Первостепь
Шрифт:
Кто это так говорит, трудно определить. Шаман? Дух? Какой-нибудь предок? Голос как будто кажется знакомым – но такой жуткий, словно сама пещера урчит своим каменным чревом, урчит по-человечески.
– Когда целое распадается, и одна его часть начинает бороться с другой, тогда приходит болезнь. И тогда приходит беда. Потому охотнику надлежит быть начеку. Не нарушать обычаев предков. Соблюдать все запреты. Помнить о главном. Ежели сила уходит, тогда спотыкаются ноги и слепнут глаза. Не слышат уши. Тогда копьё уклоняется. На плечи валится дерево или падает камень с горы. Ищите силы всегда.
Всегда. Последнее слово дробится, словно кремень на пластины под точным ударом, и остриё остаётся в ушах непрерывным «да-да». Да, нужно быть в силе. Да! Да!..
Картины из памяти всё-таки глохнут и незаметно перетекают в картину сна. Человек с медвежьим лицом подходит к спящему, освещая рисунки
«У тебя хорошее оружие. Когда-то, давным-давно, людей не было в твоём мире. Люди являлись туда в обличье животных. А теперь станет наоборот. Когда люди перебьют всех зверей оружием, в кого воплотятся души животных? Те, кто были зверями, станут людьми. Люди будут зверьми в человечьем обличье. Будут думать лишь о еде и о власти. Изгадят и землю, и небо. Забудут предков. Забудут свой танец. А сердца их забудут радость. Из камня будут сердца. Забудут…»
Он просыпается вместе со словом «забудут» в обнимку. Ему трудно сообразить, что он уже проснулся, потому что вокруг него кромешная тьма без единого проблеска. И то, что казалось ему словом «забудут» – это только вой ветра снаружи, бешеный грохот, отдающийся гулким эхом внутри пещеры.
Чтобы увериться, что он вправду не спит, Режущий Бивень на четвереньках подбирается к выходу. Размах ночной бури пугает его. Ветер ревёт стадом раненых мамонтов, струи дождя хлещут розгами забившиеся во тьму скалы. Духи выпустили стихии из своих кладовых. Остановить такой ураган не сможет, наверное, даже великий шаман. Режущий Бивень заползает обратно подальше в пещеру и, свернувшись клубком, словно ёжик, хочет снова уснуть. Но неистовый вой ранит уши, от него дребезжит в голове, будто случился там камнепад, будто рассыпались вдребезги стылые мысли. Человек затыкает уши ладонями, вой проходит и сквозь ладони. И ему остаётся смириться и слушать, с содроганием слушать вселенский шум. Духи земли и неба должны высказать всё, что у них наболело. В надежде, что человек не разучился ещё понимать эту боль.
Постепенно отдалённый грохот стихает. Как-то крадучись возвращается сон. Сияет приветное солнце и звучат странные слова. Как будто чужие, как грохот ветра, но совершенно понятные. «Мы выбираем великую любовь», – говорит кто-то рядом. Возможно даже он сам. «Позади великой любви должны быть великие разрушения» – совсем странные слова, но, без малейшего сомнения, он всё это откуда-то знает. Лучше чем кто бы то ни было. Он и его отряд. Те, кто отрядились стоять рядом. Одна из тех, кто отрядилась, такая лучезарная, её радостный свет ярче солнца. Он улыбается чуть не до слёз. Или даже до слёз. Он не может отвести от неё взора. Он просто слепнет.
И тогда возвращается тьма. И в этой тьме грохочет буря. Громче и громче.
****
Пёстрый Фазан радовался во сне. Очень радовался. Он знал волшебное слово! Он даже плясал от радости, что он знает волшебное слово.
Он был внутри какой-то ограды. Своим волшебным словом он мог заставить любого зверя придти сюда, к нему, за ограду. Он командовал всеми зверями, они становились его пленниками, едва он произносил своё волшебное слово. Птицы тоже становились пленницами и не могли улететь. И рыбы. Он знал, что и рыбы не устоят перед волшебным словом, и снова плясал.
Но этому волшебному слову подчинялись также и растения. Он мог указать место, произнести слово – и там вырастало нужное дерево. А вокруг колосились нужные травы, всякие злаки – и всеми он мог повелевать.
Велика была радость у Пёстрого Фазана во сне, но он проснулся. Пёстрый Фазан отнюдь не дурак. Как и все люди, он знает, что сны составляют часть жизни. Притом весьма важную часть. Это пора, когда душа ходит в разведку и узнаёт новое. Проснувшись, люди всегда вспоминают, что видели. Это ведь просто необходимо – знать планы души. Что будет, что может случиться и должно случиться, ежели только человек сам не сглупит. Пёстрый Фазан изо всех сил пытался припомнить волшебное слово. Всё помнил: и как повелевал, и как от радости плясал, а вот само слово напрочь позабыл. Это сильно его огорчало. Постоянно вспоминалось, как он повелевал рыбой – и Пёстрый Фазан вдруг понял, чего ему надо. Несколько дней он уже почти не выходил из чума. А сегодня, наконец, придумал себе занятие. Он возьмёт острогу и пойдёт за рыбой. Добудет форели или сига, или сазана, хорошей рыбы добудет, вкусной, а дочка ему приготовит. Очень ведь хочется рыбы. Не было этой осенью путины, отменили, потому люди истосковались
Однако немного смущало, что он плясал во сне. Разудалая пляска как будто сулила неприятность, но Пёстрый Фазан сразу решил об этом не думать. Чему быть – того не миновать. И ежели суждено быть неприятностям, они ведь настигнут везде, хоть на рыбалке, хоть в чуме. Потому Пёстрый Фазан быстро собрался и вышел.
