Одинокие души
Шрифт:
– Так что с тобой? – в ответ Максим разгоняется ещё сильней, и Стас недовольно
выдыхает. – Ты что, оглох? Сбавь скорость!
– Командуй своей стаей, а не мной.
– С ума сошел?
– А в чем проблема? Боишься быстрой езды?
Не обратив внимания на ехидство брата, Шрам решительно хватает рукой руль и
выворачивает его вправо. Машина кренится в бок, и я испуганно впиваюсь ногтями в
сидение. Неожиданно страх напоминает о себе, сердце начинает
нахожусь в этом салоне. Нет. Я нахожусь вновь на переднем сидении, говорю с Лешей, вижу перед бампером препятствие и лечу навстречу лобовому стеклу.
– Отпусти!
– Сбавляй скорость идиот!
Их крики звучат на фоне. У меня перед глазами вертится картинка подлетающей сумки, картинка волос, вспыхнувших перед лицом. Закрываю глаза, пытаюсь ровно дышать.
– Макс, - тихо шепчу я. Мне страшно говорить. Почему страшно? Фобия? Нет. Только не у
меня. – Максим!
Братья не смотрят в мою сторону. Машину носит из стороны в сторону, в один прекрасный
момент, мои пальцы выпускают сидение, и я грубо врезаюсь в боковую дверь. Испускаю
стон, и чувствую злость. Именно она помогает мне выйти из транса.
– Прекратите! – ору я, и резко подрываюсь вперед. – Прекратите сейчас же!
Я хватаю Стаса за плечи и оттаскиваю в сторону. Тот сопротивляется, и сбрасывает мои
руки.
– Не лезь! – недовольно отрезает он.
– Да, какого черта? – мечусь. Не знаю, что делать. Паника, дикая паника. Смотрю на
Макса, на руль, на дорогу. Судорожно дышу. Вновь пытаюсь кричать: меня не слышат.
Оглядываюсь. В голову ничего не приходит. Ударить водителя – спровоцировать аварию.
Но разве это ухудшит положение?
Наверняка, ухудшит. Вижу бешеные глаза Стаса. Слышу его ор. Прошу, умоляю
остановиться. Тщетно. Мне трудно дышать. Страх сдавливает легкие, и я резко
расстегиваю верхние пуговицы. Мне плохо. Очень плохо. Мне нужен воздух. Срочно
нужен свежий воздух!
И тогда, не понимая, что делаю, я обхватываю одной рукой, крепко-крепко, сидение
Шрама, а второй открываю дверь машины.
Воздух грубо врывается в салон. Холод обдает моё лицо, и я громко вдыхаю.
В ту же секунду BMW с визгом тормозит, и дверь по инерции захлопывается.
– Какого черта? – растерянно выкрикивает Максим. – Ты спятила?!
Я не отвечаю. Хватаю сумку, и вырываюсь из машины. Испуганно переставляю ноги, и
спотыкаюсь. Врезаюсь руками в столб, обнимаю его, облокачиваюсь об бетон головой.
Главное дышать, дышать, дышать…
– Что с тобой? – голос Максима близко. – Ты…
– Не подходи ко мне, - тихо отрезаю я. –
– Лия?
– теперь меня спрашивает Стас. – Это всего лишь маленькая ссора.
– Маленькая ссора? Да, вы оба – конченные идиоты! – ору я, и отрываю голову от столба.
Смотрю на братьев, не могу сдержать в себе злость. – Чокнутые! Ненормальные психи!
Вам поиграть захотелось!?
– Перестань. – Макс улыбается. – Покричала и хватит. Поехали дальше.
– Кретин! Надоело жить, так скинься с крыши, но не обрекай других на гибель!
– Ну чего ты?
– Боже мой, - опускаю глаза на свои руки. Они трясутся. – Господи…, я думала, мы
погибнем. Я думала…
Мне до сих пор страшно. Прерываюсь, и прикусываю губу.
– Успокойся, - устало отрезает Шрам. – Дороги пустые! Сейчас уже утро.
– Я спокойна, Стас, - шепчу я. – Я абсолютно спокойна…
Тут мой взгляд встречается с взглядом Максима. Он недоуменно изучает меня.
Прищуривается, намеревается что-то спросить, но замолкает. На его лице внезапно
появляется новое выражение, и он тяжело выдыхает.
– Черт…
– Что? – Стас смотрит на брата. – Что с тобой?
– Чужачка, прости, - Макс приближается ко мне, но я отступаю назад. – Я совсем забыл об
аварии.
– Ничего страшного. Я не удивлена.
– Правда. Мне очень жаль.
– А в каких ситуациях, ты не испытываешь сожаления? – холодно спрашиваю я, и смотрю
на парня. – В каких ситуациях ты действуешь так, как нужно? Как правильно?
Он не отвечает, и тогда я усмехаюсь.
– Катитесь оба к черту.
Разворачиваюсь и ухожу.
Я чувствую, как Максим прожигает мне спину, и слышу, как Шрам спрашивает, о чем это
я. Но мне плевать. Руки до сих пор трясутся. Я засовываю их в карманы шорт и
придавливаю к ногам.
Удаляюсь от своей стаи дальше. Как можно дальше.
ГЛАВА 8. ЯДОВИТЫЙ ДЕНЬ.
Просыпаюсь, и удивленно смотрю перед собой. До сих пор не могу поверить в то, что
пришла домой раньше мамы и благополучно избежала скандала.
Смотрю на часы и поднимаюсь с кровати. Голова ноет, перед глазами прыгает шкаф,
зеркало, стол. Жмурюсь и облокачиваюсь о стену. Перевожу дыхание.
Сегодня я не буду сидеть дома. Не собираюсь больше играть в бедную овечку. Надоело
чувствовать себя слабой и такой же тонкой, как лед весной. Пойду в школу.
Тело наливается свинцом, когда я выхожу из комнаты и иду в ванну. Сейчас около семи
утра: мой сон продлился чуть больше часа. Но это незаметно. Такое ощущение, будто я и