Падшие в небеса.1937
Шрифт:
Павел сглотнул слюну:
– То есть молчать? А на какую фамилию? Какую фамилию прокричат? Вы уверены, что «Клифт»?
– Паша! Конечно, прокричат «Клифт»! Клюфта тут нет! Все! Ты уже, считай, умер в этой жизни! Один раз! Так на хрена помирать дважды? Тем более уже полдороги прошли, а возвращаться – плохая примета…
– А Оболенский? Он как? А вы? – допытывался Павел.
– Ты вот что, Паша. Сейчас ложись-ка подремли. Сон тебе будет нужен и отдых. Еще не известно, когда поспать придется. Да и придется ли вообще! А я пока все решу. И с Оболенским, и со всем другим…
Клюфт хотел
Цветные круги разошлись на черном бездонном фоне. Яркая вспышка при каждом малейшем движении. Лежать и не двигаться. Лежать и просто не шевелиться. Сохранять силы. Сохранять! Еда! Должны ли тут кормить?
«Как хочется горячего супа или борща! Хоть маленькую тарелку! Хоть глоток жирного куриного бульона! Немного! Есть, пища, как я давно не ел нормальной пищи! А ел ли я ее вообще? Нет, это было очень давно, я уже не помню, какой у нее вкус. Земляника. Она! Я же ее ел! Она такая вкусная и душистая, а сало? Обычное сало? С горчицей? А? Ну что за вкуснятина!!! А хлеб с маслом. Этот хлеб с маслом!» – Павел сглотнул слюну и зажмурился еще сильней.
И вновь красочные разводы на темном, бездонном фоне. Беречь силы. Беречь!
Вдруг раздался стук. Резкий и противный. Павел открыл глаза. Кто-то стучал по пустой железной миске. Ритмично выбивая какие-то непонятные сигналы, не то азбука Морзе, не то просто абстрактный, но красивый ритм…
Павел поднялся с нар и осмотрелся. Темно. Где-то вдалеке мелькнула тень. Клюфт попытался разглядеть этого человека. Но тщетно. Кто это был? Фельдман вряд ли. Оболенский, он тоже исчез. Клюфт негромко и робко позвал в темноту:
– Петр Иванович, Борис Николаевич, вы где?
Ему никто не ответил. И вновь стук. Он раздавался откуда-то сбоку. От стены. Там, на нарах, кто-то выбивал эту мелодию. Знакомую мелодию. Павел попытался вслушаться. Звуки. Они что-то напоминали, не то марш, не то гимн. Очень знакомый.
Клюфт поднялся и пошел на шум. Шел долго. На ощупь. Почти ничего не было видно. Павел передвигал ноги по земляному полу, шаркая подошвами по нему. Этот шорох словно вторил тем металлическим звукам. И вновь в голову пришла мелодия! Она!
«Это она! Точно! Она! Славься! Славься, наш русский народ! Славься, славься, наш русский народ! Нет, определенно это она! Как колокола! Это из оперы! Но из какой? Не помню… по-моему, из Сусанина… Глинка! Нет, а может, Мусорский?»
Павел уже почти подошел к тому месту, откуда неизвестный человек, словно радиомаяк, издавал звуки. Клюфт остановился и тревожно спросил:
– Эй? Вы что тут шумите? Что играете? Спать не даете?
Звуки прекратились. Тишина. Павел вслушивался и пытался рассмотреть незнакомца.
Раздался голос. Опять этот знакомый голос:
– Ты же хотел есть? Ну, так я тебя и позвал! Садись, тебе надо подкрепиться!
Это был Иоиль! Павел, неожиданно для себя, обрадовался. Он кинулся в темноту на зов богослова, как к родному брату!
– Это ты? Богослов?! Ты что тут делаешь? Тебя что, тоже сюда по этапу?!
Иоиль сидел на нарах, раскинув свой большой плащ, и держал в руках миску. Обычную железную миску! Павел не видел его лица в полумраке, но он чувствовал: богослов смотрит на него!
– Ты хотел, есть… возьми… – Павел ощутил, как ему разжали ладонь и в нее вложили кусок чего-то мягкого и теплого!
Клюфт поднес руку к губам. Запах… такой прекрасный запах… это был хлеб! Причем не какая-та там овсяная «черняшка», а отличный пшеничный хлеб! Павел засунул мякиш в рот и стал яростно жевать! Он давился и глотал большие куски. Но они, они… не исчезали. Он жевал, а хлеба было все больше! Как здорово!
Павел мычал, как ребенок и махал руками! Он попытался что-то спросить у богослова, но не смог! Хлеб, заполнивший полость рта, не давал произнести и слова. Богослов терпеливо ждал, когда Клюфт насытится. Наконец Павел сумел прожевать кусок. Как ему показалось, он был величиной с буханку. От этого перемалывания пищи даже свело челюсти. Клюфт тяжело дышал. Он подозрительно спросил:
– Откуда хлеб? И белый? А? Опять твои проделки? Опять меня подставить хочешь. Как с библией… Иоиль? Ты кто? А? Я уже боюсь встреч с тобой! Боюсь! Это больше похоже на сумасшествие! Я схожу с ума!
Иоиль тяжело вздохнул:
– Сходишь с ума, боишься, а хлеб берешь из моих рук, значит, не так сильно боишься. Значит, ты слаб и не управляешь своим телом еще. Не можешь себе отказать.
– Ты о чем? Кто ж от хлеба откажется?
– Да, да, конечно, у вас с этим все просто.
– Иоиль? Ты о чем? Ты опять за свои проповеди? Хотя. Хотя, честно говоря, я даже рад. Рад! Я даже, не поверишь, соскучился по тебе. По твоим умностям! По твоим таким правильным словам, как ты считаешь. А я вот пытаюсь опровергнуть! И я сейчас вот тебе задам наконец-то вопрос, на который ты вряд ли ответишь!
– Нет вопросов, на которые бы не ответил Бог. А я говорю лишь его словами, ведь я богослов!
– Ну-ну! Бог, говоришь, ну вот и пришло время спросить у Бога, а что он может?
– Бог может все!
– Да это я знаю! Это красивые слова! А на деле! Вот на деле! На моем деле?! А? Когда слова должны подтвердиться действием?! А? Нет? Или опять, какую умную отговорку найдешь? А? Вот теперь? Вот ты? Вот я! Мы сидим тут и ждем, когда придут и нас расстреляют! Просто пустят пулю в лоб! Как баранам! Что, мы так и должны сидеть и ждать своей смерти? А кому она будет нужна, эта смерть? Богу? Зачем Богу смерть? А? Если ему нужна смерть, это странно! Смерть нужна дьяволу! А Богу? Богу, зачем смерть, тем более невинных! Он что ж, не видит, что тут гибнут невинные? Почему же Бог нас не спасет? А?