Невинность на спор
Шрифт:
— Ну да… Вас с Дашей из универа отчислили, — говорит он после паузы и затягивается новой сигаретой, а я отказываюсь. Во рту и так пепельница.
Да и как-то срать. Учеба? Да кому она нужна? Диплом получить? Чтобы на полочку поставить? Можно пять лет просидеть, от зачета к зачету и ничего не узнать толком. А можно пойти на курсы и освоить профессию. Наверное…
— Рассказывай.
— Что?
— Все рассказывай! Про спор! Про шантаж! Про видео! — впечатывает мне в мозг слова профессор.
А мне непонятно. Потому что смысла не
— Да зачем?! Вам-то что это даст?! – ору я в ответ и чувствую, что начинаю отключаться.
Башка гудит и я еле слышу объяснение профессора.
— Чтобы я знал, как помочь Даше.
— На кой она вам?
— Расскажешь, тогда скажу. Ну!
И я закрываю глаза. Черт… Может и правда выговорится. Исповедаться, как в церкви. Вспоминать легко, говорить сложно.
Не знаю с чего начать. С клуба, где на мне висла та самая Ника? И уже спустя пару дней как будто растворилась. Или про Дашу, которую я тогда впервые заметил. Но только потому что ее подружка, вроде бы та самая блонда, заговорила про ее девственность. Не то чтобы мне в кайф целки рвать. Но… У меня не было. А тут… Такие сиськи, губы, щечки румяные. И по сравнению с прожженными шмарами, выглядела тогда Даша, как только что найденный подснежник.
— Куда же ты? – схватил за руку, когда после брошенной фразы Даша пыталась слинять – Пойдем прямо сейчас проверим, правду ли ты говоришь.
— Нет, нет, — испуганно залепетала она. Врала насчет девственности? Теперь то я знаю, что нет. – Мы с подружками поспорили, пошутили.
— Осторожнее с шутками. Ведь однажды кто-то может поспорить на тебя.
И ведь как я тогда был прав. И к чему эти шутки привели.
— М-да… Дети. – выдает после всего рассказа Александр Дмитриевич. Мудрый типа? — Какие же вы еще дети. Не понимаете, что любое слово или поступок несет собой порой последствия.
— Не лечите меня профессор. Лучше расскажите, чего к Даше прицепились? То, что трахать вы ее не хотели я уже понял. А что тогда?
После этой фразы слышу жужжание телефона. Он на полу. Экран разбит. А там рожа брата. Тянусь, чтобы прочитать СМС.
«Почти все»
— Чего там?
— Брат у меня гений. Удаляет все видео с нашими задницами. Как думаете эта новость обрадует Дашу?
— Я не знаю, — задумчиво произносит Александр Дмитриевич. – Вставай ка, познакомимся с этим гением. Может он и Черепа отыскать сможет. Но я не жалею, что врезал тебе.
— Вы опять съехали с темы. Кто вам Даша…
— Да расскажу я все, — тянет он меня и еле ставит на ноги. – На кого ты похож?
— Даша меня любого любит…
— Бабы дуры, но я уверен, что Даша сможет найти кого-нибудь получше.
Что бля? Получше?
— Ну а я сломаю ему ноги.
— Всем?
— Всем, — киваю с шальной улыбкой. Хрен она под кого-то кроме меня ляжет. – Так что ради спасения мужского населения… Ей или придется быть со мной, или уйти в монастырь.
— Шут гороховый, — закатывает глаза профессор, но смотрит уже без злобы. –
Но стоит мне второй раз за вечер, уже не без поддержки открыть дверь туалета, как в морду прилетает новый кулак.
И удар профессора по сравнению с ним, кажется почти лаской.
— Ты Синицын? – слышу грубый бас и еле разлепляю веки.
Приятно познакомиться…
— А где так принято, чтобы сначала бить, а потом спрашивать имя!? – встает на мою защиту профессор. Святой человек, а мне становится смешно. Потому что все это напоминает черно-белое кино с быстро смеющимися картинками. Что там говорил зять? Отдохнуть? Поспать?
Отличная идея. И я погружаюсь в спасительную от боли дрему.
Давай поспим, Даш. Давай просто закроем глаза и будем смотреть одинаковые сны.
— Я тебе снился за эти два года?
— Нет, — улыбается она, вырисовывая круги на моей груди. – Снится то, что игнорируешь. А с чувствами к тебе я смирилась. Правда, не сразу.
— Я тоже смирился с твоими чувствами к себе.
Она тут надувается и убирает руки.
— Самодовольный индюк… – фыркает Даша, но я не даю ей развернуться. Ей больше никуда от меня не деться. Наваливаюсь сверху и вклиниваюсь между гостеприимно разведенных ног. – Ну, что тебе?
— Я главного не сказал. Со своими чувствами я практически не боролся.
Глава 84.
Луна / Леша Свик сегодня слушаем
— Марк, хватит! – кричит он, отбиваясь от щекотки и резко вздрагивает, когда ладонью накрываю одну грудь.
— Хочу сдохнуть с твоей сиськой в руке…
— Романтика из тебя так и прет, — высказывает она недовольно, но сама кладет руку на свою грудь. Темно. Не видно. Зато тактильным пир.
— Опусти руку вниз, у меня выпирает кое-что очень неромантичное.
— Зато очень вкусное.
Просыпаться от приятного сна тяжко.
В глаза бьет свет и я переворачиваюсь, обнимаю Дашу… Или. Подушку? Кровать? Резко вскакиваю и пошатнувшись хватаюсь за шкафчик с плакатом Тайсона.
Дом. Эта была наша с Кириллом комната в маминой квартире. Она в том же виде. Словно напоминая, сколько потрясающих вечером мы провели здесь.
Даже странно появиться здесь третий раз за месяц. Особенно странно, когда два года избегал сюда заходить.
Смотрю на рабочий стол с потертостями и вижу Кирилла. Он за компом. На экране цифры и знаки, смысл которых мне не уловить никогда.
Башка ноет, и я иду мимо брата на кухню. Попрошу у мамы аспирин, потом сразу позвоню Роме.
Замираю, когда вижу за круглым столом в тесной кухне знакомые лица вперемешку с незнакомыми.
Профессор. Рома. Аня. И два мужика бандитской наружности. Один еще и лысый.
На столе закуски, рюмки, в кухне накурено... Да и лица помятые. Сколько они так сидят? Главное, зачем? Решают, какую часть отрывать первой?