Нулевой километр

Стасина Евгения

– Была, — вновь рука тянется к пачке.
– И нотации свои при себе оставь. Просто сделай, как я прошу. Отдай ключи и помоги переехать.

– Чтобы потом вместе с тобой с работы вылететь? За то, что вещи этой… Юли твоей, перевозить помогал. Нет уж, увольте. У меня семья, мне их кормить надо. И у тебя, кстати, тоже! Мать больная! А ты все о ширинке своей печешься, чтоб не заржавела! Баб, что ли, мало?

Миллионы. Бродят по улицам, потягивают апельсиновый фреш в кафе, толпятся у касс, привлеченные яркой вывеской «распродажа». Брюнетки, блондинки, рыжие, разноцветные –

на любой вкус… А мне в душу запала эта. Колючая с виду и такая ранимая внутри.

– Отчитать меня решил? И без тебя хреново, Лень. Что хоть сказала она?

– А ничего! Чего она скажет? Молча в машину села, кота забрала и по магазинам давай кататься. Она же больше ничего делать и не умеет.

Врет? Хоть убей, не поверю, что не переживала. Просто знаю и все. Поэтому и чувствую себя еще поганей — словно обманул, хоть и не мог поступить иначе.

– Номер ее мне дай. Она ведь мобильный купила?

Жду и уже шарю в бардачке в поисках ручки, очень надеясь, что сестра не проснется от моей возни и шума улиц.

– А черт ее разбери. Мне не докладывала. Я ей твой номер дал, надо будет, позвонит. Вернешься когда?

– Не знаю, — аккуратно закрываю дверь и устраиваю локоть на крыше авто.
– Через пару дней, надеюсь. Нужно клинику искать.

И деньги, только говорить об этом с Костровым не хочу, ведь мне известно, к кому приведут эти разговоры.

– Образуется все, — ободряет меня товарищ, а я лишь горько усмехаюсь и сбрасываю звонок. Мне бы хотелось, чтобы он оказался прав, но опыт врача и анализы матери пока перевешивают… Поднимаю голову, с минуту разглядывая безоблачное небо, и с тяжким вздохом бреду к пассажирской двери. Все образуется, главное, верить. Брать пример с младшей сестры и настраиваться на лучшее.

Глава 44

Я так и сижу на коробках. Не знаю, сколько уже разглядывают свое отражение в зеркале, висящем напротив, но, судя по затекшей пояснице, счет идет уже не на минуты. Пару часов, не меньше. Думаю. Наверное, так много думаю, безостановочно прогоняя в уме воспоминания о последних двух неделях, что к вечеру моя голова взорвется, забрызгав кровью идеальный ремонт этой не менее идеальной квартиры. Ни разу не увожу свои рассуждения в сторону, не отвлекаюсь на шорохи, и даже мяуканье кота оставляет меня равнодушной. Только когда животное прыгает ко мне на колени и словно иголки вонзает в кожу острые когти, я все-таки отмираю.

– Голодный? – гляжу в желтые глаза и зачем-то жду ответа. Глупая, разве он может сказать? Поднимаюсь и случайно опрокидываю папку с документами, которые тут же разлетаются по полу: страховой полис, дарственная на машину, ИНН, трудовая с пометкой о восьми месяцах жуткого стыда, испытанного мной за рыночным прилавком, какие-то снимки УЗИ и конверт. Тот самый, белый, немного измятый по краям. Плюю на бумажки, о которых стоило бы позаботиться в первую очередь, и без раздумий достаю дрожащими пальцами детский рисунок. Господи, он ужасен… А я пялюсь на мужчину, который даже издали на Бирюкова непохож.

Смотрю,

и подсознание уже добавляет недостающие штрихи: волосы должны быть гуще, брови не такие тонкие, ресницы длиннее, чтобы при желании с их помощью можно было взлететь.

– Как ты мог? – спрашиваю молчаливую пародию на Максима и вопреки злости, что до сих пор сидит внутри, прижимаю его корявый портрет к груди.

Не могу больше. На месте стоять, ломать голову, отыскивая ответ на вопрос, были ли его чувства настоящими, или я сама их выдумала, спутав простую похоть с чем-то большим, на что тут же ответила безоговорочной капитуляцией. Не могу видеть эти баулы, что словно кошмарный сон наяву сиротливо жмутся к стене, безобразно раздутые от наспех упакованных в них вещей… Уюта хочу и чьих-то объятий.

***

– Пустишь? – приподнимаю руку, удерживающую коробку с любимым Вериным тортом и вымученно улыбаюсь, давая мачехе поверить в происходящее.

Без предупреждения я к ней давно не наведывалась, да и, вообще, ограничивалась парой встреч в год. Где были мои мозги? Она меня любит, к груди прижимает до хруста в костях, а я пропадаю неизвестно где, лишь бы подальше от ее внимательных глаз, чтобы грязи моей не разглядела.

– Спрашиваешь еще! Это ж радость какая! Проходи! – уже суетится и вжимается в стену, освобождая мне путь в прихожую. – Чего не предупредила? Я бы хоть подготовилась, а то кроме винегрета да котлет киевских, в холодильнике ничего нет.

– А я винегрет люблю, – по крайней мере, сейчас даже на пустую овсянку согласно. А уж если ее приготовит Вера, еще и добавку попрошу. – Соскучилась я.

Безумно. По этой ее доброй улыбке, по рыжим кудрям, едва доходящим до плеч, по папиным снимкам, тут и там глядящих на меня с полок. Каким он был, я уже не узнаю, но если женщина вроде Веры до сих пор не снимает обручальное кольцо, можно не сомневаться, что явно особенным.

– И вот, – толкаю ногой пластмассовую переноску и рассеянно чешу висок. – Мурзик. Он от котлеты точно не откажется.

Неловко переступаю порог и жду, когда же меня накроет облегчение. Когда тяжкий груз упадет с души и позволит глотнуть хотя бы чуточку кислорода, при этом не испытав жжения за грудиной. Нет его. Даже когда за мачехой в кухню иду, не спуская глаз с женской спины, обтянутой цветастым халатом.

Вот так должна выглядеть мама: в фартуке, с вафельным полотенцем, перекинутым через плечо, с дымящимся чайником в руках, из которого она щедро плескает кипяток в простенькие керамические кружки.

– Где ты его подобрала? Жуткий какой, – ставит передо мной сахарницу и хватает незваного гостя на руки, наперекор собственному утверждению целуя кошачью морду. Как Айгуль, разве что после спонтанной ласки ладошкой губы вытирает.

– Подарили, – признаюсь и, шумно хлебнув травяной чай, добавляю:

– Сестра младшая отдала.

– Как?! Господи! – женщина оседает на соседний стул и прижимает свободную руку к сердцу. – Все-таки ездила? Или к себе приглашала?

– Ездила. Только вчера вернулась. Права ты была, Вер, они все же моя семья.