Моя. Я так решил
Шрифт:
— Бурин, выколупывайся уже из своей берлоги! Хоть воздуха свежего хлебнешь, — я смотрю на себя в зеркало, прикидывая, нормально ли так ходить по улице, с синяками на всю рожу, или нет? Есть вероятность, что загребут в первый же встреченный патруль, слишком рожа страшная. Уголовная какая-то. Отдохнул, блять… Бурин что-то злобное бормочет в трубку, но я настырный, как конский клещ, и он это знает. Если уж звоню и вытаскиваю наружу, то вытащится, никуда не денется, — давай, возле метро жду, там помнишь, пельменная?
Отрубаюсь, не слушая прощального горестного вопля, скалюсь проверочно в зеркало, думая, бриться, или уже все, можно не мучиться, улучшая показатели.
Решаю, что душа вполне хватит.
Через полчаса уже сижу за столом в невзрачной пельменной и, в ожидании Бурина, наворачиваю огромную тарелищу вареников с картошкой и грибами. Они тут — самые лучшие в столице, это проверено миллион раз.
Ну и заодно мысленно выстраиваю в башке структуру разговора. Придется попрыгать, бляха муха.
Бурин — личность мерзкая, даже на мой не особо притязательный вкус. Бывший опер, он после одного дела как-то жестко свихнулся и двинулся на почве писательства. Проще говоря, бросил свою работу и заделался писателем криминальных романов с фантастическим уклоном. Или фантастических романов с криминальным уклоном… Не знаю, я его бредни не читал, может, потому и психику имею нормальную до сих пор. Хотя, одному белокурому ангелочку практически удалось мне ее нехило так шатнуть.
Бурин начал выкладываться на одном из сайтов самиздата, и там неожиданно его бредятина поперла, да так, что бабки прежнюю работу, да с надбавками и льготами, вообще ни в какое сравнение не шли с тем, что он сейчас имеет.
Мы с ним периодически общаемся, но не сказать, что часто, хотя знаем друг друга страшно подумать, сколько лет. Росли вместе, в одном дворе. И дрались без конца. А потом вместе гуляли и дрались уже с соседними дворами. Все как у всех.
Сейчас вообще раз в полгода созваниваемся, потому что некогда, потому что у меня куча работы всегда, а у Бурина — очередной роман или очередной экзистенциальный кризис. Если по-русски, запой.
Правда, он отрицает свою зависимость и жестко бьет по роже, когда я над этим ржу, и даже иногда попадает, потому что кмс по боксу просто так не пропьешь, но факт остается фактом — придурок он полный и окончательный, конечно.
Но полезный, потому что связей больше, чем у меня, причем, таких, на всех уровнях. То есть, и на легальных, и на нелегальных.
Потому и дернул я его сегодня, едва проспался после перелета.
Бурин появляется, уже когда я тарелку вареников практически приканчиваю.
Бухается напротив меня, смотрит на разукрашенную рожу, переводит взгляд на сбитые костяшки, кривится:
— Отдохнул, смотрю, душевно.
Я усмехаюсь:
— И тебе привет. Будешь чего-нибудь?
— Чего звал? — не ведется на прелюдию Бурин, сразу приступая к основному акту.
— Надо выяснить про одного человека… — делаю паузу, —
Бурин еще больше кривит и без того кривую физиономию:
— Ты, Конь, вообще берега потерял со своим блядством. Какого хрена я буду тебе про твоих шлюх справки наводить? Сам не справляешься?
— Фильтруй, а? — миролюбиво отвечаю я, в принципе, вполне готовый к такой реакции. Бурин любит, чтоб его поупрашивали. Попрыгали возле него. Ну, мне не западло. К тому же, должок за ним, придурком. Хотя это будет последним аргументом. — У меня проблема, ты можешь помочь.
— Да какие у тебя, хипстера сраного, могут быть проблемы? — откидывается на спинку стула Бурин, выщелкивая сигарету из пачки, прикуривает, щурится на меня сквозь дым. А я ржу, до того у него сейчас рожа невыносимо ментовская. Прямо следак на допросе опасного преступника. Глеб Жеглов на выпасе, бля. — Очередная баба не повелась на твой язык и отказалась кататься на твоем самокате?
— Практически, — смиренно прогибаюсь я, — помоги данные получить, а?
— У меня нет времени, у меня работа. Я сюда пришел, только потому, что ты мне в прошлый раз немного помог…
— Вот, кстати, — разыгрываю я последнюю карту, — должок неплохо бы…
— Я тебя слушаю, вот и весь должок.
— Бур, не будь козлом.
— За козла ответишь.
— Бур. Мне надо. Очень. — Говорю с расстановкой, специально спокойно, тихо. И в глаза гляжу.
Бурин замирает. Затягивается. Выдыхает. Вздыхает.
— Давай, че там…
— Вот, — протягиваю телефон с фото Эвиты, — пробей по своим каналам.
— А у тебя, смотрю, гугл отрубили, да? Поиск по картинке не работает?
— Бур, хватит, если б я мог справиться сам, то справился бы. Я думаю… Думаю, что она — из ваших. Или ваша подопечная.
— Интересные у тебя женщины, Конь, — рассеянно отвечает Бурин, разглядывая Эвиту, — наши бабы — специфичные… Ладно, давай ее данные.
— Это все.
— Даже так? — он поднимает на меня взгляд, — а подробности будут?
— Если не будешь ржать.
— Обижаешь! Буду!
Вздыхаю со смирением.
Ладно. Уже то, что этот придурок заинтересовался, говорит о том, что поможет. И выяснит все, что возможно. Ради этого потерплю. Немного.
В принципе, не самый худший вариант…
Глава 17
— Ну что сказать, Конь? — Бурин задумчиво вертит в руках вилку, разглядывает нанизанный на нее вареник. И рожа у него при этом мерзопакостная, надменно-удивленная, словно у черепахи, разглядывающей непонятный кусок, встреченный на пути, и не понимающей, что это — картошка или какашка? — Ты умеешь впираться в дерьмо…
— По существу будет чего-нибудь? — сухо перебиваю я, понимая, что гад откровенно кайфует сейчас и этот кайф тянет изо всех сил, мелочно мстя мне за то, что вытащил его из-за ноутбука, — и жри ты уже этот вареник, заебал. Думаешь, не знаю, что вы на дежурствах пороли?