Они мечтали (Сборник рассказов)
Шрифт:
– А-а-х-х, – только и выдохнул измученный пленник.
– Вот скажи мне, зачем ты до этого довёл? – Виктор говорил монотонно, безучастно, словно беседовал о погоде со случайным прохожим. – Всё, что от тебя требовалось: каждый месяц заносить в банк нужную сумму. Нахрен брать кредит, если не можешь его выплатить?
Алексей попытался что-то сказать, но изо рта выползло лишь хриплое постанывание и кровавые слюни.
– Ты сам выбрал свою судьбу, – продолжал Виктор. – И срать я хотел на Кризис и сокращения – это не оправдание. Взял на себя долги – соизволь выплачивать вовремя…
– Время… ещё немного… –
– Э нет, такая песенка нам не подходит, – развёл руками Виктор и ухмыльнулся, встретившись глазами с Вованом, который любовно поглаживал кастет. – Говорю, что нам подходит: сейчас ты подпишешь некоторые бумаги… В общем, ты перепишешь свою квартиру на кое-кого… Это совсем не долго, и не больно. Всё законно – Вован у нас ещё и частным нотариусом работает…
– Выкуси, – прошипел Алексей.
– Я тебе, сука, сейчас как выкушу, я тебе, падаль, ща как устрою! – завёлся Вован и вмазал кастетом недобропорядочному плательщику кредита в лицо.
Алексей повалился вместе со стулом (к которому был привязан ремнями) на выпачканный кровью ковёр. Он больше не стонал…
В глазах Виктора блеснул огонёк тревоги. Он подошёл к телу, пощупал пульс. Всё верно он опасался: Алексей умер.
Вован перестарался…
– Ну ты и долбо*б, Вова, – только и выдавил из себя Виктор.
Тело они тем же вечером спалили в городском крематории. Там Виктор со своей бандой были частыми клиентами…
И ЧТО?..
Всё очень банально. Не перестарайся Вован, Алексей бы переписал квартиру и остался на улице. Новую работу он так и не найдёт. Будет бомжевать, пока в один злосчастный день, его разум не помутится от голода и горя. Пока его не пристрелит сержант милиции В. А. Селезнёв, Алексей насмерть задушит семь беззащитных граждан. Пять старушек, девушку и её пятилетнего сына…
Я всё уже. Твой последний ход.
Игорь Сергеевич Онопко был известен в фэндоме как Сергей Бессонный. Ну, не то, чтобы был так уж "известен". Но о нём кое-кто кое-где слышал…
Его фантастическая проза не была признана широкой общественностью. И дело тут не в поразительной лени и хроническом неумении доводить до победного конца начатые дела. Дело в том, что его проза была странной. Да, именно странной (к тому же, ещё и чертовски страшной). Её попросту не понимали и не принимали многие. Да что уж говорить, её не понимал он сам…
Всё началось с того дня, как на рыбалке Игоря укусила гадюка. Друзья дотащили его до ближайшей больницы. Там, в палате усиленного режима номер 6, он испытал клиническую смерть. Врачи откачали его.
И всё бы хорошо, если бы не сны… С тех пор, Игорь боялся засыпать. Ведь во снах он видел такие вещи, о которых многие люди даже подумать не могут. Он всегда пытался забыть эти сны, но творческая профессия не позволяла это сделать. Каждый раз, как фантаст садился за печатную машинку (компьютеры он презирал), и хотел написать что-то доброе и весёлое, его пальцы сами набирали чудовищное содержание снов. Они, эти злобные, страшные, непонятные сны, гнойными наростами прорастали из ровной белой ткани дневных фантазий Игоря. И с этим ничего нельзя было поделать. Да Сергей Бессонный и не хотел что-либо делать. На подобную писанину нашлось немного читателей, которые позволяли ему зарабатывать свою трудовую копеечку – и хорошо…
Игорь пытался разгадать секрет своих невероятных снов. Перелопатил массу специфической литературы, но ничего конкретного не отыскал. Зато наткнулся на нечто интересное, взявшись (в порядке творческого интереса) за прочтение произведений Говарда Лавкрафта. Игорь не нашёл ничего общего между своей биографией и биографией уроженца Род-Айленда, за сорок семь лет своей многострадальной жизни подарившего литературе вещи, до сих пор вызывающие трепет и споры… Зато в самих произведениях Лавкрафта он нашёл куда больше сходств. Даже не сходств, а нечто похожее на объяснение своим снам. Космический ужас, который способно познать лишь астральное тело. Да, про "астральные полёты души" Игорь уже успел начитаться всякой оккультной ереси и ни капли в это не верил. Но здесь было всё иначе. В некоторых произведениях Лавкрафта он увидел вещи… да что там вещи – описания целых мест, которые совпадали с теми, что Игорю приходилось видеть во снах…
Сегодня Игорь проснулся в плохом настроении, сразу же сел за печатную машинку. Молоточки выстукивали буквы через пропитанную чёрной краской плёнку. Это было описание его сна:
"Я летел над бушующим морем. Нет, Океаном. Океан Жизни – так шепнул мне астральный брат. Потом он устремился ввысь – к мириадам звёзд и планет. А я остался. Меня увлекали волны. Слишком уж странными они были. Маленькие и огромные, они двигались совсем в разных направлениях. Иногда схлёстывались и разбивались, иногда, столкнувшись, превращались в цельную волну. Ещё меня поразили астральные тела. Они были повсюду – носились над Океаном. Красные и белые. Красные вонзали в воду стеклянные преграды на пути волн и тут же улетали. Если белые тела не успевали убирать эти преграды – волны бились об них. Иногда стекло трескалось, и волна, уменьшившаяся в размере, плыла дальше. Бывало, волны разбивались в мириады брызг – и нечему было плыть дальше… Это натолкнуло меня на размышления. Аналогия с жизнью очевидна. Мы плывём в этом Океане Жизни. Иногда бьемся лбами, иногда помогаем друг другу плыть дальше…
Но кто тогда, чёрт подери, эти красные и белые астральные тела?"
И что? Думаешь, кому-то из них нужно знать, кто мы? Ты уже поломал своим стеклом судьбу провиденского писателя и ничего не добился. Им наплевать на нас. Большинству всё равно из каких деталей состоит механизм. Главное, чтобы работал…
Дописав последние в своей жизни строки, Игорь Сергеевич Онопко достал из стола пистолет системы "Макаров". Старенький, кое-где покрытый ржавчиной. Приобретённый в годы горячей молодости для защиты имущества. Но вот где оно, это имущество?..
Ни жены, ни детей, ни денег.
И горы текстов, на которые никто не хочет обращать серьёзного внимания.
Пока что не хочет!..
Игорь снял предохранитель и передёрнул затвор, отправив пулю в ствол. Поднёс дуло к виску и спустил курок, прежде чем осознал весь абсурд ситуации.
Было уже поздно что-то менять.
Окропившиеся кровью строки – любимое блюдо толпы…
Рыжков Александр Сентябрь 2009 год