Окопная правда чеченской войны
Шрифт:
Кому оно надо
«Лимонка» № 195 май 2002 г.
Кому война — а кому мать родная!
Привет, «Лимонка», пишет тебе солдат-срочник, находящийся в это время в Чечне. Хочу рассказать о бардаке, который творится здесь.
Ну, во-первых, солдат-мальчишек, которые каждый день ходят рядом со смертью и выполняют свою боевую задачу, их ни во что не ставят. Гуманитарка, которую собирают по всем школам Пскова, до солдат не доходит, всё «исчезает» в Ханкале. «Тыловые крысы», совсем обнаглевшие, шлют сотнями ящиков на продажу в Дагестан тушёнку, которая по документам должна быть в солдатском котле.
«Секретуткам» закрывают по 20 боевых дней в месяц — максимум сколько можно закрыть. А солдатам в горах по одному-два. Хули говорить, если все нормальные офицеры поувольнялись, остались одни алкаши да «шакалы». Маховик разложения и деградации армии с каждым днём набирает обороты.
Где та армия, которую боялись во всём мире?
Где ты, уважение к офицеру?
Сейчас на них смотрят в лучшем случае сочувственно, а то и презрительно.
Но я верю в возрождение Русской Армии, Русского Народа, Русской Нации!
Караул, в ружьё!
«Лимонка» № 267 февраль 2005 г.
Обычно о заступлении в караул нам сообщалось за сутки. На следующий день (пропуская зарядку и развод) мы шли в казарму. Готовиться, значит. С 9.30 до 11.00 учили статьи УГиКС (Устав, короче). Я помню его наизусть, поэтому писал письма или слушал радио без палева. Иногда молодые придурки-лейтенанты пытались наехать на меня за письма, но, обнаруживая мои познания устава, сразу переходили на дружественный тон. Потом лейтенанты уходили пить пиво. К сожалению, по ходу службы мне, в основном, попадались тупые командиры, но к ним на смену приходили ребята вообще улётные. Я ржал над ними, как Дубовицкая над шизофрениками из «Аншлага».
Наша рота заступала сразу в два караула, и в санчасть ходили по очереди. Приходим в санчасть. Двадцать три человека — все здоровые, ни одной царапины. Всем ставят в карточках «здоров» и идём обратно. В караул заступали «и косые, и хромые», но на проверку в санчасть, само собой, за них шли здоровые.
По возвращении в казарму готовили внешний вид. Я укладывался в полчаса, и падал спать. Сквозь дрёму слышал крик дневального. Это значит, что пришёл психолог. В одних трусах иду в «ленинскую комнату». Вот она — волосы дошираком растут, накрашенная вся.
— Здравствуйте! Я говорю вам: здравствуйте!
Ну, меня она последним вызовет, сука. Представляю, как убиваю её или как трахаю. Подхожу, представляюсь по полной нарочно, ведь эта тварь знает всю мою биографию. Делает кислую рожу, я делаю вид, что это не мой член торчит сквозь трусы. Раскладываю нелепые карточки. Так, для формальности — кому, как ни ей знать, что с моими показателями психологических тестов, можно идти в любую организацию. Всё. Теперь иду спать со спокойной душой.
Дневальный будит на обед, просыпается часть мозга, ответственная по всей видимости за еду. Подумав, она будит память. Память говорит, что в карауле жратвы тьма. Мозг вырубается. Через какое-то время ротный замполит начинает лично будить всех сам.
Выхожу «на улицу». На этой «улице» я жил полтора года, но названия её не запомнил — оно было смешное, и чисто формальное. Ощущение, что всё вокруг сейчас воспламенится от солнца. Полковая помойка воняет так, что воздух над ней можно потрогать руками. Пошли на обед.
Столовая, ну конечно же, закрыта. Ждём полчаса. Ребята из кинологического отряда намыливаются пройти первыми, но мы — караул и заходим перед ними. РМО третьи сутки в наряде по столовой, и, конечно же, это не может не сказываться на качестве еды — ужасней быть может… Хотя, если разобраться, ничего не может быть ужасней трёх суток в наряде по столовой. Жрём семь минут («жрём», потому что за семь минут невозможно скушать первое, второе, ну да, и компот).
На всех парах прём обратно в казарму. Жара. Она мне нравится, прям, как на родине. Но внутри кипящий обед, ещё эта спешка, короче потом обливаемся конкретно.
Беру из тумбочки жгут, пару бинтов и еще кое-что. Залетаю в оружейку. Ищу свободный АКС — свободных нет. Приходится позамарачиваться, ведь у меня «калаш» нескладной, а в караул все идём со складными.
Опять строимся. Выходят начальники караулов. Всё. Идём на дивизионный плац. Про себя думаю: «Когда же побежим?», и тут же звучит команда «Бегом марш!». Ну правильно — все дивизионные наряды построились и ждут только нас. Мы лёгким галопом паркуемся на своё место — первое на правом фланге.
Начинается развод. Всё как всегда. Сто раз напоминают, что «нас ждут дома», давят на психику. Но я-то знаю, как будет всё на самом деле, и усмехаюсь про себя. Половина из состава караула обязанности знает плохо или вообще не знает. Очередь доходит до меня. Слово за слово… Отвечаю на все вопросы без запинки. «Сколько раз в сутки и как должно проветриваться караульное помещение?», — спрашивает товарищ капитан. Молчу. Мысленно перемещаюсь на рыбалку. Я ловлю рыбу. Диалог начкара с дежурным по части тает, как сахар в крутом кипятке. Смеются — они знают, сколько раз в сутки должна проветриваться караулка. Развод заканчивается, а это значит, что целые сутки мы проведём относительно спокойно.
Приходим в караулку. Артдивизион — полковые панки: режутся в приставку, на кухне срач, там варится и густо пахнет манага. Офицеры делают вид, что не замечают. Я в первой смене и через пять минут иду принимать пост. Третья смена уже гремит термосами и идёт за ужином. Я не вытаскиваю пластины из бронежилета, как делают многие, заряжаю по правилам автомат и даже докладываю своему разводящему, хотя он мой друг и я могу запросто сказать: «Валим, Лёха». Нет, я слишком хорошо знаю, куда иду, чтобы спалиться на пустяке.