пантеон. Он огромный, внутри толпы и толпы. Не удивительно, что потерялась. Странно, что вот так стояла, и никто не подошел. — Мы пошли в гости в дом ко всем богам. Мама сказала, это не тот, где наш Аллах живет, но мы можем и других посмотреть, — губы снова дрожат. — Я за котом побежала. А теперь…
Возвращается взглядом ко мне, снова чуть не плачет.
Чужих детей трогать нельзя, я знаю. Я ж как-никак юрист, но с этой действую интуитивно.
Тянусь к носу и щелкаю. Она отвечает растерянным: «ой», я улыбаюсь — она улыбается.
Мне кажется, делает это как-то знакомо.
— Мобильного нет?
Мотает головой. Тупо, но это претензия не к ней.
— А мамин номер может?
Активно кивает.
— На кофточке.
Тычет куда-то за спину, я плюс-минус понимаю. Разворачиваю ее аккуратно и достаю бирку. Там правда есть данные на английском. Ну хоть тут слава яйцам. Додумались.
Читаю: Сафие.
Красивое имя. У меня мать так звали. Она умерла в прошлом году. Мы успели увидеться. Может поэтому девочка трогает?
— Чья ты такая, Сафие? — спрашиваю, перепечатав номер на мобильный и вернув ребенка к себе.
Смотрю в лицо и продолжаю видеть сходство. Даже тревожно. Может это просто национальное?
— Мамина.
Улыбаюсь.
Держу палец над кнопкой вызова, но медлю, не жму.
— А папа где? — Не мое дело вообще. Сам не знаю, зачем спрашиваю.
Девочка тяжело вздыхает и устало объясняет тупенькому мне:
— Нет у меня папы. Только мама и Аллах. Он нас от всего бережет.
Звучит как-то обреченно и по взрослому. На сей раз улыбку из себя я уже выдавливаю. Потому что это грустно.
— Маме тогда твоей позвоним сейчас, хорошо?
— Звоните, — Сафие мне разрешает. Приятно. — А вас как зовут? И вы чей?
— Айдар. Ничей. Ни мамы уже нет, ни папы.
На мое имя она реагирует тешущим самолюбие: «о-о-о», на сиротство — грустных вздохом.
— Без папы сложно… — Со знанием дела. Больно аж. — Без мамы я бы не смогла.
— Правду говоришь…
— Но вы вроде бы хороший, Айдар…
— Это вряд ли, Сафие, но тебе хочу помочь.
Если честно, потерявшую ребенка мать мне не очень жалко, но и тянуть не вижу смысла.
Нажимаю вызов и прикладываю мобильный к уху. Слушаю гудки.
Тем временем Сафие мне что-то рассказывает. Про маму, Пентагон, вкусное мороженое и кота.
А у меня в груди по-прежнему ворочается.
Мамашка не торопится брать трубку. Меня это неожиданно сильно бесит. Не дозвонюсь — буду дальше разбираться. Но нет.
На седьмом гудки прерываются. Я слышу растерянное:
— Алло…
До этого сердце замедлилось, а сейчас вообще на стоп. Я смотрю на Сафие внимательней, пока она болтает.
На губы. Брови. Волосы. Нос.
Блять, я всё узнаю. Только глаза другие. Чьи глаза, Салманов? А лет ты сколько насчитал?
Сам себе недоговариваю.
— Алло, Айлин?
Спрашиваю нейтрально. Слышу:
— Да. С кем я…
В ушах шум. В голове — взрыв. Угадал.
Надо дальше говорить.
— Я с вашей дочкой на площади. Она вас потеряла.
— Слава Аллаху, — шепчет. Я слышу, как рвано дышит и стучит каблуками. Куда ты, блять, бежишь уже? Добегалась. — Спасибо вам! Где на площади? Я бегу. Вы мне скажите…
— Мы возле стеллы вас подождем.
— Хорошо, я бегу! Спасибо вам! Спасибо! А как вас…
— Под стеллой ждем.
Скидываю и снова смотрю на девочку.
Ей может быть даже неуютно, потому что я — слишком внимательно.
— Мама идет?
Киваю.
— Ну хорошо, — малышка улыбается и начинает смотреть по сторонам, выглядывать. — А с какой стороны она появится, Айдар?
Спрашивает, мажет взглядом, и снова вокруг.
— Не знаю, Сафие. Но мы ее не пропустим.
Поднимаюсь, раскрываю свою ладонь, за которую девочка тут же хватается. Делаю несколько шагов, опускаю взгляд и понимаю, что навыка хождения с детьми у меня нет, я толкаю ее в человеческие жопы, закончится тем, что её так затопчут.
Наклоняюсь и беру подмышками, поднимаю на руку.
Ей нравится.
Она смотрит на меня. Я тоже. Улыбается. Ресницами хлопает.
Блять. Таких совпадений не бывает.
Просто, блять, не бывает.
Или все же?
— У тебя под глазом родинка, — она тычет, я киваю.
— Ага.
— Мама говорит, у моего бабасы [1] тоже такая была.
— А что с бабасы случилось?
Вздыхает, плечами жмет.
Судя по всему, и от бабасы тоже Аллах бережет. Сдох, наверное. В тюрьме или как?
Нужно держаться. Нужно не злиться. Но это, сука, сложно.
1
папуля на крымскотатарском языке.