Утро было спокойным. Солнце ещё только вставало, зимой оно ведь совсем лежебока, не меньше, чем Пёстрый Фазан. Утро было спокойным, но небо настораживало. На полуденном небосклоне собирались шустрые тучки, предвещавшие сильный ветер и непогоду. Однако Пёстрый Фазан направлялся в другую сторону, против полудня, потому он решил, что непогода его не настигнет. Он успеет вернуться. И не просто вернуться, а с добычей. С форелью. Очень хотелось форели. Надоело одно только мясо.
Однако не только небо внушало беспокойство. Земля тоже. Снег таял (в разгаре зимы!), часто попадались лужицы, под ногами хлябало, и чем дальше Пёстрый Фазан отдалялся от стойбища, тем больше сомневался. Конечно, форель любит оттепель и, наверное, станет охотиться, подставляя себя под острогу, ведь льда на ручье нет, но сами люди в такую погоду стараются не выходить из своих чумов без крайней надобности. Противно идти, когда кругом лужи. Заскочишь, промочишь обувку, промочишь ноги – так можно и захворать. Обувка, конечно, смазана жиром, но если вдруг провалишься по колено – тогда уже ничего не поможет. Придётся тогда возвращаться. Пёстрый Фазан идёт и сомневается: неужто он не потерпит несколько дней без форели? Неужто мало другой еды? Ведь хватает. Но, с другой стороны, погода в один-два дня никак не наладится. Если ударит мороз, ещё хуже будет. Всё покроется коркой льда, как коростой, разве что детям веселье, а всем остальным только лбы расшибать. Но пока не похоже, что будет мороз. Больше похоже на то, что снег будет таять и дальше. Значит, лужи только увеличатся, станут глубже, и уже завтра будет ещё хуже, чем сегодня. Потому, если Пёстрому Фазану хочется форели, тогда нужно идти и не сомневаться. Хватит уже сомнений!
Теперь Пёстрый Фазан думает о приятном. О том, как дочка приготовит форель, как будет вкусно, очень вкусно, и дочка сама тоже обрадуется. Пёстрый Фазан улыбается. Красавицей его дочка растёт. Посмотришь тихонечко – и не налюбоваться. Ох, будет красавица. Скоро уже станет женщиной, от женихов тогда не будет отбоя, это точно. Но Пёстрый Фазан вдруг нахмурился. Вспомнился слушок, что шаман неравнодушен к его дочке. Люди так шутят. Нелепая шутка, но раздражает отца. Неужто от зависти так говорят, непонятно и… – брызнуло до самого лица, мгновенно охладило, все думы разом разбежались. Попал-таки ногой в лужу Пёстрый Фазан, покуда задумался, выше обувки попал, промочился. Вытащил сразу ногу назад, да уже поздно. Вот он и поплясал. И только сам виноват. Непростительно для охотника быть таким растяпой. Каждый свой шаг должен выверять. А он… сам виноват, только сам. И теперь нужно сушиться. Обувку сушить. Это явный знак ему. Нельзя дальше идти. Надо возвращаться. Иначе хуже будет. Пёстрый Фазан одним махом откинул все свои надежды на жареную форель и повернул назад. Сокрушаться не стал, скорее даже воспринял всё как шутку: ну случилась нелепость, ну вляпался – усмехнись над собой и забудь поскорее. Забыл. Про форель уже забыл, но про другое всё равно помнит. Почему люди шутят, что шаман неравнодушен к его дочке? Как можно так думать всерьёз? Даже для шутки так неинтересно шутить, какая же в том шутка – седой старик и девочка. Другой интерес у шамана. Какое-то дело имеет, явное дело, и что-то тут настораживает. Ведь давеча на самом деле шаман спрашивал у Пёстрого Фазана разрешения покамлать с его дочерью. Он, конечно, отказал. Как это? Разве его дочке плохо? Разве ж она на что-то жалуется? Или отец на неё жалуется? Как это так: не шамана просят покамлать, а шаман сам просит покамлать – кверху ногами такое. Говорит, о будущем хочет узнать, Маковый Лепесток, мол, может поведать ему очень важное, для всего племени очень важное, для всех людей. А другие дети, значит, поведать не могут. Только вот Маковый Лепесток. На ней свет клином сошёлся. А люди и так уже судачат, смешки пускают. Не было б этих нелепых шуток, Пёстрый Фазан, конечно бы, согласился. Раз это нужно для племени. Но теперь люди ведь сразу скажут, что это нужно для самого шамана, бес тому в ребро ударил, вот и бесится старик. К девочке пристаёт. Так люди скажут, а Пёстрый Фазан не хочет такого слышать. Не хочет – и не допустит. От возмущения он даже топнул и едва-едва не угодил и второй ногой в лужу. Остановился Пёстрый Фазан и сам рассмеялся. Над самим собой рассмеялся.