Наемник междумирья. Вне времени
Шрифт:
Ну, это ж не на меня рассчитано, правда? Тут ловушки, как минимум на орду демонов. На меня не должны срабатывать. Ну или сработают не на смерть, как уже та, что меня подбила. Да и не стоять же мне тут посреди мертвого трактира вечность. Придется идти дальше.
И я пошел, чувствуя, как по мере моего продвижения лопаются энергетические нити, напарываясь на меня. Разрушаются заклинания. Рушится сеть. Пару раз, я нащупал действительно сильные заряды, видимо, попадал в ключевые точки цепи. И тогда меня ощутимо било. Не насмерть, но очень больно. Короче, пока я добрался до выхода из трактира, уже жалел, что не остался в своем новом имении, сражаться с нечистью подгорных лесов.
У меня ушла уйма времени, чтобы преодолеть эту полосу препятствия. Вплоть до того, что пару раз я терял сознание от болевого шока. Благо, что регенерация и магия, приводили меня в адекватное состояние, и я снова шел, собственным телом разрушая чье-то очень сложное колдовство.
И вот, вывалившись из дверей проклятого здания, я устало рухнул на колени, уперев руки в бревенчатое крыльцо.
Что бы тут не произошло, кто-то очень озаботился безопасностью. И если не меня боялись маги, то мне даже страшно представить, КОГО…
Отдышавшись и немного набравшись сил, я уже было собирался вставать, когда мое внимание привлек дерзкий свист. Я поднял взгляд на человека, что стоял буквально в паре шагов от меня. Воин, маг, носитель нереальной силы, которой от него фонит. Мужик скрывал свое лицо платком, перевязанным на ковбойский манер, одни глаза только и видно. Острый взгляд блеснул из-под низко опущенной широкополой шляпы. Короткий плащ откинул назад, открывая мне амуницию воина. Особенно мне не понравился заряженный арбалет, смотрящий мне буквально в лицо.
На поясе виднелся целый набор метательных ножей, перевязь с мечом висела, как насмешка. Зачем ему меч, если у него в одной руке арбалет, а в другой горит ярким пламенем магическая сфера?
— Устал? — издевательски хмыкает неизвестный мне маг. — Потратился, небось, а?
Я не стал развинчивать эту самонадеянную мысль незнакомца. Пусть думает, что я слаб.
— Ц-ц-ц… — насмехается он. — Долго же мне пришлось тебя ждать…
— Надо было с собой чайку прихватить, — ненавязчиво поднимаю одно колено, чтоб не совсем на карачках стоять, а иметь, хоть какой-то разгон для маневра. — Чего ждал-то? Автографы сегодня не даю. — И позевывая, нарочито медленно и наигранно тяжело, почти со скрипом, поднимаюсь во весь свой могучий рост.
— Дерзок, — оценил меня неизвестный. — И силен… — неохотно признает он, с немалой каплей уважения в голосе. — Но ослаблен. Ты не справишься со мной в своем состоянии.
— Извини, — удивляюсь я, — а на кой хрен ты мне сдался? Я знаешь ли, спешу. Очень.
— Ну, тогда не будем тянуть, — вздыхает мой собеседник. — Так понимаю, сам ты не уберешься восвояси?
Я лишь усмехнулся такому вопросу. Даже не зная, как на него отвечать. Игра в гляделки была недолгой. Каленая смерть сорвалась в свой полет одновременно с ослепительной вспышкой магии. Парень лупанул по мне сразу с обеих рук. Надеяться на что-то одно он не стал и решил херакнуть и механикой и магией одномоментно. Неуверен, что от такого удара, меня спас бы иммунитет хоть дракона, хоть темного путника. Удар был такой мощи, что здание бывшего трактира разнесло на дощечки, которые частично все еще парили в воздухе, но большинством своим, догорали в кратере. Страшно представить, осталось ли бы что-нибудь от меня, попади этот гад по мне. А спасение оказалось в скорости, а не силе. Я лишь на мгновение раньше рванул в бой, сбивая его с ног и пригибаясь от сорвавшихся в мою сторону атак. Арбалетный болт просто отлетел от меня, экранированный магией, а от энергетического разряда я увернулся просто чудом. Все-таки реакция у меня наработана годами. Если я от пули способен увернуться…
Под моим стокилограммовым телом хрустнули кости, вырывая из мага крики. Застрявший между нами арбалет кажется, вдавил тому брюшину, причиняя дискомфорт на грани боли. При падении, я не только сшиб его с ног, но еще и затылком приложил о землю. И счастье незнакомца, что в этом мире дороги не асфальтируют и не бетонируют. Земля конечно твердая, сбитая, но удар не смертельный. Ну, так я и не ставил перед собой цели убивать дерзкого мага. В конце концов, мне нужны сведения, а не трупы.
