Одна маленькая правда
Шрифт:
К вечеру третьего дня кончилась вся махорка. А вы представляете, что это для русского солдата? Лучше бы патроны закончились, ей-богу! С товарищем мы обошли все наше подразделение, и ни у кого нет ни махорки, ни папирос, ни сигарет. Решили попытать счастья у местных жителей, но попробуй объяснить им, что такое махорка. Хорошо, что сигареты знают, однако тоже у них ничего не оказалось. Идя по улицам, наткнулись на магазин с выбитыми стеклами. Внутри за прилавком никого не было, осмотрелись и в итоге нашли несколько пачек сигарет. Не долго думая, мы сложили их в вещмешок и направились обратно.
Это были немецкие сигареты, табак оказался кисловатым и немного сырым, видимо где-то был подмочен. Но нам выбирать не приходится, поэтому курим то,
Пару дней назад наше подразделение получило задание взять высоту. Очень красивое и живописное место, у нас в деревне, если с холма на реку смотреть, точно так же красиво. Единственное, небо не отдает такой краснотой зарева. Тут тоже был холм, на вершине его – хорошо укрепленные позиции, и даже стоял дот. Это такое бетонное сооружение, нечто нашего полуподвала в колхозе. Укрепления эти так расположены, что подобраться к ним незамеченными невозможно. Каждое направление простреливается до самого низа. Правда, есть на склоне несколько камней, за ними можно укрыться. Я уже сразу начал чувствовать, что забираться будет очень нелегко. Наша рота должна была подниматься слева. Мы начали идти одновременно, быстрыми рывками с трех сторон, но, поднявшись на несколько метров, услышали, как сверху заработал пулемет, и первые тела покатились вниз. Я сразу же спрятался за камень, по которому щелкали пули еще секунду. Налетел такой грохот, будто стрелял целый полк. Долго бились на этом холме, три раза отступали, пули скидывали нас к самому подножию. Но все же на четвертый раз, смогли добраться до крайних укреплений и забросать их гранатами. Это мы провернули уже к вечеру, когда больше половины солдат были убиты, и последняя рота все-таки смогла прорваться наверх.
Раз-два, вот и готово место для нового штаба. Высокопоставленным чинам теперь сидеть на пригорке и отдавать приказы, а мы двинемся дальше, исследовать румынскую землю.
Дневник Германа Елагина
Это первые строки моих коротких записок. Сейчас ночь. Пишу маленьким огрызком карандаша, который нашел на полу во время очередных избиений. Листки бумаги стащил из папки. Пока никто ничего не заметил.
Сейчас нахожусь в концлагере, о местоположении которого могу лишь догадываться. Еще давно слышал о таких, но никогда и вообразить для себя не мог, каково жестокое обращение здесь с несчастными пленниками. Жутко смотреть на все это, жутко слышать, жутко даже находится неподалеку от места, где людей поджидает смерть.
Несколько раз видел как группа пленных уходила за бараки. Они оттуда не возвращаются.
Сам работаю на разборке завалов. Отсюда недалеко, нас водят пешком.
Конвоиры не упускают случая ударить кого-нибудь просто так. Чувствую, что долго тут не протяну. Почти каждый день прибывают новые люди, и я чувствую, что скоро попаду в ту группу людей, шествующих за бараки.
Когда они узнали, что я музыкант, заставили играть на «торжественных церемониях». Так называли ту часть распределения, когда людей загоняли в газовую камеру, где те, задыхаясь, в исступлении бились о стены с нескончаемыми мольбами о помощи. А фашисты наблюдали за ними, улыбаясь виртуозно исполненной сонате.
Это заставляет испугаться.
И задуматься.
Я много думал о словах одного заключенного, и понял, что эгоизм – неотъемлемая часть человеческой сущности. Побочный эффект эволюции, ахиллесова пята, всепоглощающая червоточина, вложенная в самое развитое создание. Быть умным, значит, быть эгоистом. Хладнокровный просчет, личная выгода – вот из-за чего началась эта война. Но значит ли это, что именно эгоизм одержит победу?
