Памятники Византийской литературы IX-XV веков

Сборник

Это — своеобразная стихотворная сатира в драматической форме. Она давно уже вызывала интерес у читателей. Первое издание вышло еще в середине XVI в., было несколько переизданий, но все они делались по одной и той же, далеко не лучшей рукописи, в которой автор был ошибочно назван Плохиром. Только в 1874 г. Макс Трой в Вальденбурге впервые издал неаполитанскую (и как считают — лучшую) рукопись.

ДРАМАТИЙ [352]

352

Перевод выполнен по изданию Макса Трой: «Hapluchiris Michaelis versus е cod. Neapolit. ed. M. Treu». 1874, Stadtisches Evangelisches Gymnasium zu Waldenburg in Schlesien.

Мужик

Судьба трикрат блаженная, привет тебе Я шлю, считать союзницей тебя хочу! Руководи, богиня, мной! Со мною будь!

Мудрец

Что славишь ты, простак, судьбу, как божество, Почтенной трижды и благой ее зовешь, Премерзкую, что всем беду втройне несет И с правого грозит тебя пути свести?

Мужик

Молчи, болтун! Болтливый рот зажми! Заткнись! Богиню гневать посягнул! Не смей того! Она, незримая, всегда увидит все.

Мудрец

Безумен тот, скажу, слепую тень кто чтит.

Мужик

Прочисть мозги! Преострый глаз, ты б знал, у ней!

Мудрец

Но как простой в деревне дом нашла Судьба?

Мужик

Достоин он ее, и то известно ей, Дверь настежь для благой Судьбы моя всегда.

Мудрец

Ты истину — счастливый день — изрек сейчас! Вопрос вполне мне ясным стал, поймал я смысл!

Мужик

Так объясни и мне тогда, что понял ты!

Мудрец

Под грузом лет и, кажется, в мой дом Старуха древняя ползет, едва жива. День близится совсем к концу, повсюду тьма, Свернула старая с пути, идет, и вдруг Ногой кривой — за камень, да—с размаху — бряк Бедняжка оземь! Ох! Такая боль, что страх берет! Изранила себя кругом, ступить нельзя, Бежать тем более, позвать кого к себе, Но дверь открытую увидевши вблизи, К ней подползла и спряталась в дому.

Судьба

Увы, рыдаю горько я, не счесть обид! Где тот, посмел кто клеветать, что я хрома? Предел державный мой — земля и небеса, Покорно все мне с давних пор, с былых времен!

Мудрец

Исчадье зла! О гнусная! Зачем, карга, Старуха грязная, чума, источник бед, Толкаешь честных в бездну и достойнейших?

Судьба

Болтлив ты, вижу, человек, спесив к тому ж, Бесстыдно мелешь языком, пустой хвастун! Дар муз ты принял за судьбу: стихи строчишь, И речь твоя — искусная, оратор ты, Но не Судьба виной тому — веленье муз.

Мудрец

Старуха мерзостная, сгинь, да поскорей Проваливай! В глубь недр земных уйди навек: Ведь муз дары важней всего тебе.

Музы

Привет тебе, прославленный оратор наш!

Мудрец

Кто там? Умолкните скорей! Какой здесь крик! Шум оглушил меня совсем, он в уши бьет, Открой же дверь, да поживей! Зачем стучать!

Музы

Привет, красноречивейший, о светоч наш!

Мудрец

Какая радость кстати так передо мной?

Музы

Краса речей пришла к тебе со славою!

Мудрец

Хор, подойди скорей ко мне, к вратам моим!

Хор

Владыка, радуйся, поверь, я вижу муз!

Мудрец

Скорей, скорей запри же дверь! Гони их вон!

Хор

Богинь нельзя, о господин, так оскорблять!

Мудрец

Откуда ж знать мне, что они богини все?

Хор

Ты сам умом речей своих обязан им!

Мудрец

Не видел проку от ума я никогда!

Хор

А разве мудрый твой совет не лучше всех?

Мудрец

Учу людей, как избегать всех в жизни бед, Но их конца не вижу я, как ни стремлюсь!

Хор

Хранишь, мудрец, богатство ты ума в себе!

Мудрец

Ума на рынке своего мне не продать!

Хор

Не стоит разве похвала богатств земных?

Мудрец

Хвалами брюха не набить! Кто сыт хвалой? Усадебку я получить не прочь теперь!

Хор

Хотел бы стать из мудреца ты мужиком?

Мудрец

Мять кожи мне иль камни мне тесать, Иль ремеслом заняться бы каким другим, Сапожником мне грубым быть, иль торгашом, Кто даже слов никак связать не может двух, Кто пифос весь слюной нальет, беседуя! Мужик любой разнузданный, невежа, хам Идет по улице, слова коверкая, Со свитою, как царь какой властительный, С надменностью и гордостью встречая всех. А вот другой, почтенный и разумнейший, Бездомным жизнь влачит, бедняк, труднейшую! Глупцу — почет, в совете он участвует, Мудрец живет в презрении, — не неучи! Глас золота один звучит, о нем лишь мысль.