— Вставай, давай, — пропыхтел я, поднимаясь с сомнительной кучки костей, бывшей некогда самоуверенным магом в пижонском прикиде. — Хорош ныть, пока остальные кости не сломал.
Пока кое-как поднял на ноги мага, все посматривал в сторону остатков трактира.
— Силен ты палить, — оценил я, поглядывая на догорающие развалины. — Давай гляну, что там в тебе сломалось…
— Иди ты к демонам! — отшатнулся от меня маг, снова падая и поддерживая одну руку, пытается отползти, при этом не спускает с меня глаз. Хватается за бочину, забывая о сломанной руке. Наверное, там больнее. Платок с лица уже сполз, шляпа потерялась, сбитая мной. На глаза молодого парня, лет до тридцати упали светлые волосы, похожие цветом на белесое серебро. И я понимаю, что он молод, но сед. А нижняя часть лица изуродована шрамом. Я затрудняюсь ответить, от чего могли остаться такие отметины, разве что, какая-то тварь пыталась его заживо сгрызть?
— Да я буквально только от них, — на полном серьезе отвечаю я на доброжелательность визави. — Как-то вообще не горю желанием обратно.
— Не смешно, — шипит от боли маг. — Какого ширта [1] тебе надо? Почему не добиваешь?
Я на секунду замялся. Ну… как ему сказать?
— Да на черта ты мне сдался, карму себе портить? Я как бы тебя вообще не трогал…
— Ну да, и в проклятом доме после массового жертвоприношения ты просто так появился?
Ступор. Молчу. Думаю, потирая загудевший лоб.
1
Ширт — мелкая нечисть темных миров. В нашем мире аналог — бесы.
— Так. И … давно, этот дом проклят?
— Пошел ты! — выплевывает мне под ноги сгусток крови маг. Здорово. Кривлюсь, уже понимая, насколько сильно парень пострадал. Бегло осматриваю его, замечая кровавый подтек уже пропитавший некогда белую рубашку в районе правого подреберья, где как раз и держал свою ладонь маг. Не знаю, чем его могло пробить, но факт налицо. На его, мать твою, бледное, лицо!
— Э-э-э…. ты это, — подхватился я, бросаясь снова к магу, что с независимым видом гордой невозмутимости, начал заваливаться набок, теряя сознание. — Ты это брось, магенок, давай живи!
Пропальпировал пульс. Слабый. Мужчина дышит, но буквально на грани. Сканирую магически и нахожу повреждения слабого тела. Магия парня пытается бороться, но конечно… это вам не драконья регенерация! Не справится он своими ресурсами. Я прямо вижу, как жизнь утекает и магия слабеет. А ведь он сильный, очень сильный. Был…
Так-так-так… не паникуем, Дэн! Разрываю рубашку на седом молодце. Рана под нижним правым ребром. Не просто колотая, а рванная. И глубокая. Пробита печень. У мага буквально считанные минуты до смерти. При беглом осмотре, замечаю под манжетами рукавов металлические наручни с кожаной подкладкой и встроенным механизмом. Выскакивающий довольно внушительной прочности стилет с крупными зазубринами по лезвию. Очевидно, в рукапашке или при бое на мечах, это весьма полезный девайс. Но вот при тесном контакте с моей тушей, хитрое приспособление мага оказалось самоубийственным. Сначала я пробил парня его же оружием, а потом вырвал его обратно, грубо помогая встать.