Мы побелили солнце
Шрифт:
– Да, интересно. Потом расскажешь. Я сейчас ничего слушать не могу, я спать хочу.
И она снова характерно поджимает губы. Будто бы ненамеренно отодвигается от меня как можно дальше и отворачивается к окну. А я облегченно вздыхаю. Кошусь на мать, чтобы убедиться: она больше меня не потревожит. А затем облегченно прикрываю глаза и проваливаюсь в дремоту.
– Женщина, я таксист, а не грузчик!
Когда реальность снова ко мне возвращается, я понимаю, что моя голова безвольно свисает вниз, машина стоит, а таксист о чем-то спорит с матерью.
Я потягиваюсь всем своим затекшим телом, разлепляю глаза, заглядываю в окно и вижу скворечники пятиэтажек. Ни разу я, кстати, не был внутри таких многоквартирных домов, а что такое подъезд и лифты, знал лишь по фильмам. Стараюсь не останавливать взгляд на окнах, но отравляющие пары желтых квадратов все-таки впитываются в мои глаза даже сквозь очки. Мгновенно меня бросает в озноб, я наваливаюсь на дверцу машины всем телом и бьюсь о нее в лихорадке, как рыба о берег. Блин, хоть бы мать не заметила… Решит же, что я наркоман или пришибленный!
– Ну и пожалуйста, – фыркает мать с такой обидой, будто таксист обязан ей жизнью. – Значит, ждите, пока мы сами перенесем все сумки. Дань, выходи уже! Говорила я, дома нужно спать, а не в машинах!
Поправляю сползший капюшон. Нашариваю ручку и выпрыгиваю из машины. Даже головы не поворачиваю в сторону дома. Слава богу, в сумерках цвета предметов не особо различимы…
– А куда идти? – я топчусь на месте, разминая затекшие ноги. Небо уже светлеет, а вместе с этим возникает утренняя прохлада.
– Погоди ты. Сейчас, позвоню ему, чтоб спустился и вещи помог донести… Пока ты спал, я в «Три апельсина» заскочила и продуктов купила.
– Продуктов?
– Арбуз, кстати! Ты же просил, – она достает миниатюрный красный телефончик и набирает номер. – Я его из магазина с трудом донесла, а на пятый этаж…
– Женщина, вы тут до Пасхи стоять будете? – таксист явно ее воодушевления не разделял и больше всего хотел поехать сейчас домой – отсыпать ночную смену.
– Ну вы же сумки нести отказались! – огрызается мать, зажав телефон плечом. Уже тише обращается ко мне. – Я всегда говорю: нужно детьми с самого детства как следует заниматься, особенно сыновьями. Им прививать надо, что женщин нужно уважать и помогать им… Да где он? Спит, что ли? Сказала же, ну не ложись ты, дождись нас! А у него телефон, наверное, как всегда на беззвучке…
А я потягиваюсь после короткого, но сладкого сна. Огибаю машину, осторожно разглядывая светлеющие окрестности. И вдруг боковым зрением замечаю, как одно маленькое окошечко на пятом этаже вспыхивает синим. Сквозь шторы, наверное – но это дает мне шанс рассмотреть его как следует.
Матери, правда, никто не отвечает.
Но в окне на пару секунд мелькает силуэт. Я судорожно вцепляюсь в очки, ведь если они вдруг слетят или будут сорваны – свет остальных окон станет в разы ярче, а меня пробьет паника.
– Нет, он издевается! –
А свет продолжает гореть, но силуэт исчезает.
– А какое окно в вашу квартиру? – осмеливаюсь спросить через некоторое время, теребя ручку сумки.
Она не успевает поднять голову и ответить мне, как ржавая подъездная дверь издает скрежет, и на улицу просачивается – мне подсказывало шестое чувство! – тот же самый силуэт, что был в окне.
Свет фонарного столба мигом обливает его и превращает из тени в мужика. И я точно понимаю – это Игорь. Хотя бы потому, что он был одет в трико, но сверху накинута порванная камуфляжная ветровка. Под капюшоном спрятаны лохматые каштановые волосы, а на ногах – сланцы. Явно же, что только проснулся, вышел только во двор и только на пару минут.
На вид ему тридцать два – может, чуть помоложе, но точно не старше, хоть и в возрастах я не шибко шарю. Будто заметив, что я его изучаю, он сбрасывает капюшон.
Мне он почему-то напомнил женских персонажей из мультиков про зверей – всяких волчиц, кошек и газелей, которых обычно рисуют с большими глазами, острым носом и тонкими губами. В то же время, как бы странно ни звучало, на женщину он не был похож. Будто его рисовал художник, который раньше писал исключительно дам, а сейчас изо всех сил пытался запечатлеть мужчину. Только такой художник нарисует нежные белые ручки; тонкую, совсем не маскулинную шею и писаные гуашью бирюзовые глаза со странной радужкой, отдаленно похожей то ли на пленку мыльного пузыря, то ли на крылья стрекозы.
Я не сразу понимаю: он видит, как я его разглядываю. Видит и усмехается, а затем на пару секунд задерживает взгляд и на мне.
Отворачиваюсь. Обнимашек, приставашек и криков типа «Приве-е-ет!», «Как тебя звать, давай знакомиться!» и «Расскажи про себя, расскажи про школу и друзей!» не избежать. Если б я не поспал в машине – не знаю, выдержал ли б еще одну волну беспонтовых вопросов и тисканий. Верная мысль: если хочешь почувствовать себя мелким – съезди к дальним родственникам.
– А трубку ты решил не брать? – выдыхает мать, опустив от досады телефон. – Ну сложно было взять и прямо сказать: я сейчас спущусь? Все твои принципы…
А Игорь сладко потягивается всем телом, и никаких сомнений не остается: его только что выдернули из кровати. Причем он ничуть этого не смущался.
Мать пытается всучить ему сумку с арбузом, а Игорь прищуривается. Не спешит принимать пакеты, да и ко мне не подходит, а только топчется на одном месте и кутается в камуфляжку.
– Я арбузы не ем, – серьезно заявляет, пихнув руки в карманы.
Хмыкаю. Не таким я представлял его голос, да и в принципе такого у мужиков не встречал. Ну… разве что у Андрея Хлывнюка. Проникновенный и глубокий, но какой-то слишком уж неординарный. Будто и не живого человека сейчас слушаю, а какой-нибудь трек типа «Вахтерам».