Опасный босс моей подруги
Шрифт:
Твою мать...
В панике оглядываюсь по сторонам и ускоряю шаг, Не хочу, чтобы он меня догнал! Пусть не думает, что я специально здесь иду, чтобы он за мной побегал! Всё, я ушла! И больше с ним связываться не намерена! Пускай уматывает к своей "плохой девочке" за минетом! Я вообще завтра уволюсь! И с квартиры этой съеду! Вернусь в общагу и на старую работу! Ничего, обойдусь без очередного придурка! Справлюсь как-нибудь!
Блин, а бежать на каблуках я не могу...
Стремительно направляюсь к дороге, туда,
Оглядываюсь. Платон всё ближе!
Твою мать... Ёлки-палки... Вот же ж блин!
На моё счастье рядом резко тормозит серебристая машина. Чуть ли не подбегаю к ней.
Водитель опускает стекло. Оттуда гремит ритмичная музыка.
Какой-то полноватый и коротко стриженый мужик лет тридцати. Вид хмуро-придурковатый, но мне ж не замуж. Мне бы уехать!
– Куда вам, девушка?
– басом спрашивает он.
– До метро, - быстро говорю я, и оглядываюсь: Платон явно замедлился.
– Садитесь, - он открывает дверь.
Быстро ныряю в машину, в тёплый и сухой салон, и захлопываю за собой дверь.
Мужик выезжает на дорогу и машина принимается набирать скорость. Снова оглядываюсь. Стекло мокрое, за ним ночь и уже ничего не видно. Музыка долбит чересчур громко: какая-то дикая американская попса с рэпом..
– Вас не затруднит сделать чуточку потише?
– шмыгнув носом, осторожно прошу я
– Да без проблем, - ухмыляется мужики, протянув руку к автомагнитолы, делает звук тише раза в два
– Нормально так?
– Да, спасибо.
Теперь надо сообразить, как решить вопрос с деньгами за проезд. Денег у меня на оплату поездки явно не хватит, а даже если и хватит, то дальше-то как я буду добираться? На что?
А мужик тем временем с интересом на меня поглядывает. И взгляд какой-то сальный...
– Вам какое метро нужно?
– спрашивает он.
– ''ВДНХ"?
– Да, - кивнув, говорю я.
Он оценивающе на меня смотрит. Затем снова на дорогу. Опять на меня. Напрягает конкретно... Понимаю, что я ему нравлюсь, но это вот вообще не взаимно.
– Вы работаете здесь?
– вдруг спрашивает он.
– Что?
– Я говорю, вы тут подрабатывает? Полиция не шугает?
Изумлённо смотрю на него. Он меня что, за проститутку принял, что ли?
– Я не подрабатываю, - говорю я, думая о том, что от меня, наверное, ещё и алкоголем пахнет...
– Я в Останкинской башне была, в ресторане.
– Вот как?
– усмехается он.
– А чего ушли?
Не знаю, верит он мне или нет, но мне это уже всё очень не нравится. Особенно с учётом того, что я в таком платье, без лифчика, мокрая, почти без денег и с неработающим телефоном.
– Простите, у вас не найдётся каких-нибудь салфеток или бумажных платочком?
– проигнорировав его вопрос, спрашиваю я.
–
Из-за этого резкого и совершенно невежливого перехода на "ты'1 мне становится откровенно не по себе. Впереди перекрёсток, может попросить его остановить машину там? Дальше уже дойду как- нибудь сама...
Раздумывая над этим, открываю ящик в панели перед собой. Там какие-то журналы, грязная тряпка, хозяйственные перчатки, моток верёвки...
Мне реально становится дурно. В голову лезут мысли о маньяках... Блин, какая же я дура... Зачем я только села в машину к этому мужику?!
– Тут нет...
– стараясь не показать испуг, тихо говорю я.
– Нет, да?
– как-то театрально удивляется он, а затем усмехается и добавляет: - Ну, значит, нет.
Краем глаза наблюдаю за ним. Мне так стрёмно, что даже башка отказывается соображать, как сейчас лучше поступить.
Он включает поворотник и я понимаю, что он хочет уехать с главной и хорошо освещённой дороги неизвестно куда.
– Простите!
– повернувшись к нему, восклицаю я.
– А остановите, пожалуйста, здесь!
Он качает головой:
– Здесь нельзя.
Его вид теперь пугает меня. В какой-то тёмно-серый толстовке с капюшоном, с закатанными до локтей рукавами, в джинсах, сутуловатый - он реально выглядит угрожающе.
Он поворачивается ко мне. Брови нахмурены, но на губах мерзкая улыбочка.
– Ты ж до метро хотела?
– А., я...
– лепечу я, - Я потом поняла, что мне надо здесь.
Нервно поправляю платье, натягиваю его, как можно ниже.
– Я ж сказал, - выкручивая руль, говорит он, - здесь нельзя. Ща дворами проведем, там пробка впереди, видишь?
Он кивает на прикрепленный к приборной панели мобильный телефон, работающий в режиме навигатора. Я по этой схеме ничего толком понять не могу, тем более, что изображение теперь крутится в сторону, в соответствии с поворотом машины.
– А вы вот здесь тогда остановите, - максимально умильным и беззаботным тоном произношу я.
– У вот этого фонаря.
– Не, тут тоже нельзя, - поглядывая в боковое зеркало ща стеклом с моей стороны, говорит он.
– Ты мне лучше скажи, тебе куда реально надо?
– Остановите здесь, пожалуйста, - настаиваю я.
– Сразу, как только можно будет.
А сама тру экран телефона о сиденье, так, чтобы этот мужик не видел. Оно тряпичное, по идее должно подсушить.
– Ага, - говорит он, - как можно будет-остановлю. Тебя как зовут?
Мы едем мимо каких-то пятиэтажек па небольшой, слабо освещённой улице. Кругом темно, дома сменяются на какие-то гаражи справа. Я уже так напугана, что думаю только о том, как мне выпрыгнуть из этой машины, когда он остановится на каком-нибудь следующем перекрёстке. Только вот впереди никаких перекрёстков не видно.