Не такая, не такой
Шрифт:
Мне не нравится, что у нее в тексте становится все больше опечаток и восклицательных знаков. Я аккуратно спрашиваю и Соня говорит, что тут только водка, и они все время поминают отца и его родителей.
«Оказывается, у него был брат. То есть, есть брат. Старший. Где-то далеко живет, не смог приехать. Как ты думаешь, а у него еще дети были?»
Вот это интересный вопрос. Система наша устроена так, что невозможно узнать, есть ли у человека дети и женился ли он еще раз — никак. Слава богу, я не занимался никогда семейными делами, но все равно приходилось сталкиваться с тем, что
«Ведь не может быть, что он ушел от мамы и больше не женился? И детей не заводил?»
«Зачем тогда уходить? Мама готовила хорошо, рубашки гладила».
«Я была хорошей, до пятого класса круглой отличницей».
«Это потом я испортилась, но он же ушел раньше!»
Соня строчит сообщения, уже не дожидаясь моих ответов. У меня сжимается сердце. Испортилась она. Моя Сплюшка упрямый ранимый ангел, как она могла испортиться? Кто тебя так искалечил, чудо мое?
Старательно не думаю о том, что тоже завел ребенка и ушел от него.
Но всегда был рядом. Старался всегда.
Но как же так получилось, что я делал все, что мог, а он все равно вырос таким говном, а?
Ведь Соня не выросла.
Хотя с ней поступили гораздо хуже.
«Он умер от инфаркта. Соседка говорит — все смотрел на мою фотографию. Сердце разорвалось от горя».
«Но ведь я не знала! Я даже не знала, где он живет!»
«А он знал, где мы. Почему он не пришел, Юл?»
Не отвечаю.
Что тут ответишь.
Даже не уверен, что она читает мои сообщения, настолько самозабвенно она строчит уже почти бессвязные жалобы, шлет фотографии квартиры, которая похожа на место, где время остановилось в конце восьмидесятых: хрустальные рюмки, обои, с рисунком знакомым каждому родившемуся до 90-го года, ковер на стене, «стенка», кресла — точно такие стояли в витрине мебельного, рядом с которым мы жили.
Хочу поговорить с Соней.
Запираю кабинет изнутри, чтобы никто не помешал, нажимаю вызов и долго-долго жду гудки, пока равнодушный голос не сообщает мне, что абонент не отвечает.
Пишу сообщения, но они остаются непрочитанными.
Вот в этот момент я начинаю всерьез беспокоиться.
На фотографиях должна быть геометка, она присылала кадры с улицы, мы сейчас с ребятами вычислим.
Поднимаю трубку офисного телефон и набираю наших безопасников, не сводя глаз с экрана мобильного.
Не дай бог, те твари что-то…
Но тут сообщения меняют цвет — прочитала.
Моментально нажимаю вызов и натыкаюсь на растерянный зареванный голос Сони:
— Юл… Я не понимаю ничего.
— Что, маленькая?
— Я не маленькая, — машинально огрызается она. — Мне дядя говорит, что раз наследство мое, то и долги папины мои. И еще его брат подавал в суд, что он не поделился наследством родителей и теперь подает в суд на меня.
— Так, стой, Сонь, спокойнее…
Вот когда пожалеешь, что во время наследственного права в институте пытался отоспаться прямо на парах, потому что зачем оно мне, правда?
— Что спокойнее, мне показали бумаги, сказали, что мне, наверное, присылали повестку, но моего адреса не знали и присылали сюда, в его квартиру… В суд, Юл!
— Ты ничего не должна, — чеканю я фразы. — Вставай и уходи немедленно.
— Они сказали, что раз я Терри взяла, то наследство приняла, а значит, и долги. А как они могли узнать мое имя?
Терри? А, блин, песик. На заднем плане какие-то нетрезвые голоса что-то доказывают, в них уже слышны нотки агрессии, и я вскипаю.
— Сонь, какой там адрес?
— Да неважно, — она всхлипывает. — Они показали мне… Мне надо заехать в суд скорее. Он сегодня не работает. Они говорят, там миллионы долгов, и квартира, конечно, моя, но половину надо отдать папиному брату.
— Соня, адрес!
— Я уже ушла… — она задыхается. — Занимайся своими делами, пожалуйста. Я сама, Юл. Я оставила им Терри, но ведь это неважно, правда?
Соня: Мои кошмары, мои мечты
Они сначала были такие добрые. Улыбались мне, знакомились, показывали фотографиии и рассказывали о том, какой папа был добрый и мягкий человек. Никого никогда не обижал, злого слова не говорил, ни одной подлости не совершал.
Рассказывали, как он был добр к ним самим — только я никак не могла понять, кто они ему, эти люди? Старушки со стеклянными баночками с супом и холодцом, женщины в золотых серьгах и люрексе, мужчины в тренировочных штанах и майках-«алкоголичках» под рубашками. Совсем другие, не те, которые обычно меня окружают. Даже Ксанка, насколько любит разыгрывать из себя простую русскую бабу, и та все-таки работает в библиотеке. А тут… Я только упомянула, что люблю читать, и они долго шутили на тему «Сонька-то взрослая, а читает как в школе» и вспоминали, когда последний раз держали в руках книгу и какую. Смогли припомнить только какой-то детектив в поезде и «Преступление и наказание».
Я почти не ела от волнения. Водка была мерзкая.
На кладбище я смотрела в глаза портрету и хотела понять — почему? Почему он заботился о других, но не обо мне? Но меня торопили ехать в квартиру на поминки, и в суете я никак не могла найти в себе хотя бы принятие, только грустила все сильнее.
Я пила одну за другой, не чокаясь, в глазах стоял туман — то ли от слез, то ли от алкоголя.
За столом уже не говорили про отца, говорили про огород и пенсию, шутили про жен и правительство, подрываясь покурить на балкон, а я все ходила по квартире, узнавая мелкие черточки своего детства.
Серый песик Терри выпрыгнул мне в руки с книжных полок, с которых мне ужасно хотелось спасти «Сказки народов мира», но я почему-то не решалась.
Голоса и глаза становились все злее.
Выходя из туалета, я услышала «мою хату откусила, сука». И при виде меня все смолкли.
Соседка, которая звонила маме, извинилась и ушла домой.
Я тоже хотела домой, но дядя все время обещал мне, что сейчас-сейчас отдаст документы и ключи, все-все расскажет, покажет, объяснит.
Я даже успела помечтать о том, как буду жить одна в этой крошечной квартирке. Сделаю сама ремонт, куплю новую кровать и буду приглашать гостей или просто читать целыми днями в тишине, питаясь только яблоками и чаем.