Париж в августе. Убитый Моцарт
Шрифт:
Он разбросал цветы по комнате — на кровать, на другую мебель, пока Пат с интересом рассматривала одну за другой картины Мартэна Ролланда.
— У вас есть талант, — решила она.
— Из чего вы это заключили? Вы же мне сказали, что ничего не понимаете в живописи.
— Это правда. Но у вас есть индивидуальность. Я это знала. У вас есть талант, я чувствую его здесь (она дотронулась до своего сердца). Талант — это не голова. Анри, я говорю… глу…?
— Глупости?
— Да, глупости?
— Нет.
Она положила
— В этой полностью доминирует (словечко Мартэна Ролланда) красный цвет. Для меня красный — это любовь. Красный цвет губ. Красная кровь.
— Красный цвет моего платья?
— Да, Пат, вашего платья.
Она подошла к открытому окну. Вечер покрывал крыши. Автомобилей больше не было. Или было совсем мало. Один здесь, один — там, в этот час, когда все остальные находились на узеньких тропинках Франции, окруженные комарами и раскладными походными столиками.
Он встал позади нее, пробормотал:
— Здесь хорошо. Напротив нет никаких соседей.
Его дрожащие руки обняли ее бедра.
Она не двигалась.
Потеряв голову, отбросив все рекомендации старины Гогая, он прошептал, опьяненный этим августовским теплом и таким близким запахом мелиссы:
— Патрисия… Я вас люблю…
Эти слова испугали его. Она вздохнула:
— Как вы сказали? Я не поняла.
— Я… вас люблю.
— Я не понимаю.
— Я вас люблю! I love you, что же еще? Я вас люблю! Это по-французски, нет? Я вас люблю?
Она повернулась, прижалась к нему — серьезная, трогательная:
— Не нужно, Анри. Я уезжаю через две недели. Вы будете очень сильно грустить, если… если…
— Да, я вас люблю! — твердо повторил он.
Она покачала головой:
— Вы будете несчастны, Анри. Не сегодня вечером. Не сегодня ночью. Но тогда, когда Пат будет в Англии. Не нужно любить Пат.
Он усмехнулся улыбкой фаталиста:
— Я не выбирал. Я любил вас уже около Пантеона.
— Вы мне об этом не сказали.
— Я боялся.
— А теперь?
— О, теперь я умер от страха.
— Не надо…
И внезапно обхватила его за шею, чтобы поцеловать с какой-то святой яростью, с яростью, которая все изгоняла из нее — и ее воспоминания, и ее боль.
Он не обладал ни уверенностью, ни сноровкой соблазнителя — специалиста по пуговицам, крючкам и молниями. Однако ему удалось расстегнуть платье на спине, прикоснуться горящими руками к обнаженной коже молодой женщины.
— Сейчас, — прошептала она, закрывая свои серые глаза.
Он поднял ее на руки и положил на кровать, на цветы.
Красное платье Пат и рубашка Анри сплелись на ковре раньше них.
Они обнажились, не заметив этого, так близко друг от друга, обнимаясь, переплетаясь, встречаясь губами, они все еще оттягивали то мгновение, когда кружатся тела, стены, головы, звезды.
— Я люблю тебя, Пат.
— Хорошо, Анри! Хорошо…
Они испустили мяукающий стон, и лоб Патрисии, как горячий камень, уперся в глубокую ямку мужского плеча.
Вечер сотворил ночь. Бог сотворил мужчину. И женщину. Лежа под простыней, они больше ничего не говорили — Анри, разбитый счастьем, и Пат, одурманенная наслаждением. Она наклонилась над ним, и по блеску ее зубов он догадался, что Пат улыбается:
— Маленький француз! Дорогой! Мы ужасные!
— Я тебя люблю, Патрисия.
— Нет! Не «я тебя люблю». Я вас люблю!
Она по-прежнему с трудом понимала тонкости обращения на «ты», которое переворачивало всю стройность ее французского языка. Он погладил ее, поцеловал ее грудь под простыней.
— Вы меня не любите, Пат, — сказал он.
— Не спрашивайте меня. Я не знаю.
— А я вас люблю.
— Откуда вы знаете?
С его точки зрения, лучше было целовать это, такое желанное тело, чем объяснять, почему он ее любит. Он не ответил, и Пат затаила дыхание, то дыхание, которое только недавно превращалось в глухое воркование белого голубя.
Она прикурила две сигареты, одну протянула ему.
При свете ночника он рассматривал ее, обнаженную, принадлежащую ему тогда, когда он этого захочет, он физически не мог отвести от нее свой взгляд. Как это просто — любовь: достаточно любить. Просто, как любовь, как «добрый день, Патрисия», потому что уже наступил день, и вы спите, смежив веки, сиреневатые веки, и я вижу вас спящей, и это то же, что заниматься с вами любовью.
Было совсем еще раннее утро, и это был не жаворонок, это белый голубь упал, как ангел, на подоконник. Пат открыла глаза, заметила голубя и протянула к нему руки:
— Иди сюда, маленький голубь, маленький французский голубь.
Голубь посмотрел на нее круглым оценивающим глазом, не узнавая в ней толстенькую Симону. Эта молодая англичанка, слишком раздетая, слишком красивая, показалась ему чрезвычайно подозрительной.
— Вы не спали, Анри.
— Нет.
— А я спала. Я устала, очень устала…
— Вы знаете, вы — любовник леди Чаттерли. Вы правда не спали?
— У меня не было времени.
— Почему?
— Я успею поспать, когда вы будете в Лондоне.
— Я пока еще не там. У нас пятнадцать дней. Пятнадцать ночей.
— Вам это кажется достаточным — две недели?
Она скорчила гримаску.
— Нет… Но мне нужно возвращаться на работу. И ваша жена вернется.
— Конечно. И порядок восстановится.
Он внезапно сжал ее запястье:
— Пат! Я поеду в Лондон. У меня отпуск в сентябре. Я поеду в Лондон.
Эта сказочная затея захватила его. Он впервые поедет за границу и поедет для того, чтобы встретиться с ней. Пат помрачнела: