Орден геноцида
Шрифт:
Звено — я либо проигрываю ей в драке, либо нет.
Звено — мне неожиданно приходит в голову идея уговорить дядю взять Хильду на большую охоту, а ведь иначе мы бы просто сходили в короткий рейд.
Мы убиваем одну химеру, а вторая попадается тойфелю — возможно, тоже из-за нашего присутствия. Ведь что-то мне кажется, что те странные ночные атаки были вызваны тем, что гейстов манил наш дух.
Мы убиваем химеру, и она не выходит в людные места, наталкиваясь…
Наталкиваясь на отряд «уравнителей»,
И гейст высшего ранга — это не разъезд порубежной стражи, гейст кладёт их всех прям там. Либрия отказывается от налёта на поезд — нет попытки ограбления оружейной лавки, нет захвата вокзала, нет попытки захватить поезд…
И что получается?
А получается — очень неприятное. Получается, что всю эту цепь событий привёл в движение мой совершенно рядовой и мелкий…
Да нет, не может быть.
Бред какой-то. Что-то больно много я на себя беру. Да и разве способен такой незначительный эпизод иметь столь далекоидущие последствия?
С другой стороны… Насчёт тех же пророков — не Истинных пророков веры, а магов-предсказателей — они ведь ни разу не предсказывали что-то в отдалённой перспективе. Да, секрет этого Дара и по сию пору считается одним из самых секретных и охраняемых, но факт в том, что пророки ни разу не предсказали будущее через пять, десять, сто лет. И если будущее меняется по принципу снежного кома, когда после вмешательства в естественный ход истории образуется вал совершенно новых событий… Да, это многое бы объяснило.
Но что в таком случае считать естественным ходом истории? Как подсказывает логика — это такая цепь событий, которые бы случились, не откройся кому-то возможное будущее и не решись этот кто-то вмешаться и что-то изменить…
В моём случае — это, хех, я.
Но в чём всё-таки причина? Дар, даже какой-нибудь мелкий, просто так не проявляется — этому обычно всегда предшествует какое-то потрясение. Либо физическое, либо моральное, но всегда это встряска — как негативная, так и позитивная. А что было у меня? А ничего не было…
— Вот только никто не возвращается с Той Стороны прежним, — послышался насмешливый шипящий голос.
Я резко повернулся направо… и не обнаружил никого там, откуда донеслись эти слова.
Только на сидениях по ту сторону прохода тени сгустились во что-то большее, чем просто мрак.
В темноте сверкнула пара алых глаз, блеснули белые клыки в открывшейся в воздухе пасти.
Я аккуратно сдвинул руку в сторону висящего на поясе револьвера… И услышал шипящий смех.
— В этом нет нужды, Конрад. Уж кто-кто, а я для тебя совершенно неопасен…
— Кто ты? — спокойно спросил я, вспоминая схему изгнания нематериальных сущностей.
— Кто ТЫ? — эхом откликнулась темнота.
— Это не ответ.
— Нет, это именно что ответ.
— Хочешь сказать, ты — это я? Слишком сказочно.
— Я не хочу сказать и не говорю, — ответила темнота. — Единственное, чего я желаю — это стать единым. Сделай нас снова единым, Конрад.
— Звучит довольно мерзко, не находишь? — хмыкнул я.
Что плохо — для большинства схем изгнания призраков и им подобных требовался спусковой жест или слова, что для меня сейчас было… не вполне удобно. А только на мыслесхемах всё делать — это дольше и сложнее…
— Ты не в курсе? Винтеров с детства учат, что заключать контракты с Той Стороной, мягко говоря, глупо.
— Ну, тогда, Винтер, спроси дядю о Ритуале Айнхайт — узнаешь много интересного, — шипяще засмеялась тьма. — И, возможно, всё-таки решишь перестать быть калекой, когда вспомнишь…
— И что я вообще должен вспоминать?
— Хм… Например… Касимов?
— И что я о нём должен помнить, кроме отметки на карте? — хмыкнул я, почти заканчивая схему изгнания нематериальной сущности. — Я не был в Касимове.
— Ты просто забыл. Но я напомню…
И вагон тотчас же погрузился в кромешный мрак.
Ни звука. Ни проблеска света. Один лишь шум от собственного дыхания и стук сердца в ушах…
Резкий толчок. И меня вырывает из темноты.
Лишь чудом я не слетел с жёсткого сиденья русского вагона второго класса. Плащ, которым я укрывался во сне, полетел на пол — так и не успел переодеться после совещания, а въедливый Штрассер перестал меня пускать на них в полевой форме…
Сел, на автомате обуваясь в сапоги. В вагоне, да и по всему поезду загорелось тусклое электрическое освещение; послышался топот шагов и людской гомон.
Из переднего вагона выскочил солдат, попытался пробежать дальше в хвост поезда, но был немедленно пойман мною.
— Что стряслось?
— Рельсы повреждены, сэр.
Вот же…
Я накинул форменный кожаный плащ на плечи, но застёгивать не стал. Подобрал валяющуюся на соседнем сиденье фуражку, нацепил её и направился в штабной вагон. Лучше уж всё самому разузнать…
Майор Красовский, которого остановка тоже вырвала из объятий Морфея, уже споро раздавал приказы подчинённым.
— Проблемы, герр майор? — поинтересовался я. — Опять диверсия?
Остатки дружины местного хана оказались на удивления упёртыми — их сеньор уже второй месяц как червей кормит, младший сын присягнул на верность, а эти всё не сдаются. Курочат рельсы, подрывают мосты, совершают налёты на наши мелкие разъезды… В общем, портят жизнь как могут.
Прямой ущерб — так себе, ерунда, по большому счёту, но хаос в тылу начинает вызывать резонные опасения, что мы не успеем выйти к Самаре до конца лета. А этого очень хотелось бы избежать…