Ведь немцы не так уж умны. Избыточное самолюбие ослепляет их, они не понимают, что не только они склонны к личной выгоде. Они оставляют на столе раскрытые папки, думая, что все остальные, словно собаки, пройдут мимо, даже не поведя носом. Они неосмотрительны, но очень жестоки.
Дневник
Недавно видела, как подрались двое мальчишек. Впервые жестокий спор вызывает в старой душе такое умиление. Румяные, здоровые детские лица. Чуть ли не вся улица собралась смотреть на них, и никто не разнимал. Драка… должны ли мы были пресекать ее сейчас? Конечно, должны, но что-то остановило всех, заставило остаться на месте.
Их мышцы окрепли. Руки не были вялыми, как старые плети. Мальчики яро махали кулаками, нанося друг другу, хоть не сильные, но активные удары. Готова поспорить, что ни на одном из ребят не осталось даже и синяка, они совсем не хотели навредить друг другу. Но видно было, что сила в них просыпается. Он кричали, так громко-громко, и звонкие мальчишеские голоса раздавались во всех домах.
Они больше не умирали от голода. Они больше не изнемогали от войны. Они даже не думали о глобальных проблемах, сосредоточились на мелких, причиной которых и стала эта небольшая потасовка.
Дневник Антона Афанасьевича Палицкого
Я не сплю уже несколько ночей. Все еще не могу понять, как ему это удается. Дубай, нигде не учившийся, безграмотный оборванец, которому суждено было стать одним из тысячи беспризорников, вдруг неожиданно поверил в себя и схватил скрипку. Схватил по повелению какого-то торговца музыкальными инструментами, который и сам-то, наверное, не умеет играть. И, самое удивительное, что мальчишка смог. И как смог? Годы трудов и напрасных усилий были положены мною, чтобы добиться такого же результата. Я несколько лет играл по много часов в день, чтобы стать настоящим виртуозом. Да, я человек. Уже далеко не молодой. Старость, дрожащие руки, маразм… что-нибудь да подведет дряхлое тело. В этом я не спорю, пальцы меня уже не слушаются, и я не в силах так играть, как играл раньше.
Дубай же молод, слишком молод для того, чтоб обладать таким талантом. Я, как и все, видел того робкого мальчишку, играющего у витрины, в магазине инструментов Петра Винца. Каждый, кто проходил по улице, невольно становился свидетелем становления этого музыканта, все знали, как развивается его талант. Но человек, который никогда не ошибается, не должен заслуживать такого доверия, какое вызывает у всех его музыка.
Кончить с нуждой всего одним взмахом смычка. Кто он? Везунчик, коими бывают все дураки, или же слишком умен для простых людей?
Каким образом он заставляет нечто зыбкое в душе встрепенуться? Я много раз играл на сцене, мною восхищались, но в глазах моих зрителей не было и намека на то благоговение, какое я видел в глазах тех, кто смотрел на Дубая.
И это не зависть, но простое непонимание происходящего. Я восхищаюсь тем, кого всею душою ненавижу и не понимаю самых простых вещей. Музыка Дубая – предмет для подражания, сам Дубай – серая мышь. Однако, возможно, это даже зависть. Мне трудно разобраться в себе.
Дневник Павла Петровича Савина. Продолжение
Мы уже совершенно забыли о горестях блокады. Город вновь вошел в свою колею жизни. По радио регулярно передают о продвижениях Красной Армии на Запад. Деревню за деревней, город за городом, и вот передали, что наши войска уже на подступах к Германии.
Мы с Любкой вышли прогуляться по городу. Как давно мы не выходили никуда! Небось, с самого начала войны! И вот, мы шли по улицам, многие дома были разрушены, кое-где еще оставались завалы, которые предстояло разобрать. По небу плыли тучи, и иногда на землю срывался моросящий дождь. А мы шли, не замечая его, наслаждались этой прогулкой, беседовали, будто познакомились всего несколько дней назад, хотя в действительности прожили почти всю жизнь. Словно бы заново узнали друг друга. Я вспомнил, какая она была веселая, увидел, открыл в ней заново весь тот задор и светлость, остался под теплым одеялом ностальгии. Мы вспоминали свою молодость.